Округ Юма, Аризона, США

 

— Доброе утро, — усмехнулся сидящий за раскладным столиком Майк. — Кофе?

Он показал на термос, стоящий перед ним, и пластиковые чашки. Но я обратил внимание на отличный столик и раскладные кресла вокруг него. Неплохо.

— Откуда такая роскошь?

— В «Южном ветре», в багажнике нашлось, — ответил Майк, похлопав по обтянутому синей тканью подлокотнику. — Неплохо, а?

Действительно неплохо. Поставленные в два ряда трейлеры образовали некий дворик, над которым была натянута сетка, дававшая густую тень. Получилось нечто вроде патио, в котором все и собрались. По крайней мере, собралась семья Паблито в полном составе, кроме Хосе. Джефф с Паблито возились в кузове «исудзу», передвигая тяжёлые бочки с топливом. Это дело. По-хорошему, мне бы следовало свои бочки загрузить в фургон, а то вдруг придётся быстро смываться? Это сейчас мы вместе, а вот дальше…

— Надо бы генератор подключить, хоть один, чтобы холодильники заработали в трейлерах, — сказал я.

— Сделаем, — кивнул Майк. — В «Южном ветре» стационарный генератор нашёлся, но у нас достаточно проводов нет, чтобы развести по всем прицепам. Всё равно надо будет за добычей ехать.

— А прикинули, что ещё нужно? — спросил я, наливая себе кофе.

Ладно хоть горячий, а вот варить американцы его совсем не умеют. Национальное бедствие у них, а не кофе. В закусочных смотреть страшно, как его наливают. Стоит кофейник с этой бурдой и подогревается. Нормально? Кофе подогревать! Ну и получается такой, что и в помойку страшно выплеснуть: крысы потравятся.

— Паблито список оставил. Говорит, что всё нужное у вас на складе есть.

— Там ещё и банда есть, — напомнил я. — Большая такая, с личным счётом к нам. Думаю, что не меньше двоих мы у них убили.

— Джефф думает, что к вашему складу они пока не пойдут. Там брать нечего. Скорее всего ввяжутся в драку с местными жителями, не удержатся.

Да, наверняка. Не та публика, чтобы просто на захвате склада останавливаться. Они уже ощутили себя как сила, организовались, кровь почуяли. Теперь жди беды. Остаётся надеяться, что сюда их не понесёт.

— А кто караулит?

— Хосе. Паблито своих мальчишек поочерёдно дежурить посадил.

— Третьего нужно, — несколько удивился я.

— Я говорил, но он против, — усмехнулся Майк. — Утверждает, что маяться от безделья начнут, а так — то дежурят, то спят.

Закончив громыхать бочками в кузове, к столику подошли Джефф с Паблито, присели рядом. Джефф тоже плеснул себе кофе, обернулся ко мне:

— Мы с Паблито вылазку задумали.

— Майк сказал мне, — кивнул я.

— Попробуем забрать всё полезное со склада. А вам бы с Майком на разведку скататься в Юму. С задачей понять, что делают власти. И что делается возле склада с сухими пайками. Эту проблему всё равно решать придётся.

Примерно это я и собирался сделать. Только не с Майком, а другим способом. О чём и объявил:

— Майк пусть здесь за коменданта крепости остаётся. Мало ли что? Двух мальчишек с карабинами недостаточно. А я сгоняю один, на мотоцикле.

— Почему? — не понял Джефф.

— На нём меня не заблокируешь, да и уйти могу прямо по пустыне — не догонишь. Надёжней будет.

— Тебе виднее, — пожал плечами Джефф. — Главное, не влипни в историю.

— Уж постараюсь, — ответил я, допив одним глотком кофе и отставив кружку.

Ладно, чего время тянуть? Надо двигать. Мотоцикл из фургона ещё вчера достали, перед тем, как за прицепами ехать. Задумался лишь над тем, стоит ли надевать пусть легкую, но всё же чёрную мотоциклетную крутку под разгрузку или есть риск свариться заживо? Решил плюнуть на защиту, а то в шлеме и защите тепловой удар раньше хватит, чем какой-то зомби успеет укусить.

Карабин оставлю: мешать будет, и смысла нет. В бой вступать не намерен ни с кем — сразу буду смываться. Ружьё тем более не беру, тоже мешать будет, хоть ночью сегодня оно было бы куда полезнее пистолета, когда с тем «живчиком» столкнулись. А пистолет по-прежнему со мной. Всё. Связь по мобильному: всё равно ничего другого нет. Интересно, долго она ещё проработает? Надо всё же разжиться какой-нибудь связью, не дело только на сотовую сеть рассчитывать. Рюкзачок вот прихвачу ещё — мало ли? Ну и наколенники с налокотниками надену, они всегда пригодятся.

«Ямаха» завелась даже без подсоса на такой жаре, обороты быстро пришли в норму, и я с буксом, исключительно ради форсу, рванул с места и погнал по пыльной дороге, наслаждаясь лёгкими заносами, треском двигателя и оставляя за собой длинный, постепенно раздувающийся хвост пыли. Затем спохватился, правда, скинул скорость и покатил степенно и аккуратно, внимательно поглядывая по сторонам. Я ведь даже шлем не надевал — обошёлся банданой, так что нечего лихачить без дела.

Тоже вопрос: откуда лучше заезжать в город, чтобы вероятность нарваться на неприятности была пониже? После недолгих размышлений решил сделать небольшой крюк и заехать с севера, мимо торгового центра, или, как здесь говорят, «молла», под названием «Юма Палмс». Там хайвей рядом, кругом поля, никаких узостей, и мне с моим мотоциклом все пути открыты — куда хочешь, туда и убегай, случись чего. И отрезать не получится — с той стороны от города только пара ферм и сплошные поля.

Вот, дожил… Еду в город и думаю: не отрезали бы, не застрелили бы, а то и просто — не съели бы. Нормально, а?

Дорога, едва я выехал из-за линии скал, оказалась не то чтобы совсем пустой… Несколько раз проезжали фермерские пикапчики, затем увидел за забором дом и амбары крупной фермы, где стояло несколько машин, а прямо на крыше одного из амбаров, под импровизированным навесом от солнца, увидел человека в «стетсоне» и с винтовкой в руках. Оборону организовали, и не одной семьёй, видать по всему. Хотя у некоторых местных реднеков[47] родни столько, что роту набрать можно.

Человек с винтовкой смотрел на меня с подозрением, и я счел за благо не задерживаясь проскочить дальше. Как и подобает крестьянам, местные фермеры излишней доверчивостью не отличаются, так что нечего у них на глазах маячить. Кстати, хорошая ферма в этих краях всегда имеет собственное бензохранилище на несколько тонн топлива, а то и целую заправку. Если сумеют укрепиться, да ещё на таком расстоянии от города, то могут и уцелеть.

Уцелеть. Почему-то я вообще не рассматриваю возможности улучшения ситуации. Почему? Подсознание обгоняет сознание? Сознание ещё просчитывает варианты улучшения, а подсознание показывает ему фигу?

Кстати, а что может случиться дальше? Предположим, отобьются от мертвецов и мелких банд вот такие фермы. Где-то укрепятся банды. Где-то целые городки замкнутся в своих границах, как тот же Фортуна Футхиллз. А дальше-то что? В этих городах всё на электричестве. На том самом, что пока ещё идёт с электростанций. Без этого электричества даже городская канализация дерьмо, простите, не откачает. И что будет, если электростанции всё же встанут? А они встанут в случае коллапса общества: кто подвезёт туда уголь и мазут?

Ну, есть ещё генераторы. У меня вот есть, например. Но генератору нужно топливо, и не так уж мало. Есть машины, которым тоже нужно топливо. Топливо есть на нефтехранилищах, да и всё. Ещё есть нефть на Аляске и какое-то её количество в Техасе. В Мексике есть нефть, хоть и не слишком много. А что дальше? Кто переработает нефть в бензин с соляркой и кто привезёт всё это жителям Юмы? И зачем кому-то везти ценное топливо жителям Юмы? Не лучше ли оставить это самое топливо себе, меняя на что-то очень нужное, что привезут из других мест?

Что получается? Что Юма обречена? Возможно. Тут даже фермерство ограничено в культурах, жить можно с пшеницы с кукурузой, а не с салата с дынями. Даже животноводства здесь толкового нет — не пасти же коров в пустыне? В общем, в долгосрочной перспективе Юме не выжить. Аризона вновь опустеет. Или правительство наведёт порядок, и всё будет хорошо. Ха-ха три раза.

