POV Frank. - Айеро, твой завтрак! Не задерживай очередь

- Айеро, твой завтрак! Не задерживай очередь! – противный голос поварихи эхом ударил по ушам. Мне буквально толкнули поднос в руки. Доброе утро.

Присев за свой стол у окна в самом конце столовой, я опустил взгляд на содержимое ‘’бизнес-ланча’’: одинокая тарелка с оранжевой жижей, я полагаю, являлась солянкой, белый стакан с отколотым контуром был наполнен чем-то красноватым, видимо, клубничным компотом, а рядом пристроились пара небольших контейнеров с цветными таблетками. Приятного мне аппетита. Сейчас санитары начнут проходить мимо каждого пациента, чтобы проверить: проглотил или нет. Раньше я беспрекословно выполнял это правило, но теперь научился хитрить: я на самом деле глотал пилюли, но тут же бежал в туалет, чтобы вставить два пальца в рот, как заядлый булимик. Никто еще не ловил меня за этим занятием, слава Богу. А прятать ‘’колеса’’ под язык считалось прошлым веком, и давно не прокатывало в современных клиниках.

Я взял салфетку и приступил к усердному протиранию вилки и краев стакана – все мне казалось таким грязным и мерзким. Они думают, что лечат меня, но симптомы лишь усугубляются.

Поковырявшись в густой водяной солянке, я так и не решился попробовать эту гадость.

- Эй, Айеро! Тебе снова насильно запихнуть еду в рот? – крепкие мужские руки опустились сзади на мои плечи. Санитар Брукс. Ненавижу его. Вечно особое внимание он уделяет мне, как тяжелому случаю. Сдавливаю вилку в кулаке, изо всех сил стараясь не сорваться и не воткнуть тупые зубчики Бруксу в глаз.

Так начинается мой день в этом затерянном мире уже четыре с лишним года. И знаете что? Я хочу умереть. Но мне не позволяют сделать этого, каждый раз замуровывая в смирительную рубашку и вталкивая в глотку очередную порцию прозака.

***

- Фрэнки! Фрэнки?! – погружаясь в темноту, я услышал чересчур взволнованный голос бабушки. Почувствовав, как она практически падает на колени рядом со мной и начинает судорожно трясти мое почти бездыханное тело, я чуть вскрикнул – от боли, как яд распространявшейся по каждой клетке моего организма. Рыдания бабушки набирали обороты, оглушая вой сирены скорой машины за окном, которую успел вызывать единственный мой родной человек. Я тогда не понимал, что должен быть благодарен ей за это. Сколько мук натерпелась эта пожилая женщина, взяв меня под свою опеку после смерти моих родителей!

Я распластался по полу в собственной лужи крови, ощущая, как тепло покидает мои конечности, а глаза застилает серая пелена. Представляю шок бабушки, которая нашла меня в таком виде, с разодранными в кровь руками и порезанными ногами и животом, к тому же еще и далеко не в трезвом виде. Я специально напился перед совершением сие акта, чтобы кровь как можно быстрее покинула мою оболочку. Знаете ведь, почему перед посещением тату-салона нельзя принимать алкоголь и прочие наркотические вещества? Верно – алкоголь молниеносно разгоняет кровь по венам, заставляя кровяные ручейки буквально сочиться из-под тонкой кожи.

Всхлипывания бабушки. Она держала меня за руку, повторяя ‘’Не выдержал, не выдержал, мой мальчик…’’. А я не мог даже глаза открыть. Вокруг меня сгущалась тьма, своими острыми когтями впиваясь в мои руки, приглашая в загробный мир, в котором меня ждало успокоение. Но меня спасли – теперь смело можно утверждать ‘’к сожалению’’.

Помню, как четыре огромных бугая поместили меня на носилки, в ускоренном темпе начиная прицеплять всяческие трубки, казалось, к каждому миллиметру моего тела. Они раздели меня и принялись прикладывать какие-то марли и просто мягкие ткани к местам, где фонтанировала густая кровь, в надежде остановить ее. А дальше пустота. Кромешная темнота. Я провалился куда-то на границу между реальностью и сновидением. Яркие огоньки порхали перед глазами, а от них исходила какая-то мелодия, утаскивающая меня за собой.

Очнулся я в светящейся от белизны комнате. Пошевелиться я не смог – боль вибрациями разнеслась по телу. И вдруг я отчетливо разобрал размашистые шаги где-то позади меня. По всей видимости, их было двое.

- Кто это у нас? – грубый мужской голос обратился к кому-то. Я услышал, как в помещении зашелестели листы бумаги.

- Очередной суицидник. У него запущенная стадия ОКР (обсессивно-компульсивное расстройство), а еще и прогрессирующие признаки БАР (биполярно-аффективное расстройство). Бабушка его нам сдала, мол, не в силах больше справляться с его навязчивыми состояниями. – Абсолютно нейтральным тоном произнес один из голосов.

- Куда его? – о дальнейшей моей судьбе рассуждали так, будто я какая-то вещь, а не человек.

- В отделение биполярных и тревожных расстройств его. – Снова бездушный ответ, словно перед ними лежит фарфоровая кукла.

Ощутив, как кто-то толкает поверхность, на которой я лежал, я зажмурился и глубоко вздохнул. Уж лучше бы жизнь для меня была мечтой мертвеца, чем смерть – мечтой полуживой амебной субстанции. Добро пожаловать в ад.