От хлеба к небу

Бывает – день трещит по шву;

раздавлен и опустошен... Но

нас держит плотно на плаву

обычных дел незавершенность.

Не Гиндукуш, не Эверест,

а все куда как прозаичней.

Хоть говорят «у всех свой крест»,

«за нами выбор»... Что ж, отлично.

Но кто уступит все другим,

себе оставив отзвук, блики?

Везенье – на воде круги...

И лишь заботы многолики.

Мир изменить – не мой удел,

не мне победой упиваться...

Держи меня, громада дел

обыденных, не дай сорваться!

...чтоб на пути от неба к хлебу,
от хлеба к небу на пути...

Лариса Васильева

Живу легко, пока держусь

незавершенностью работы.

Ступлю невольно за межу –

и вечность спросит: «Что ты, кто ты?»

Пошли мне дел невпроворот,

судьба, даруй мне стойкость будней.

Я все снесу: чреду забот

и расставаний опыт трудный.

И руку другу и врагу

подам немедля, многократно,

пока в стихах летать могу

от хлеба к небу и обратно –

от неба к хлебу...

* * *

Кувшин слепить из белой глины

и звонкой песенки ключа;

и степь, и небо – воедино

связать, как реку и причал.

И робость первых клейких листьев,

и маков, призванных алеть, –

глазурью солнца – теплой кистью –

свою любовь запечатлеть.

За далью пройденных столетий

кувшин рассыплется, звеня,

на звездопад, крылатый ветер,

недолюбившую меня.

И глина снова станет глиной,

и влагу выпьет суходол...

О, как кровавится карминно,

где мак отчаянно зацвел!..

* * *

Стол забит; вздохну невольно:

– Чур, спаси меня...

Я ль стихам своим не ровня,

или – не родня?

Сиротине – одиноко

даже в толчее...

Не пропасть бы им до срока

в этом забытье!

ЗЕРНА

Осень оделась по принятой моде,

год високосный почти на исходе.

Пахарь давно уж убрал, что посеял...

Зерна стихов бы очистить от плевел,

чтоб повторить захотелось потомкам

искренний слог мой, светло и негромко.

РЕМЕСЛО

В этой жизни оголтелой

я так много не успела.

Суетилась и спешила –

то ль жила, то ли грешила...

Как могла, чинила крылья,

заняв силы у бессилья...

Только б крышу не снесло

мне чужое ремесло:

мне б свое успеть доделать!

Только вот какое дело:

и мое-то, как ни странно,

ремесло не бесталанно.

БЕЗ ГРИМА

Живу без грима,

пишу без правки.

Почти что «прима»:

на латках – вставки.

Слог немудреный –

запомнить просто.

Висок беленый,

всего полроста.

Не до амбиций

и не до жиру.

Пишу страницы –

да... быть бы живу!