Первые признаки нехорошего проявились сразу и очень наглядно. Когда по левую сторону от меня в паре километров потянулись курящиеся дымами пожаров окраины Юмы, впереди вспыхнула стрельба. Причём с такой интенсивностью, что от неожиданности я зажал тормоза так, что встал как вкопанный, чуть проехав юзом по пыльной дороге. Это что за…

Какая-то суета вдали видна, местность здесь как стол плоская… Я вытащил обретённый вчера бинокль и навёл его на облачка пыли вдали передо мной. Картинка рывком приблизилась к глазам, и я увидел несколько грузовиков, за которыми и под которыми лежали люди с винтовками, стрелявшие в сторону довольно большой кучки не бедных с виду домов, скрывавшихся за зелёными изгородями. А оттуда активно постреливали в обратном направлении.

Вот она, классовая борьба в чистейшем её виде. Напротив этих самых домов, где жили люди состоятельные, столпы общества, можно сказать, расположились два трейлерных парка, где обитала всё больше городская голытьба, да и сезонников там хватало. К тому же, по слухам, в парке с романтическим названием «Семейное сообщество Сьерра-Пасифик» местные «семенники» гнали большую часть производившегося если не в штате, то как минимум в округе «мета» — того самого наркотика, что в России «винтом» кличут и который в последние годы превратился в настоящее бедствие среди белого населения. Чёрные всё больше крэком баловались, хотя хрен редьки не слаще. Ну и второй трейлерный парк, что в километре от него, а от меня сейчас кстати, в паре сотен метров слева, тоже не отставал.

Сообразив, что, пока я рассматриваю бой между «белой швалью» и зажиточными горожанами, меня могут спокойно взять на прицел слева, я дёрнулся и перевёл бинокль в ту сторону — и только для того, чтобы чуть не выронить его с перепугу. Всего в сотне метров от меня по пыльной дорожке через поле нёсся белый старый пикап, в кузове которого стоя ли двое с дробовиками и смотрели на меня.

Спасла меня оросительная труба, тянущаяся через поле, которую не мог переехать пикап, и поэтому преследователи вынуждены были рвануть в объезд. Но то, что ехали именно ко мне, сомнений не вызывало. Плюнув на размышления, я завалил мотоцикл вправо, выкрутив газ и развернувшись на пятке, после чего пригнулся к рулю и рванул вперёд так, что машина встала на заднее колесо. Пикапу до разворота метров сто ещё оставалось.

Одноцилиндровая «шестисотка» трещала как пулемёт, мотоцикл чуть водило из стороны в сторону на наборе скорости, но зубастые покрышки справлялись хорошо. За мной поднимался длинный хвост пыли, который скрыл от меня преследователей. Хлопнуло несколько выстрелов, но не прицельно, а я лишь прибавил газу.

Путеводная линия алюминиевой серебристой трубы, вдоль которой я нёсся, оборвалась оранжевым коллектором, нырнула в землю, а я резко свернул правее, планируя выскочить на дорогу, ведущую с дамбы Лагуна в город. На повороте меня вновь мотнуло, но я удержал мотоцикл в заносе, подняв пыль до небес, выскочил на серый асфальт дороги и погнал на юг. Вновь послышались выстрелы, пуля выбила искры из дорожного покрытия почти у самого переднего колеса. Чего это они взбеленились-то? Чем я им помешал? Мотоцикл понравился? Или они уже за всеми подряд здесь гоняются?

Пуль я не испугался — сама гонка по песку среди камней и кочек даёт достаточно адреналина для того, чтобы на такие мелочи уже внимания не обращать. Вся мысль лишь о том, чтобы не навернуться и шею не свернуть.

Впереди показались дом и два амбара очередной фермы, где за амбаром стоял ярко-красного цвета пыльный пикап с помятой водительской дверью. И когда я почти проскочил в проход между домами, он неожиданно тронулся с места и перегородил мне дорогу. Если бы я ехал чуть-чуть быстрее, то врезался в него, без сомнения, и на этом бы моё бегство и завершилось. Но всё же я нёсся не сломя голову, с оглядкой, и поэтому мне удалось свернуть левее, на пыльную площадку перед большим деревянным амбаром, удержать мотоцикл в заносе, чуть не вывихнув ногу, и единственное, что у меня получилось сделать — влететь в сам амбар через распахнутые ворота: объехать уже никак не получалось. Зажав оба тормоза, я всё же влетел в огромную кучу каких-то картонных коробок, сложенных у дальней стены, потерял контакт с мотоциклом, со стуком приложившись пластиковой защитой голеней о руль, после чего с грохотом повалил штабель картона во все стороны, а заодно и на себя. Мотоцикл заглох, потянуло бензином.

Забившись в коробках, как муха в паутине, я всё же вырвался из пыльной западни и успел заскочить за старый, со снятыми колёсами автомобильный прицеп, поставленный на попа у стены амбара, и выхватить «таурус» из кобуры, положив его на ржавое железо и направив на вход. С улицы заурчали моторы, скрипнули ржавые тормоза, послышался гомон голосов. Сколько их там? В пикапе, что гнался за мной, было трое. А в том, что пытался перегородить дорогу… Не разглядел, но, кажется, всё же двое. Пятеро против меня, в западне сидящего. И что делать будем?

Решение пришло в голову сразу, едва я представил, как после первых моих выстрелов по входу бандиты просто зайдут сбоку и изрешетят тонкие стены, а заодно и меня, прячущегося за ними. Какие у меня преимущества перед противником есть сейчас? Вообще никаких. Вот этим и надо пользоваться. Потому что активности от меня не ждут наверняка. И не хрен ждать.

Выбравшись из-за прицепа и морщась от боли в ушибленном колене, я быстро и вполне бесшумно пошёл вперёд, пистолет у груди, ствол вверх и от себя, указательный на рамке. Всё как учили — носки повыше, чтобы не споткнуться, на полусогнутых. И успел. К тому моменту, как голоса зазвучали совсем близко, я стоял прямо у самого входа в амбар, за полутораметровым простенком, в тёмном углу. Вот моё преимущество! У меня глаза к темноте уже привыкли, а те на аризонском дневном солнце стоят, морщатся. Им время нужно будет, чтобы меня просто разглядеть.

Но их пятеро. А я один. Почему не боюсь? Боюсь как раз, просто руки с коленками не трясутся. А боюсь так, что дыхание спирает. Но как будто не боюсь. Не боюсь, не боюсь, не боюсь… мантра у меня такая. Ну, где они, сволочи?

Всё равно не боюсь… вот они, двое сразу! Оба сразу! И смотрят в глубь амбара, оружие туда нацелено — не думают, что я — вот, что вот он я, что рядом совсем, что у меня ствол с метра ближнему в висок направлен. Неправильно! Дальнему надо! Ближнего я всегда достану.

Я перевёл пистолет в висок мужику с подковообразными усами и в клетчатой рубашке без рукавов, выбрал усилие самовзвода и выстрелил. И сразу же второй выстрел — в лицо ближнему, который даже не среагировал, лишь дёрнулся с испугу, и сразу — быстро-быстро мимо него, ещё падающего, на улицу, не уклоняясь, не маневрируя (пауза — смерть), где с винтовкой в руках голый по пояс толстяк в грязной бейсболке и со слипшейся от пота бородой и волосами на груди, глаза сумасшедшие и испуганные, словно смерть свою увидел, а так и есть: выстрел в лицо — кто-то дёргается и кричит в кабине пикапа, непонятно что делая, что его так колбасит, раз-два-три в него, сыплется закалённое стекло, гильзы струйкой из затвора, — где ещё один?

Глаз улавливает какое-то движение слева, и я просто валюсь животом в пыль, перекатываюсь на бок, уходя от выстрела, взбившего пучком дроби пыль облаком и швырнувшего мне её в лицо, в очки, и начинаю жать на такой податливый спуск тяжёлого пистолета, пуская пулю за пулей в чёрный на фоне солнца и белой стены дома силуэт, чувствуя, как подпрыгивает в руках оружие, и уже после второго выстрела человек заваливается набок, схватившись за живот и роняя ружьё, и начинает корчиться в пыли, в быстро увеличивающемся кровавом пятне, загребая ногами пыль.

А я вскакиваю на ноги, пригнувшись, изо всех сил бегу обратно к амбару, на ходу меняя магазин и роняя опустевший в пыль, и приседаю за воротным столбом, прижав к нему оружие. Тихо.

Кругом тихо, только мотор пикапа, где человек уронил окровавленную голову на руль, работает. Два трупа возле самых ног — у обоих головы прострелены. Не встанут. У водителя пикапа дыра во лбу. Тоже не зомби. Ещё двое остались. «Борода» ещё мелко подергивается: пуля попала в лицо, но не убила. Последнему я несколько раз попал в живот, он тоже ещё жив.

