Тела Твоего крохотный кусочек
Стоит в груди колом
И греет как горчичник.
Чей это над ухом комариный голосочек?
А неважно, чей он,
потому что он здесь лишний.
Когда в детстве, с глаз долой,
Я убегала в иван-чаи,
Был как хор весь дол древесный,
И мы вместе отвечали
Твоему такому тихому,
Такому бережному зову,
Каждая гвоздика дикая
Была Твоей кровинкою и словом.
Так безвинно и улыбчиво
Они все вместе трепетали,
Я одна имела голос, звук,
Он же не роптали.
И вольно ж мне было криком
Исходить в Твоих ладонях,
Терпеливей колокольчик
Был – лишь голову наклонит.
Всякое дыханье может –
Мне же непереносимо
Ни склониться, ни открыться,
Ни любить, ни быть любимой.
Всякое дыханье зреет,
Получив обетованье…
Тел твое тихо греет –
Кротость, сердца обрезанье.
В. Кривулину
Нечаянно ли двор крысиный
Три раза повернув, открылся
Фанерной дверью, в крестовине
Окна подпольный свет ютился.
Художник слова, председатель,
Заложенный в своем жилище
Коллекцией в разводах пятен,
Как крылья бабочек, делился:
- Где юные, что всласть лютуют,
Уроками пренебрегая,
Что залпом пьют и слухом чуют,
Я что-то их не примечаю, -
Сказал, оборотясь, - Наверно,
Всю взяло наше поколенье
Энергию.
Из мглы фанерной
Упорно прогрызалось тленье.
На отъезд поэта
Прикипевшему сердцем к незнаемой
Благодатной и нежной земле,
Я скажу: «Вот, страницы листаем мы
На которых написаны все».
Даже вздох, исторгающий пение
В глубине – как любимой слова,
Даже дождь, там идущий - знамение,
Если память возросших жива.
Ну а здесь – это лживая ласковость
Потаенных детдомовских мест
Не воспета еще, но истаскана,
Потому что родителей – нет.
Только ноги свои я измучаю,
Сердце выжму, глаза утомлю,
Если нянечку эту плакучую
Я любовью своей утолю.
Здесь нельзя не пройти незамеченной -
У меня на руках – дубликат,
В нем рождения дата отмечена,
А год смерти вопросиком взят.
«Кто последний», - скажу я, пристроившись
За желающим ласки, с хвоста.
А последнего нет и, условившись,
За собой оставляют места.