Прибежали в избу дети

Крещенский огненный мороз

Мир заморозил вдрызг

И к небу намертво примёрз

Луны холодный диск.

Вот дом, построенный… но кем?

Неважно... и когда?

Со стороны он мёртв и нем.

Зайдёшь ли ты сюда?

Глухая ночь, игра свечей

И странный индивид –

Старик с вороной на плече -

У зеркала стоит.

Он смотрит в зеркало, и он

растерян, потрясён:

"Да кто же тут отображён?

Я сплю и вижу сон!

Свет-Зеркало, скажи, ответь:

Ужели это я?

Когда ж успела пролететь

Вся жизнь, вся жизнь моя?

Роскошен я и молод был,

Как заболоцкий волк,

Вполне здоров, в общенье мил,

И в дамах знал я толк.

Я потерял победам счёт, –

Моя Ворона мне

Их приносила на плечо.

Но что теперь оне?

Что, что в итоге? Я – старик!" –

Он вскрикнул... А потом –

Ворона каркнула и вмиг

Исчезла за окном.

А вместе с ней - душа в полёт

Отправилась туда,

Откуда к нам уж не придёт

Никто и никогда.

Прошли года, потом века.

Тот дом стоит ничей.

Живёт в нём призрак Старика

С Вороной на плече.

И если ты найдёшь тот дом –

В него не заходи.

А если и зайдёшь - то в нём
В Зерцало не гляди.

 

***
Шучу порой, на грани шутки
и шутки те бывают - жутки
потом стесняюсь, как дурак
смущённо кашляя в кулак

и думаю «чего сморозил
я в разговоре деве-розе,
совсем забыл про тормоза»?
И скромно отвожу глаза.

 

**

Восхождения и срывы
И по правилам игры
Дыры, дыры, дыры, дыры
И дары, дары, дары
Он таков мой личный мир
С тьмой даров и кучей дыр

 

 

***

Шуточный ответ на пост в фб друга-стихотворца. «Становлюсь стар, брюзглив и раздражителен. Вот мне тут пишут…» (И.К.)

Стал стар, брюзглив и раздражителен
все чувства – как обожжены
зачем, зачем, зачем, скажите мне
иные жители страны
напрасно мня себя поэтами
стихи мне шлют и - не шучу! -
ждут, что обрадую ответами
и потрепав их по плечу
скажу однажды вдруг кому-то я
считай - как равному, почти:
«живём мы, друг, меж лилипутами…
Ещё чего-нибудь прочти!
Ведь среди трав давно не кошеных
на поэтических полях
поэты вывелись хорошие
остались только ты да я».

 

****

Мы, старые работники культуры,
считаем, что…считаем, кстати, что?
что кровопивцы – хуже, чем, к примеру – воры?
нет, нет, не то…
Работники культуры, мы, к примеру,
повсюду сеем семена добра
И тащим воз мы просвещенья в гору
и выдаём рекорды на горА
служенье муз не терпит уз цензуры
прекрасен наш союз – мотай на ус -
мы все готовы лечь на амбразуры
войдя во вкус.
А варвар дикий, глядя сквозь прищур,
«какой - такой – кричит – культур-мультур?»

 

телемания

Кавалерийскою походкой
в своём обшарпанном плаще
спешит на помощь ловкий сыщик
хороший парень и вообще.
В любом убийстве идеальном
всегда находится изъян
был план убийства очень дельным
но рушится коварный план
Коломбо ниточку отыщет
и размотает весь клубок
дойдёт до сути он, до днища
и вот попался, голубок
И сколь верёвочке не виться
Ещё до Страшного Суда
не избежит суда убийца
Порок наказан будет. Да.
Убийство громкое, как бомба
Раскрыто. Музыканты – туш!
Неподражаемый Коломбо -
Трудяга скромный, верный муж
Уж седины покрытый пылью
от шума славы в стороне
На стареньком автомобиле
спешит домой, к жене, к жене