Ладно, до них далеко — что эти двое, что рядом? Я быстро убираю пистолет в кобуру и подхватываю с земли чёрный «Хеклер-Кох МП5» — популярный у американской полиции немецкий пистолет-пулемёт, с выдвижным плечевым упором. Быстро осматриваю — с виду почти новый, рожок… рожок полный. Патрон в патроннике. Ещё три рожка в чёрном подсумке, который носится через плечо. Не полицейский подсумок, больше похоже, что с какого-то частного секьюрити оружие сняли. Самому убитому такой ствол не по карману, да и не продал бы никто — «фулл ауто»[48], понимаешь.

Ну и ладно, откуда бы он его ни взял, а мне пригодится. Что у нас второй? У второго дробовик, «Ремингтон 1100», самозарядный, с длинным стволом в двадцать восемь дюймов, охотничий, тоже новый с виду. Наверняка ведь не его — такое ружьё сотен девять стоит, больше, чем сам его обладатель. Ремня нет, зато на убитом пояс-патронташ, набитый патронами двенадцатого калибра. Не бросать же!

Пояс вытащил из-под трупа с усилием, поморщился от запаха пота, идущего от влажной кожи. Но всё же повесил его себе через плечо на манер «бандольеро». И туда же «хеклер». Пока. Ружьё взял в руки, заранее впав в тоску от мысли: «Как же я его на мотоцикле повезу, да ещё без ремня»? А может, на чём другом ремень есть?

Я направился к «бороде», всё же затихшему. Встанет ведь, как пить дать — встанет. А у него возле ног СКС с длинным магазином лежит, «китаец», судя по всему. И разгрузка явно патронами набита. Что делать? Шмонать трупы, пока из их посёлка не приедет подкрепление? А если не приедет?

Прицелился в голову лежащему из дробовика да и нажал на спуск. Грохнуло, ударом труп даже слегка развернуло в пыли, а мозги его разлетелись на несколько метров мелкими брызгами. А меня немедленно согнуло пополам и опять вывернуло. Тяжело, с судорогами, прямо на СКС, изгадив оружие. По телу прокатила волна холодной потной слабости, ноги подкосились, и я, чтобы не упасть, подбежал к пикапу с трупом и опёрся на капот. Ох, не хватает у меня тренировки. А думал, что привык.

Инстинктивно, чтобы чем-то занять себя, вытащил один патрон из патронташа, глянул на маркировку. Дробь «четыре ноля», то что надо — вот так по котелкам стрелять. Воткнул его в приёмник ружья. А что там в машине? Зашел на водительскую сторону и тут же согнулся в повторном приступе мучительной, судорожной рвоты. Видать, всеми тремя пулями я сидевшему за рулём в голову попал, вот мозги багровой слизью выплеснулись на панель и боковое стекло, вывалившись из раскроенного черепа.

Отскочил назад, опять согнулся, дёргаясь и сплевывая вонючую слюну. Круги перед глазами, ноги трясутся, ледяной пот по всему телу. Желудок сжался, и уже никогда в жизни я не смогу съесть что-нибудь. Трясущейся рукой нащупал флягу, вытащил, припал к ней. Прополоскал рот, выплюнул, затем напился. Вроде стало легче. Немного.

Зашёл с другой стороны. Аккуратно подёргал ручку двери. Не заперто. Дверь открылась, и я увидел, почему так странно дёргался водитель перед тем, как я его убил. На правом сиденье лежал армейский М-4. Свесившийся вниз ремень зацепился за рычаг продольной регулировки сиденья. Когда я целился в водителя, он силился схватить оружие и не мог. Кстати, водитель явно военный, в форме, хоть и расхристанный. Дезертир? Тогда… точно. И кобура с «Береттой М9», близнецом моего «тауруса», на месте. И разгрузка хорошая, только я её снимать не буду, потому как сразу сблюю.

Положил ружьё на капот, аккуратно отцепил автомат, перебросил его ремень себе через шею. Стрелял из такого на стрельбище. Стрелять-то из него удобно, ухватистый он. Попробую магазины у него забрать… Стоп! А как насчёт последнего недобитого?

Мне представилось, что убитый стоит у меня за спиной, уже протягивая ко мне свои окровавленные руки. Я подпрыгнул на месте, больно, до искр из глаз ударился о край крыши, выругался, но через секунду стоял с М-4, прижатым к плечу, и даже успел передёрнуть затвор, уронив в пыль жёлтый блестящий патрон.

Мёртвый действительно начал вставать. Неуклюже, как разболтанная марионетка, словно не сам поднимался, а кто-то за невидимые ниточки тащил его вверх. Я поймал его лоб в отверстие диоптрического прицела и нажал на спуск. Автомат треснул очередью, несильно толкнувшись в плечо, зомби рухнул навзничь. Попал, значит. Герой опять.

Ладно, некогда время терять: куда я вообще попал и что тут делается? И что тут есть?

Изгаженный блевотиной СКС поднимать не стал, проигнорировал и подсумки на трупе, а вот с разгрузки дезертира взял и кобуру с «береттой», и все «почи» с запасными магазинами поотстёгивал, морщась и стараясь не смотреть. Тяжкий запах крови в тесной кабине давил так, что в глазах мутнело.

Так, хорошо, что там у последнего убитого? Я и так уже как самоходная оружейная пирамида — надо как-то увозить это всё. Бросить не смогу никак: лучше в оборону сяду возле трофеев, пусть даже навечно.

У последнего тоже дробовик нашёлся, причём дрянной, китайский, из самых дешёвых. Таким воевать начинать — проще самому застрелиться: мучений меньше. Даже брать не стал, только патронташ снял, патроны нормальные. Всё, ничего полезного. Надо бы машину обшарить, но там всё в кровище, нет моих сил дальше копаться. Стоп! А вторая? Красный пикап, что мне борт подставил? Где он, а?

Пикап так и стоял за углом амбара, с открытой водительской дверью. Присмотрелся, заглянул внутрь. А ничего, ничего… Машина-то новьё, если дверь выправить и помыть её. Хотя дверь можно и не выправлять: на скорость не влияет. «Тойота Такома» с полуторной кабиной, оптимальный грузовик для всего, включая «офф-роуд»[49]. Ключи в замке. Бросать нельзя. Но у меня мотоцикл в амбаре. Что делать?

Почувствовал, что впадаю в отчаяние, а заодно меня начало колбасить с адреналина. Отходняк после драки пошёл — руки так вибрируют, что спичку чиркнуть не смог бы. Я сел в кабину, свесив ноги наружу, при этом прекрасно понимая, что совершаю невероятную глупость — до трейлерного посёлка, откуда за мной погнались, километр всего: в любой момент подскочить могут. Но поделать ничего не могу — трясёт. Огляделся, откинул крышку «бардачка». Опа! Бутыль вискаря, наполовину пустая. Тёплая, вискарь дешёвый, местный. Фу-у… А хрен с ним. Отёр горлышко перчаткой, да и хлебнул от всей души. Мля-а-а! Ити-и-ить!

Отплёвывался минут пять, корчился, морщился и давил тошноту — даже закусить нечем. Но проглотил, и вроде колбасить чуть перестало. Ненавижу виски вообще, а дешёвое, сивушное, тёплое и из горлышка, да ещё и без всякой закуски — хуже мучительной смерти. Но подействовало, помогло с трясучкой справиться. А с проблемой? С проблемой не помогло.

Заглянул в кузов. Мотоцикл влезет, но его туда как-то загнать надо. Ну не могу я хоть что-то бросить. А как загнать? И он вообще сам как? Цел хоть? Удар несильный был, эти коробки, под упаковку салата, судя по всему, приготовленные, моё падение смягчили хорошо.

Завёл пикап, глянул на уровень топлива — две трети бака, нормально. Тронул с места, загнал задом в ангар. Вот так пока, чтобы слишком не маячить на улице. Добрался до мотоцикла, пинками разбрасывая коробки, поднял, ухватив за руль. Вроде всё нормально, только задний поворотник высыпался. Ну и бензин вытек неслабо. Попробовал завести — схватился с полтычка. Порядок. Ну а что хотите, это же эндуро, для кросса, у него падения по проекту запланированы. Сплошной пластик с резиной, рама — не согнёшь, и даже масло прямо в неё налито для вящей надёжности.

Так, ну а в кузов его как закинуть? Доску бы какую-то, но тогда разбег нужен… И не промахнуться, если не хочешь зубами задний борт пикапа поймать. От великого до смешного, как известно… как до «звезды, что сорвалась и падает»… башкой об железяку.

А вручную «экс-тишку» в кузов не поднимешь — не тот вес. Даже если вес и потянешь, то как её ухватить? Посмотрел вверх. Там балки из неслабого бруса, и блок есть. Вот верёвки нет. Если через такой блок перекинуть, то мотоцикл такая балка выдержит запросто. И поднять его будет просто. А есть трос-то?

