Писать стихи – огненный труд

Труд, за который платой

Являются камни сердечных мук

И бешенство мыслей измятых.

Но только не каждый стих – это стих,

В поэты записан немногий;

И только тех, кто верха достиг,

И хвалят, и славят, вроде.

Поэт обязан быть борцом,

Орлом свободным неба;

Уже суровым лишь лицом

Гнать тучи, бури, беды.

… Мои же слова просты, как день,

Дрожат и меркнут быстро;

И только ночи чёрной тень

Сверкать позволит листьям.

И мне только кажется, средь тиши

Не нужно кричать, злобея;

Послушай звон тишины, помолчи –

И стих польётся, робея.

27 января

КРИК ДУШИ

Я скучаю, я люблю,

Я страдаю, верю, жду,

Я надеюсь и терплю,

Я, пойми, Тебя люблю!

Я не знаю, как мне быть,

Молча гибнуть или жить,

Ввысь лететь или пропасть?

Кто я – мир иль только часть?

Я не вижу белый свет

И не слышу сна привет,

Бьюсь о прутья столько лет…

Не помочь мне… нет, нет, нет!

Слёзы среди глаз замрут.

Слёзы душу обовьют,

Сердце болью вновь пронзят.

Быть счастливой мне нельзя?

Улыбаться не могу –

Тьму, как сторож, стерегу;

Иногда от тьмы бегу,

Возвращаюсь… не могу…

Ты не Солнце, не Луна,

Нет в Тебе от света дня;