Ах, Париж, зачем горишь и светишь.
Праздником огней своих маня?
Все равно на этом белом свете
Родина одна лишь у меня…
Нелегко с толпой чужою слиться
На просторных светлых авеню.
Робко жмусь, как раненная птица,
К твоему холодному огню.
Мне ночами шумными не спиться
Все мне видится сквозь капли слез,
Где-то блещет алая зарница
За ветвями тонкими берез
Я хочу твоим дождем умыться,
Я хочу в твои поля уйти.
И, как в детстве, заплетать в косицы
Милые, неброские цветы.
Не хочу угаснуть на чужбине,
Не увидев Родины своей…
Ах, когда бы знала ты, Марина,
Что в России будет жить страшней.
*** 105
М. Цветаевой
А мы товарищи по духу,
По ритму жизни, по любви
И я протягиваю руку
К тебе сквозь прожитые дни.
Твои стихи – твоя стихия –
Меня затягивают вглубь!
Где мне найти слова такие,
Чтоб обжигали кожу губ?
И вся невысказанность чувства
Невольно вызовет слезу.
Мне до тебя не дотянуться.
Ты – на вершине, я – внизу.
И все же трудно отрешиться
От тяжких поисков своих.
|
|
Пусть между нами есть граница,
Пусть мой несовершенен стих.
Ищу слова как самоцветы
Искать их – не переискать.
Да, были все-таки поэты
Судьбе и времени под стать!
*** 106
«Мой милый,
Что тебе я сделала?»
М. Цветаева
Была любовь – и ввысь, и вглубь, -
Что не сыскать предела ей!
Не разомкнуть ни рук, ни губ…
Вот что, любимая, ты сделала!
В груди не сердце – Солнца шар –
Сплошное пламя белое,
Судьба и жизнь тебе лишь в дар!
Вот что, любимая, ты сделала…
Вчера еще – счастливей всех.
А нынче – счастье вдребезги.
Был белым снег. Стал черным снег
И крылья сильные подрезаны!
Сама над миром вознесла.
Сама и в бездну бросила,
Вчера – звенела как весна.
А нынче – обернулась осенью.
Еще живу, еще дышу
Душой заледенелою.
В груди ледышку ворошу.
Вот что, любимая, ты сделала!
*** 107
Автопортрет с Саскией на коленях.