Обшарил весь пикап и разочарованно выругался. Нет ни черта. Но пока не вечер: я даже этот амбар толком не осматривал. А помимо него, здесь ещё целая ферма — не может быть, чтобы хорошего троса не было. Стоп. А куда сами хозяева фермы делись? В город ушли? А что им там делать?

Снова стало как-то зябко. Вытащил из салона МП5, перекинул ремень сумки с магазинами через плечо. Не знаю, как другие трофеи, но этот пистолет-пулемёт никому не отдам. У меня и патронов под него хватает, да и вообще он мне нравится — удобный и ухватистый.

Обошёл, стараясь не шуметь, весь амбар, но ничего интересного не нашёл. Коробки, какой-то старый хлам и ничего полезного. Куда дальше? Машина с трупом. Очень даже может быть в ней трос. Осторожно выглянул из ангара, присел, выждал минут пять, но тишину никто не нарушал. Это если здесь, а вот в отдалении, у парка «Сьерра-Пасифик» слышалась стрельба. Всё хижины с дворцами воюют.

Перебежал, чуть не вляпавшись в лужу собственной блевотины, к пикапу, опять присел. Кабину я оставил открытой, возле трупа уже вились мухи. Много мух. А вот возле зомби мух почти нет, и это очень странно, на мой непросвещённый взгляд. Я аккуратно заглянул в кабину, за сиденья, под них — везде пустота. Так, в кузове инструментальный ящик есть, прямо за кабиной. Заглянул туда. Заперто на висячий замок, но замок — так себе, вроде как на шкафчике в раздевалке.

Отступил назад, переставил «хеклер» на одиночные, прицелился. Треснуло, замок отлетел вместе с дужкой. Замочек крепкий, а петля совсем дохлая была. Откинул крышку из рифлёного алюминия, заглянул в ящик. Ага, хозяин пикапа, видать по всему, кем-то вроде водопроводчика был, судя по содержимому. Но ни троса, ни лебёдки, вообще ничего полезного. Плохо. Что ещё?

Есть фермерский дом, а есть сарай, здорово смахивающий на мастерскую, судя по тому, что мне видно через приоткрытую дверь. Кстати, что делается за домом, я так и не видел, а это непорядок. Надо было бы хоть местность разведать — шляюсь тут вслепую, до первой пули или мертвяка из-за угла. Вообще мозгами ослаб в последнее время.

Перебежал к дому, стараясь как можно меньше оказываться на просматриваемых со стороны трейлерного парка участках. Но всё тихо, никому я не нужен. А может, и не надо перебежками метаться? Лучше спокойно ходить, вроде так и надо? Если кто и смотрит за мной, то издалека. Ладно, отобьюсь или сбегу, случись чего. Выпрямился да направился нормальным шагом к углу. И отскочил в испуге, увидев двух зомби, решительно направившихся ко мне. Вкинул автомат, но не выстрелил. Что-то дёрнуло их назад, и они свалились на землю. Что такое?

Присмотрелся. Верёвка. Толстая нейлоновая верёвка, привязанная к столбам крыльца, два конца которой петлями наброшены на шеи мертвяков. Это кто так пошутил? Эти самые «трейлерщики», которые теперь по всему двору валяются?

Один из мертвяков, мужик лет тридцати, неуклюже поднялся на ноги и вновь пошёл на меня, ну и опять упал. Второй, пожилой, лысый, в рабочем комбинезоне, насквозь пропыленном — наверное, сам фермер, — тоже поднялся, но остался стоять. Сообразил уже, что бесполезно? Или что?

Впервые можно так вот, с пяти шагов, спокойно рассмотреть зомби. Бледный, в синеву, заметно разложение. Обвисли мышцы лица, оскалив зубы, покрытые запёкшейся кровью. Ел кого-то. И его тоже есть пытались — обе руки в следах укусов. Отбивался. Седые редкие волосы шевелит ветерок, но сам он стоит неподвижно, как статуя, лишь глаза на меня в упор.

Глаза. Глаза очень странные, а чем — не могу объяснить. Не человека это глаза. Это именно живого мертвеца глаза — такая жуть в них и такая… тоска, что ли? Не знаю почему, но достал из кармана фонарик, включил да и направил луч в глаза мертвяку.

А зрачки-то сузились, с этим реакция стандартная. И он чуть попятился, зажмурился, отвернулся. Ага, я и сам-то в этот фонарь смотреть не могу — очень уж он яркий, но и ему не в жилу. Это хорошо, запомню, пригодится. Может быть, тому «живчику» в «Мире Ар-Ви» как раз мой фонарик наводку сбил, что так криво бросился?

Второй зомби тоже поднялся на ноги. Этого сильно объели: вся плоть с левого плеча сожрана. Обнажённое мясо побурело, да и воняет изрядно. И по-прежнему с примесью какой-то химии.

Да, а мух возле них нет. Почти. Так, вьётся парочка — не то что над трупами во дворе: там уже по облаку жужжащему над каждым. Не по нраву они мухам. А вот глаза точно такие же, как и у пожилого. Нет, не копия, и цвет другой, и форма — всё от ещё живого человека унаследовано. Но что-то общее в них есть, неправильное, жуть какая-то. Меня аж передёрнуло.

Верёвка. Длинная, толстая, нейлоновая. От шеи одного к крыльцу, обмотана вокруг столба, потом к шее другого. Повозились те, кто их привязывал. Развлеклись.

— Извините, мужики, мне верёвка нужна, — сказал я им по-русски, после чего дважды выстрелил одиночными.

С трёх метров в лоб не промахнусь. Головы дёрнулись от ударов пуль, оба мертвяка рухнули на землю, подняв облака пыли. Присел рядом, уже без тошноты и рефлексии: выбрал свой лимит на сегодня, наверное. Деловито разрезал узлы, и через минуту в руках у меня была бухта слегка попахивающей мертвечиной верёвки метров двадцати в длину. Достаточно.

Достаточно терпение судьбы испытывать — хватятся друзья из трейлерного посёлка своих дружков да сюда пожалуют, а мне это совсем не с руки. И я бросился к амбару.

Пропустить верёвку через блок и зацепить блок за балку оказалось минутным делом. И уже через две минуты моя «экс-тишка» болталась на верёвке, как пойманное в ловушку животное, а я медленно подавал задом на пикапе, норовя подвести обитый серым пластиком кузов под заднее колесо мотоцикла. А ещё чуть погодя мотоцикл лежал на боку в кузове, и даже бензин из бака был перелит в пластиковую канистру, чтобы не сочился по дороге. Отлично!

В общем, недолго я покатался на мотоцикле. Снова в машине, на которой так просто от всех не убежишь. Зато с трофеями. Воспоминания об убитых тревожили уже меньше — виски подействовало, наверное. Или просто эмоционального лимита достиг. Как будто старый фильм перед глазами прокручивают — целюсь, стреляю, кто-то падает… Никаких эмоций, только лёгкое отупение.

Сразу за фермой показались дома района Маунтин Вью, совсем недавно застроенного симпатичными коттеджами с бассейнами. Несколько ближайших к ферме домов сгорели, откуда-то со стороны Телеграф-роуд валил дым пожара. Между домами бродили зомби. Тут что случилось? Неужели «трейлерщики» прошлись?

Я едва успел ударить по тормозам, чтобы не свалиться в канал. Моста, связывающего берега канала, больше не было. Вот это да…

Выбрался из машины, подошёл к провалу в бетонном полотне, не обращая внимания на блуждающих с противоположной стороны мертвецов, глянул вниз. Остатки моста, снесённые мастерски произведённым взрывом, покоились на дне канала, по которому бурно катилась желтоватая вода. Вот как. Отгородились от города? Или город защитился? И что делать?

Вернулся к машине, почесал в затылке. Есть два пути, точнее, направления — вдоль канала на запад или вдоль канала на восток. Мостиков через него много — не все же взорвали! Но если ехать на запад, то я буду приближаться одновременно и к «Юма Палмс», куда мне надо, и к трейлерным посёлкам, куда мне не надо. Но всё же не вплотную — можно и проскочить, наверное. К тому же у них и без меня там стрельба, могут и внимания не обратить.

Так и поступил. Пикап бодро понёсся прямо по песчаной дорожке через салатное поле, оттуда я свернул направо, потом вновь налево, по этим фермерским «тракторным» проездам, пытаясь выдерживать направление, задаваемое неизменными оросительными трубами из алюминия. Единственная нормальная дорога, девятая окружная, привела бы меня как раз в трейлерные посёлки, которых я старался всеми силами избежать.

Сказать, что следующий взорванный мост стал для меня сюрпризом, было бы преувеличением. Не стал. Подсознательно чего-то подобного я ожидал. Например, «трейлерщики» решили отгородиться от мертвецов из города. Насколько я заметил, ни один из них не пытался форсировать довольно быстрый поток. Да и куда им, при их неуклюжести: унесёт чёрт знает куда.