***
Когда гляжу на мир я снова,
от омерзенья трепеща
Ужасно хочется густого
викторианского борща
плюща, перчаток, компаньонок
и гувернанток заодно
что б круг был тесен, слой был тонок
как издревле заведено

Манер хороших, Домби с сыном
семейных уз, уютный дом
вечерний чай перед камином
и чарльзодиккеновский том
листать, над Домби - сыном плача
…но выкинь блажь из головы
ведь за окном твоим маячит
совсем не Англия, увы

 

 

 

***

Играет Буратино в Карабаса
(так натурал косит под пидараса)
жену свою пытается пасти
чтобы семью т.н.. ещё спасти
И грозно он нахмуривает брови
рычит как волк, орёт, что жаждет крови
И щерится, оскаливая пасть
такая страсть!
Но всё не в масть. О, как же он смешон
И как же сам себе противен он
в такой нелепой и дурацкой роли
спроси его, спроси его «доколе»?
Он не ответит. Лишь - пожмёт плечом
задумавшись, неведомо о чём.
а что жена, вторая половина?
Где нынче пьёт безумная Мальвина?
Куда её, бедняжку, понесло
в компании шутов и злобных фурий?
Не сторож Буратино ей, в натуре,
И незачем ему скакать козлом.
Проходит лето. Август на носу.
«ах лето, лето, - всё под хвост ты псу» -
Грустит наш Б., тоскуя по Тоскане
Горит над парком круглая луна
И ночь темна и демонов полна.
Такая жизнь и демонов достанет

 

 

 

 

***

Во сне я, в себе я поймал - крокодила
так мерзок был мой крокодил -
что вскричав - с нами крестная сила! -
я немедля его отпустил
мгновенно растаял он в иле
а я мало-мало смущён:
о, сколько подобных рептилий
во мне проживает ещё?!

 

***

Как заявил знакомый мой алкаш:
«какой- то ты неправильный. Не наш.
А мог бы стать вполне нормальным малым
когда бы пил и не был либералом».
А для других я - старый мракобес
я был да сплыл, исторгнулся, исчез
из круга прирождённых прогрессистов
в душе и в мыслях у меня – не чисто.
Куда бежать от этих всех речей?
ведь я - ничей.

 

 

 

 

 

***

Поздравленье с Новым годом -
классный праздник Новый год!

Я живу с моим народом
там, где мой народ живёт
(не к несчастью, или к счастью
а вот просто так – живёт)

край лесов, болот, медведей
ходит по кругу вода
кто - отсюда вечно едет
кто- то едет к нам – сюда

Снег лежит как паутина
льдом окована река
мне Антон и Антонина
шлют привет издалека

Загляни в почтовый ящик
в нём лежит с утра конверт
штамп заморский, настоящий
и открытка на десерт

Обнимаем, жмём, мол, лапу
через много-много стран
через дикий Дикий запад
тихий Тихий океан

И как будто я, ребята
слышу ваши голоса
вижу Штаты полосаты
Калифорнию, Юса

 

***

Жизнь - не сахар, и в целом - не легче
будет завтра, однако, вполне
сатисфекшин, дружок, сатисфекшин
родились и живём мы в стране

той, в которой от рая, от ада
через край – вперемешку у нас
То полёт, то подстава, засада
Век назад и вчера, и сейчас -

По дороге расхлябанной, мглистой
птица-тройка несётся в ночи
Чу! - Вот День отмечают Чекиста
Вспоминают щиты и мечи

И традиции органов наших
славных внутренних органов - но
Всё давно уже это не страшно
Да, не страшно, а тошно давно.

С лёгким сердцем и с песней весёлой
Проздравлялись чекисты пока -
Мы встречались тут с Зимним Николой
Забывая их день ВЧК

 

 

 

***

Опять, об Пушкина!

прибежали в избу дети