Сел за руль, поехал дальше. Следующий мост, на Пятой окружной, тоже оказался взорванным, но прямо за ним находились два «матта» национальной гвардии, вокруг которых стояли четверо средних лет мужичков с М-16 и в камуфляже. Рядом с зелёными маленькими джипами пристроился огромный полицейский «Хаммер-2», и трое «офицеров» стояли чуть поодаль от гвардейцев, что-то обсуждая.

Вода под мостом шумела, кричать было бесполезно, поэтому один из полицейских махнул мне рукой, показывая что-то вроде: «Езжай дальше — там будет проезд». Ну хорошо, обнадёжил. Это они так ловко мосты уничтожили, что ли? А зачем? Или всё же не они?

Пришлось дать по газам и рвануть вперёд, хотя, если честно, желание ехать на разведку несколько подувяло — трофеев набрал вроде как, отяжелел. Но пока на адреналиновом приливе ещё держался бодро, хоть с тоской вспоминал незаконченную бутылку коньяка в трейлере. Блин, эдак и до алкоголизма недалеко. А с другой стороны, после таких поездочек так колотит, что только алкоголем и вылечишься. Хорошо, что курить давным-давно бросил, а то ещё и скурился бы сейчас — наверное, дымил бы до выхаркивания лёгких.

Через несколько минут канал вдруг резко нырнул в трубу и исчез под землей, а впереди показались строения северной промзоны Юмы, что раскинулась от канала до самой границы Калифорнии, подходившей в этом месте к городу вплотную, ибо шла она по реке Колорадо. В этих местах промышленности никакой не было, но тут сконцентрировались автосервисы, стоянки продавцов подержанных автомобилей, какие-то мебельные склады, пара мотелей, обслуживающих дальнобойщиков — в общем, некая функциональная изнанка города, примыкавшая к недавно построенному торговому центру «Юма Палмс».

Я на большой скорости промчался мимо маленького района, застроенного недавно довольно приличными домами — не хуже чем в нашей Койотовой Купальне, — обнаружил пару мертвяков, блуждающих там, и грузовик с двумя легковушками, втиснувшийся во двор между двумя строениями. В грузовик укладывали какие-то ящики, а возле легковушек стояли несколько неплохо вооружённых мужчин. На «трейлерщиков» они похожи не были, вполне «чистая публика».

Промзона тоже горела в паре мест, но в целом слишком пострадавшей не выглядела. Зато в ней снова обнаружились признаки активности власти — прямо на крыше длинного склада транспортной компании пристроился опорный пункт национальной гвардии, укрывшийся за мешками с песком. Зарождение новой тактики? А что, верно: туда мертвяки так просто не доберутся. А машины небось в склад загнали — и никаких проблем. Надо запомнить приём: мне ещё потом ехать далеко и долго.

А мертвяки вокруг были всё больше убитые выстрелами в голову. Немало мертвяков, даже много. На меня никакого особого внимания гвардейцы не обратили, и мне почудилось, что сам опорный пункт здесь вовсе не для охраны города, а для каких-то своих целей. Потому что если они охраняют город от вторжения буйствующих «трейлерщиков», то должны были меня остановить — хотя бы для проверки. А если от мертвяков, то это глупо — зомби из пустыни не придут, они все из самого города сюда подтягивались.

В промзоне мертвяков резко прибавилось, но одновременно с этим прибавилось и людей. Из некоторых складов что-то вывозили, мелькали гражданские и военные машины, камуфляж соседствовал с джинсами, а военные винтовки с охотничьими дробовиками. Часто постреливали. Насколько я понял, шло отчаянное мародёрство, которое к опорному пункту национальной гвардии не приближалось — видимо, те захватили что-то ценное и близко никого не подпускали.

Для того, чтобы всё это увидеть, мне пришлось выписать эдакую «8» по району. Специально так поступил: решил рассмотреть всё. Внимания на меня никто не обращал, лишь какой-то мужик в красной бейсболке с пониманием глянул на мотоцикл в кузове — решил, наверное, что я его где-то удачно примародёрил. А всё и не так: а примародёрил-то я сам пикап!

Две огромные стоянки, недавно заполненные подержанными машинами, были полностью разграблены. Окна в офисах выбиты, в воротах одной лежали сразу три трупа. И я даже не уверен, что это убили зомби, потому что следов укусов я ни на ком из них не заметил. Ещё я заметил, что особенно пострадала от грабежа стоянка, где торговали пикапами и джипами. Вывезли почти всё, а заодно сожгли и изуродовали, что осталось. Ну что за люди? Стрелять таких уродов надо. Портить-то зачем?

Я проскочил мимо большого песчаного пустыря, предназначенного под стройку, в центре которого образовался контейнерный склад за высоким металлическим забором. Там тоже шла суета, какие-то мужики заводили огромный грейдер и явно собирались его куда-то гнать. Ну, если люди где-то укрепляются, то строительная техника им точно не повредит.

За стройкой показалась гигантская автомобильная стоянка, и там моему взору открылась картина под названием «Апофеоз падения общества». Там грабили. Грабили всё, выбив витрины и высадив окна, тащили из магазинов вокруг стоянки одежду, еду, обувь, какие-то кофеварки и кофемолки, телевизоры и всё подряд. Запихивали в машины, в легковые и грузовые, ругались, мучились, подчас вынимая барахло из упаковки и бросая его себе под ноги. При этом было ясно, что две трети вывозимого в скором будущем не будет представлять никакой ценности — возьми те же телевизоры.

Пусть стоянка вовсе не была забита машинами и многолюдьем это нельзя было назвать, но всё же мародёрствовали многие. Все они уже сбились в стаи, держались на расстоянии друг от друга и поглядывали на конкурентов настороженно. Самой большой группой были национальные гвардейцы, прибывшие на трёх больших грузовиках М923 с открытыми сверху кабинами. Они грабили супермаркет с продуктами, вырвав тросом задние двери и вывозя целые палеты с коробками на двух вилочных погрузчиках. Серьёзно взялись за дело. И конкурировать с ними никто не решается: остальные лишь выносят всё, что можно, из самого торгового зала через переднюю дверь.

У меня было мелькнула идея присоединиться к грабежу, но я сразу сообразил, что одиночке лучше не лезть. Да и не только одиночке — без большой банды сюда и соваться было незачем. Все места для грабежа были заранее поделены, везде выставлено охранение. Судя по взглядам, которые бросали на красный пикап, меня просто пристрелили бы как нежелательного конкурента. Я даже проверил, как рука ложится на кобуру, и подвинул поближе лежащий на сиденье «хеклер». Как бы чего не вышло.

Между тем к стоянке у торгового центра с разных сторон подтягивались зомби. Мародёры уже немало настреляли, трупы лежали везде, да и выстрелы слышались, но мне показалось, что дальше станет хуже — мертвяков было явно многовато. Я объехал всю стоянку по кругу, заодно приглядывая, не лежит ли где-то что-то недостаточно хорошо, но всё было под контролем у мародёров.

Дорога провела меня вокруг всего торгового центра, и ближе к шоссе мертвяков ещё прибавилось. На выезде со стоянки мне пришлось увернуться от нескольких зомби, ломанувшихся ко мне со всех сторон: сбивать не хотелось — зачем машину мять? А вот по узкому «лепестку» развязки проехать вообще оказалось затруднительно — снизу шли мертвяки, и если не потоком, то толпой. Проходящая по дну рва дорога заставляла подходящих с разных сторон мертвецов сбиваться плотнее. Ещё чуть-чуть — и мародёры, которые не на грузовиках, рискуют здесь застрять. А езда на мотоцикле для меня была бы опасна: могли толкнуть, а то и вцепиться в меня, — это мне даже повезло, что машина перепала.

Не обошлось без проблем и с пикапом. Какой-то излишне резвый мертвяк с сильно разложившимся лицом умудрился не только зацепиться за борт кузова, но и забраться в него. Сбросить его удалось только резким, двумя ногами в пол, торможением. Он вылетел из машины и упал на асфальт в нескольких метрах впереди, но быстро вскочил. К счастью, я догадался прибавить скорость и просто сбежать от него. Тоже проблема, оказывается. А ведь в фургон так не заскочишь. Хм… любое знание — польза.

Вырвавшись на шоссе номер восемь, я ушёл налево, на юго-восток, решив все же разведать склад с сухими пайками. Продовольственная проблема пока перед нами не стоит, но как знать, что там будет дальше? Да и зачем бросать такую классную возможность?

Шоссе оказалось почти пустым — лишь пару раз попались встречные автомобили. У расположенного прямо возле шоссе офиса дорожной полиции штата не было ни единой машины, а окна были распахнуты настежь. Прямо на стоянке перед одноэтажным зданием ветер носил целую кучу бумаг.

Пронёсся размалеванный краской из баллончиков старый армейский грузовик, в кузове которого стояло около десятка неожиданно хорошо, по-военному вооружённых штатских. Откуда дровишки, интересно? Мне вообще-то не надо ничего, разве что от оптики к «зигу» не отказался бы, а вот патронов бы ещё запас… Транспорт у меня большегрузный, теперь даже не один: проблем везти боекомплект нет. Другое дело, если придётся куда-то пешком топать… Но всё сразу хорошо не бывает.

Вот по правую руку потянулся забор нужной мне территории, за ним серыми кирпичами высится несколько складских корпусов. И зомби на территории не так уж и много, если честно… Не манит их сюда ничто, наверное. Да и зайти сложно — мертвецы из города валят, а вход на территорию с шоссе. И там для них никаких приманок. Так они мимо и проходят. А если… Хм, а почему бы и нет? Можно же попробовать, в конце концов, верно? Мародёров здесь нет — именно они угроза реальная. Есть мертвяки, но у меня оружия полно с собой.

От такой наглой мысли я даже скорости прибавил, в результате чего вынужден был резко тормозить перед воротами территории. Про какой из складов Серхио говорил? Про тот, что в центре. Точно. Именно про него.

Ворота периметра были прикрыты, но не заперты, за ними справа — будка охранника, но в ней никого. Прямо за воротами топчется мертвец, уставившийся на меня. Видать, пока не сообразил, что ему делать: я вроде и близко, и виден хорошо, а сквозь сетку не пролезешь.

Я толкнул водительскую дверь — слава богу, замок не заклинен, а просто помята, — вышел наружу, прихватив «хеклер». Подошёл к воротам, потянул на себя одну створку. Увидев, что преграда между нами исчезла, зомби вдруг очень резво бросился ко мне, но к такому развитию событий я был готов — он упал, получив очередь из трёх пуль в голову. Минус один. И «хеклер» — машинка хорошая, ухватистая и прикладистая.

На выстрелы обернулись двое, стоявшие возле прижавшегося к складской стене погрузчика. Обе — женщины. Обе толстые. Одна была немолодой, седые волосы убраны в истрёпанный пучок, спадают слипшимися космами на мёртвое лицо. Вторая — молодая, мексиканка с сильной примесью индейской крови, маленького роста, коренастая, в майке и грязных шортах, одной руки нет вообще, одежда пропитана с этого боку запёкшейся кровью насквозь. До них метров пятнадцать, идут медленно, вперевалку.

Огляделся по сторонам, увидел ещё троих. Двое даже не смотрели в мою сторону, один, в строительной каске и голый по пояс, торопился ко мне, сильно хромая и размахивая рукой. Но до него далеко пока — надо с этими двумя разобраться, тем более что они довольно сильно ускорились, бросившись мне навстречу.

Рванув катающуюся на роликах створку ворот, я махом закрыл её перед собой, прямо у них перед носом, так что они с ходу налетели на проволочную сетку, которая зазвенела под напором двух тяжёлых тел. Я подскочил ближе, сунул ствол пистолета-пулемёта в ячейку прямо напротив головы толстой, взяв на прицел залипший грязными волосами лоб, выстрелил, затем ещё раз. Убил, она осела на асфальт, завалилась на бок.

Вторая вдруг замерла, словно в растерянности, когда труп толстухи рухнул ей под ноги, споткнулась вроде даже. А затем, к моему удивлению, повернулась и побежала в обратную сторону. Я уже стрелял ей в затылок и попал только второй очередью.

Где мужик в строительной каске? А уже недалеко. Похоже, не знает, что ему делать: сообразил, что ворота — это всё же преграда. Но и бросать потенциальную добычу неохота — вот и стоит, пригнувшись и оскалив зубы.

Сетка ворот оказалась хорошим упором, так что прежде, чем он решил, что делать дальше, мне удалось его подстрелить. Короткая очередь пробила жёлтую строительную каску, и он тяжело сел на колени, а потом со всего маху упал на асфальт ничком, подняв пыль. Нет, точно ничего машинка этот «хеклер», очень даже кучно из неё пули идут, все три в каску угодили.

Из-за угла стоящей вдоль забора крытой фуры показались ещё два мертвяка: мужик в извалянном в грязи сером костюме и с простреленной несколько раз грудью и какой-то негр, толстый в заду, как баба, с совершенно серой кожей — как негатив стал, нет, даже не знаю, на кого похож.

Негр, кстати, быстро идёт, и морда у него в крови перемазана: жрал кого-то. Да и у второго тоже… у всех у них, собственно говоря… У негра жирные бока трясутся под майкой, ручищами, похожими на распухшие гнилые колбасы, загребает воздух. Руки сами сработали, без участия мозга — треснула очередь, все три пули ударили его в лицо, ниже лба. Не убили, но остановили — он закачался, и тогда я второй очередью попал как надо. И тут же увидел что-то тёмное совсем рядом.

Оглядываться не стал, просто рванул в сторону, оборачиваясь уже на ходу. Кто-то совершенно вымазанный в крови, босиком, в шортах и майке, быстрый и по эту, мою, сторону забора. Остановился, пригнулся… «Живчик»? Нет, лицо нормальное, человеческое, только мёртвое. А пригнулся, словно прыгнуть собирается… И двигается плавно… Что-то новое: такого не видел. Откуда он вообще здесь взялся?

Это я думал, нажимая на спуск. Две очереди, шесть патронов. Всё же попал. Потом свалил ещё двоих со своей выгодной позиции. Вроде отбился. Все резвые, на сами ворота, кстати, никто из них так и не кинулся — соображали, что бесполезно, как мне кажется. Но и просто смыться ума пока не хватило — только та молодая мексиканка без руки догадалась.

Сменил магазин, огляделся. Пока тихо. Оружие как часы работает, отдача несильная, ствол почти не прыгает. Это его вес спасает, он всё же большой, и не пушинка. Хороший агрегат, никому не отдам.

Огляделся. Пока пусто вокруг. Совсем пусто — ни одного живого мёртвого. Нормальное выражение? Это ли не доказательство, что мир перевернулся вверх тормашками, если подобные фразы из абсурда стали реальностью? Ладно, пёс с ней, с реальностью, дело надо делать. Грабить. А для начала всё же территорию проверить чуть лучше.

Рванул створку ворот, вновь открывая их, вернулся к машине, сел за руль, опустил стекло. И тронулся с места — покатил неспешно к складу, на который мой сосед показывал. И машину уберу с глаз долой: мало ли кто по трассе поедет, заинтересуется открытыми воротами и красным грузовичком. Нечего лишнее внимание привлекать. Объехал угол большого серого сундука складского корпуса и остановился как вкопанный. У дальнего от меня склада, у самой стены, лежало с десяток трупов. А ещё несколько трупов, довольно активных, сидели среди них прямо на асфальте и жрали.

— Мамадарагая… — выдохнул я в одно слово, подтягивая к себе оружие.

Картина была жуткой, словно кто-то пытался создать сцену из ада в местных условиях. Шевелящиеся, полуразложившиеся, с перемазанными слизью и запёкшейся кровью харями трупы пожирали точно таких же, но неподвижных, изгрызенных и полуразорванных. Трясли, дёргали, рвали зубами, чавкали… До них метров пятьдесят, но вонь я даже здесь ощущаю, куча мертвечины уже давно там лежит, даже «сок дала».

— Щас я вас… твари… — прошептал я, ощущая, как волосы шевелятся и мороз мурашками бегает по затылку.

Рука нащупала рукоятку М-4. Хорошо, автомат поточнее будет, чем пистолет-пулемёт, а приближаться к заразе этой совсем не хочется. Переводчик в вертикальное положение, в самозарядный режим… быстрый взгляд на прицел, на сколько выставлен? Жаль, коллиматорного нет, не помешал бы, но он на «зиге» стоит, а «зиг» в трейлере остался.

Не люблю «пип-сайты»[50], но тут другие и не приняты: на «хеклере» такой же стоит… Ничего, прицелимся… вот так…

Первый выстрел хлыстом ударил по царящей тишине, отразился эхом от стен, вылетевшая гильза со звоном отрикошетила от лобового стекла и улетела куда-то в салон. Мертвяк — крепкий мужик в когда-то белой майке, измазанный кровавой дрянью до самых глаз — мешком повалился вперёд. Затем сидящая рядом косматая женщина дёрнулась от попадания, выбившего кровавое облако из её головы, и тоже ткнулась в асфальт.

Ещё мертвяк — маленький, круглый, гнилой и даже в стуке, вдруг резко вскочил на четвереньки, повернувшись ко мне, и получил пулю прямо в переносицу. Ещё один, по виду смахивающий на водителя грузовика, вдруг резво бросился бежать. Я успел пальнуть раз шесть в него, но ни разу не попал в голову. Видел, как пули бьют его в спину, но он сильно согнулся, быстро двигался и вскоре исчез за углом склада. Но ещё один, хромающий и сильно повреждённый, бросился на меня, хоть сломанная в колене и сильно подгибающаяся нога ему разогнаться мешала. Если бы он не раскачивался, я бы его первой пулей свалил, а так раз пять пришлось пальнуть, прежде чем прямо над глазом у него появилась чёрная дырка, и он свалился.

Всё… гоняться за убежавшим? Да хрен с ним, если сам придёт — пришибу, я сейчас ко всему готов. А вот то, что они убегать научились, это новость. И вообще зомби вроде как чуть разумнее себя вести стали. Не показалось же это мне, верно? Не могло показаться: я на них уже насмотрелся до этого. И быстрые они какие, как нормальный человек — вовсе не как те, что были тогда в аэропорту, медленные, переваливающиеся и неуклюжие. Это почему так? Жратва?

А вот и нужный склад. И вот те раз, а ворота-то открыты! И открыты зверским способом — вилочным погрузчиком. Подогнали, забили вилы под поднимающуюся створку да и подняли насильственно.

Огляделся. Машин вокруг нет, но они и в склад могли заехать. Что там внутри, мне отсюда не видно, надо посмотреть. Рука потянулась было к «хеклеру», но в последний момент остановилась. Там люди могут быть, а на людях броники бывают. Не панацея, конечно, но всё же… Кто-то же отстрелял тех мертвецов, что валялись у стены: у них всех в головах дырки от пуль видны были.

Схватил М-4, благо «почи» с магазинами к этому автомату у меня на разгрузке висели, эдакими диковинными камуфляжными пятнами на чёрном фоне. Автомат ухоженный, недавно чищенный, авось не заклинит. Воюет с ними как-то вся американская армия, хоть и жалуется. В руках-то он ухватистый и стреляет ничего — кучно так, сейчас проверил.

Накинул на себя хитрый трёхточечный ремень, пристроил к плечу приклад… близко получилось, неудобно. Прижал рычаг прикладного стопора, оттянул его назад на одно деление, до предпоследней дырки, на значок «3/4». Так лучше, всё как надо. Переводчик огня под большим пальцем, самозарядный режим — флажок вниз, стрелка вверх. Переводчик сдвинулся почти бесшумно. Это полезная особенность, кстати. На мой взгляд, у «калаша» ровно один недостаток и есть — громкий предохранитель, а остальное — достоинства.

Ладно, хорош мух ловить, задумался, блин… Вперёд, только вперёд. Прижал приклад к плечу, пошёл вперёд на полусогнутых, задирая носки. Замер у самых ворот, прислушался. Вроде есть какой-то шум внутри, но непонятный. И не то чтобы рядом. Ладно, где наша не пропадала, заглянул. Сразу за воротами никого, по крайней мере, а дальше совсем темно, как, наверное, в том амбаре было, где я полчаса назад сам прятался. Так я их и пострелял — не видели они ни черта внутри, а полезли. Теперь я не вижу. Что делать будем?

Но всё же успел разглядеть погрузчик метрах в пяти от входа — добротный такой, со стальными плитами противовеса сзади. Плюнул на всё да и рванул туда сломя голову. Такого точно ожидать не должны. С ходу плюхнулся на колено, проскрипев пластиком по бетону, пригнулся, затем выставил ствол над оранжевым боком машины. Тихо. Вообще тихо. Только воняет плохо, и мух слышу. Слышу, а не вижу. А значит, их много, если я их издалека слышу. Они там, где запах. А где запах?

Запах, кстати, не с улицы, там его расстояние скрадывает уже — запах внутри: плотный такой, тяжёлый. Надо вообще туда соваться? А, ладно, чего теперь рассуждать — уже ведь сунулся.

Что-то упало, глухо звякнув. У меня в унисон звуку сжался желудок. Кто здесь? Мертвяк? Люди? Собаки? Пусть бы просто мертвяк, пусть бы просто мертвяк… Простой такой, обычный, гнилой и голодный, но медленный и тупой, старый добрый друг зомби — душка, короче. Никого другого не хочу. И склад весь уставлен рядами палет с целыми штабелями всевозможных коробок на них — лабиринт настоящий.

Опять стук, и как будто бы в дальнем от меня углу. Глаза понемножку к полумраку привыкают… А это что? А это под самым потолком по кругу всего склада идёт сварной металлический мостик с перилами. Оно хорошо или плохо? Если люди в складе, то плохо, я там как мишень буду, а вот если мертвяки и, не приведи бог, «живчики» — то даже очень хорошо. Не думаю, что на такую высоту кто-то допрыгнуть сможет, а лесенка туда одна — у меня за спиной. Вру, две — ещё одна как раз на противоположной стене, мостик на букву «П» похож, по трём стенам идёт.

Ну и как узнать, кто там на пол предметы роняет? Если подумать с использованием логики, то наверняка не человек. Меня слышно было, когда между складами заезжал, эхо от мотора по ушам било. Дверь машины хлопала. Да и до этого погрузчика, за которым сижу, добежал не так чтобы тихо. Да и стрелял я только что, в конце концов, и не один раз — люди или уже вышли бы, или, наоборот, схоронились, не шумели. Это только безмозглой твари всё равно, есть тут кто или нет. Значит — не люди. И значит — бегом наверх!

Огляделся быстро, да и ломанулся с низкого старта изо всех сил. Вцепился левой рукой в стальной швеллер перил, рванул себя вверх, напрягая мышцы, затопотал ботинками по гулким ступенькам, сваренным из арматуры, загудело всё под ногами. Но довольный собой, хоть и настороженный, присел на колено наверху, пристроив пластиковое цевьё автомата на перилах. Всё, теперь посмотрим. Жаль только, света нет внутри. А где он зажигается, кстати?

Посмотрел вниз и увидел нечто напоминающее блок выключателей у самого входа, где я недавно сидел. Тогда не заметил, кретин. Теперь сиди тут в темноте или за фонарик хватайся. Хорошо бы тактический завести, подствольный. Но нет подствольного — только светодиодный в кармане.

Вроде что-то мелькнуло в проходе между ящиками! И быстро так мелькнуло, вроде как крупная собака пробежала. Не померещилось, точно! Я скосил глаза влево и начал резко смещаться в противоположную сторону. Нечего так близко к лестнице сидеть: мало ли кто рванёт ко мне с той стороны. Пусть то, что рванёт, бежит ко мне вдоль всего мостика, издалека.

Как-то страшновато, если признаться честно. Зря я сюда один полез — нельзя одному теперь никуда. Расхрабрился, пошёл ежа голой задницей пугать… И кто там теперь подо мной бегает? А? Кто этот потерпевший, чего он хочет? Во, на цитаты потянуло. Это со страху, в смысле — жутко мне. Я вот так… на стрельбу очередями перещёлкну… Состояние души у меня сейчас такое, что не до экономии боеприпасов.

Опять шевеление в самом дальнем углу, мне тень на стене видна. Шевелится там что-то. И воняет… пора уже привыкнуть, теперь на каждом шагу воняет — но не получается. Достала уже эта вонь, с души воротит, ненавижу, мать её так! Я ею весь уже пропитался, я уже сам как труп бродячий стал.

Сместился ещё правее, чтобы получить возможность стрелять вдоль прохода между поддонами. В том, что стрелять придётся, я уже не сомневался. Эх, гранатку бы, сейчас бы туда закинул, да нет гранатки. И не знаю, где взять. Так, ещё на пару шагов правее… а шевеление тени на стене прекратилось. Лишь контур стены ящиков и всё. Зато шуршание, словно кто-то по пыльному бетонному полу проскакал. Ну, кто там бегает-то? Покажись, сволочь такая! Покажись мне немедленно! Доложись, как положено!

В полумраке длинного прохода мелькнула странно сгорбленная спина… не понял кого. Обезьяны, что ли? Кто это был-то? По тому, как пробежал, точно обезьяна. Зато я видел, куда оно пробежало. В соседний проход. Сейчас не видно, но там тихо, и если оно рванёт вперёд, то я это замечу — там я тоже всё просматриваю сверху. Туда и ствол, на проход. И ещё правее по мостику — плевать, что стальная конструкция аж гудит от каждого шага. Лишь бы не проспать нападение. Оно ведь точно на меня охотится, руль за сто.

Вновь на колено, приклад в плечо… Эх, чёрт, коллиматорный на «зиге», а «зиг» в трейлере. Ну ничего, ничего, а так бы вообще с одним пистолетом здесь бегал, с которым из дома выехал. Тогда ещё хуже было бы.

Ага, вот оно! Из-за угла штабеля картонных коробок вижу… самую малость. Рука? Не пойму. Но оно прячется, это точно. Это не тупой мертвяк, это хищник… А ну-ка я вот так… Поймал в «пип-сайт» то, что показалось мне конечностью, задержал дыхание… Треснула короткая очередь, пули рванули клочья из картона, брызнули искрами по бетонному полу, то, во что я целился, рывком исчезло. Но осталась кровь на бетоне! Всё же попал! Хотя криков боли, равно как и возмущённого рычания, не слышно. Оно мёртвое? Да естественно, кто тут ещё будет на людей охотиться… А кто это был? Орангутанг из зоопарка? Или кто?

Вот оно, по проходу рвануло поперёк склада! Я успел выпустить две короткие очереди, хоть наверняка не попал, но мне показалось, что тварь скакала несколько колченого. Кость в конечности перебил? А почему бы и нет? Механические повреждения тоже считаются. Поломай ему ноги — далеко оно ускачет? А ведь с дробовиком в такие места ходить надо, с дробовиком. Которых у меня вообще два — один в трейлере, другой в машине… И патронов навалом. Опять я в дураках: на людей готовился, а тут…

Тут тварь решилась наконец на активные действия. Одним прыжком вымахнула наверх коробочного штабеля так быстро, что я даже не успел среагировать, оттуда перемахнула на ещё один, затем ещё… Я открыл огонь, эхо выстрелов метнулось между стенами, но две короткие очереди только взрыхлили картон и выбили облака пыли, а затем…

В какую-то секунду я подумал, что мне конец. Обезьяна прыгнула снова — прямо на меня, и она ещё не коснулась мостика, когда я понял, что она точно до меня дотянется. Наверняка, без вариантов. Она летела на меня как камень из катапульты, вытянув вперёд лапы, и что я успел разглядеть — это изрядный набор оскаленных зубов в огромной пасти. Рванулся назад, зацепившись каблуком за решётчатый пол, свалился на бок, теряя обезьяну из прицела, когтистые пальцы вцепились в перила и… одна из лап, с огромной раной на запястье, бессильно разжалась, и тварь вместо следующего прыжка беспомощно закачалась, не в силах найти новую опору для ног… И тогда я с расстояния в пару метров выстрелил ей в голову, в мерзкий, смердящий, уродливый череп, покрытый слипшимися редкими волосами… попал, чувствуя волну ликования, накрывшую меня, когда голова обезьяны дёрнулась, брызнув кровью, и тут же выпустил вторую очередь вдогонку.

Когти соскользнули со стального швеллера, и снизу донёсся стук упавшего на бетон тела. Вот так! Не прошла бесследно та очередь, что я в конечность всадил! Не сработала обезьянья грабля как надо! Выкуси теперь, сволочь! Сдохла!

На одном инстинкте сменил магазин в автомате, чувствуя, как меня с головой накрывает волна облегчения и как начинают трястись руки… Я просто сел на решётчатый пол, держа автомат у груди, вдохнул судорожно несколько раз — глубоко, до гипервентиляции, до чёрных кругов в глазах, до онемения во всём теле. Затем выглянул вниз, аккуратно перевесившись через край.

Тварь лежала на полу, раскинув конечности, гнилые мозги вывалились из расколотой пулями черепной коробки. Нет, не встанет уже. Но спускаться вниз я всё же не торопился. Подтянулся за перила, встал на ноги и пошёл по кругу, глядя вниз и даже время от времени подсвечивая себе фонариком. Нет, не слезу я отсюда, пока не буду убеждён, что там нет больше никаких обезьян.

Прошёл три раза, заглянул во все проходы, но никакого движения не заметил. Зато обнаружил источник запаха — такого тяжкого, что сразу полез в карман за платком, а в разгрузку за флаконом прихваченной из дома туалетной воды. И щедро полил ею ткань, которой замотал рот и нос. В самом углу склада лежали два почти голых человеческих костяка. Точнее, даже две груды костей, разбросанных и изгрызенных, покрытых волокнами разлагающегося мяса. Мух над ними было что туча чёрная, гудели, как налёт «юнкерсов» из военного кино.

И что тут случилось? Двое необращённых, но съеденных? А почему необращённых? Я присмотрелся внимательнее к ним, что-то заметил. Достал бинокль из разгрузки, навёл на черепа. Так и есть, хоть и расколоты, но дырки от пуль спутать трудно. Правда, могли и зомби застрелить, но почему-то в этом я сомневаюсь: вспоминается труп из офиса торговцев трейлерами. И этих кто-то убил, а обезьяна… а обезьяна ли вообще, кстати?

Пошёл обратно, с подозрением оглядывая зал, — мне никто не угрожал. Спустился по лестнице, осторожно, правда, и чуть не налетел на неожиданно зашедшего в склад зомби. Того самого, что сбежал недавно, а теперь он прямо из ворот вывалил на меня. Отскочил назад, вскинул оружие, стрельнул короткой. Попал, убил. Блин, тут расслабляться нельзя!

Вертя головой на триста шестьдесят градусов, а заодно и стволом карабина, добрался до распластанной на полу туши твари, что охотилась на меня. Нет, это не обезьяна. Это человек. Но человек с мордой, оснащённой клыками обезьяны, с когтистыми грабками и сложением орангутанга. Мощные странно кривые ноги, длинные руки, в общем, ничего от человека не осталось. Кроме обрывков одежды, по которой я и понял, кто передо мной. И как так его угораздило? Это что, они все так будут? Тогда хана.

Вроде послышался шорох, я дёрнулся, но обнаружил, что это ветер пригнал в ворота большую кучу смятой бумаги. Нет, такого я не видел пока… Разве что тот живчик, который мужика сожрал в… Стоп! Ага, вот оно! Тот сожрал, и этот сожрал. И наверняка тех, кто не обратился. Или всё же достаточно мертвечину жрать? Тот одного жрал и дожрать не успел, но и изменился меньше. Этот двумя закусил — и вот кем стал. Чем дальше в лес, тем ну его на хрен. А почему те, которые на улице были, не изменились, обожравшись зомбятины? Быстрее стали, верно, но не изменились так жутко.

Присмотрелся и почувствовал, что меня начинает разбирать истерический смех. Обезьяна. Ага. Держи карман шире. Остатки одежды — это хорошо, но у этого на талии до сих пор висит так называемый «дьюти»-пояс. Поясню: это ремень, который носит полиция, например. Или охранники. На котором пистолет и всё такое. Но этого мало — на поясе этого орангутанга до сих пор сохранилась кобура, хоть и пустая. И подсумки для магазинов — три двойных аж для шести штук.

Вытащил плоский, но острый как бритва нож «Кершо», откинул лезвие большим пальцем, перерезал пояс выше и ниже подсумков, а затем кобуры. Ворочать тушу не хотелось, было противно, но и бросать я ничего не намерен. Тем более что всё новенькое, удобное, мне всё сгодится. Достал один магазин из подсумка, рассмотрел. Сорок пятый калибр, восемь патронов в каждом, на пластиковом донышке маркировка «ругер». «Ругеры» я знаю, но плохо. Что это за модель? Без понятия.

Так, с этим всё понятно. Я зачем сюда приехал? С этой мыслью я поднялся с колена и пошёл обходить склад. Как там эти пайки назывались? Что Серхио говорил? Как-то-там-«пак», большая коробка, жёлтая с красным. Вот это и будем искать.

Искал минут пять. Сначала нашёл не пайки, а пистолет, лежащий в проходе. Нагнулся, убедился, что он не измазан в гнили или чём-то ещё, поднял. Посмотрел на затвор. «Ruger Р345» на нем написано, а на другой стороне «Штурм, Ругер и K°, Саутпорт, Коннектикут». Такого пока не встречал, но с виду вроде нравится. Фосфатированная тёмно-серая, почти чёрная сталь затвора, довольно удобная пластиковая рукоятка, не слишком большая. Гладкий, «обмыленный», без единой зацепки дизайн. Вообще «ругеры» в Америке всё больше недорогими числятся, но достаточно качественными. Поэтому их наряду с теми же «глоками» для охранников закупают.

Попробовал в руке, понял, в общем, одобрил. Удобнее, чем мой «береттообразный» «таурус», правда, патронов к нему немного. Выронил на ладонь магазин, глянул — три патрона осталось. Втолкнул в рукоятку до щелчка, сунул оружие за пояс. Потом разберусь, что с ним делать.

Пошёл дальше. Затем вновь напоролся на зомби, зашедшего с улицы. Но его я услышал по шагам и странному скулению, поэтому застрелил издалека, дождавшись момента, с одного выстрела. Затем вынужден был подойти к объеденным трупам. Там уже и одеколон на платке не помогал, а мухи