Каратели

“Участники антитеррористической операции

в Чечне проявляют чрез­мерную жестокость

по отношению к мирному населению"

(Из сообщений СМИ)

Его схватили на дороге

При возвращении домой.

И, пулей простреливши ногу,

Скрутили руки за спиной.

В лесок поволокли недальний.

К осине крепко привязав

И разразившись грязной бранью,

“Внушали” жертве свой “устав”.

Прикладом выбили все зубы

И ребра посчитали все.

Под дых сапог пинался грубо –

И крови сгустки на земле...

Потом на солнце сталь блеснула

И ухо шмякнулось у ног.

А напоследок – в сердце пуля,

Как снисходительный итог.

И, помочась на труп с ухмылкой,

Они спокойно отошли...

Солдаты армии российской –

Отчизны верные сыны.

Вы спросите, где это было?

В Чечне, друзья мои, в Чечне.

Там наша армия погибла

На тихой нравственной войне.

АФГАНСКИЙ ПЛАТОК

Ты надела афганский платок.

Он напомнил Герат и Кабул.

И “тюльпана” кровавый листок –

Там товарищ навеки уснул.

Нас, казалось, водой не разлить –

Разлучили потоки свинца.

Я в тот раз не успел заступить

Ту черту, что спасала бойца.

Говорят: та война – всё обман.

Только друга уже не вернуть.

Он ушел в предрассветный туман

И обратный не сыщется путь.

Ты не бойся, – носи тот платок.

Пусть тревожит он память мою...

Снова друг мой рванулся вперед

В том последнем жестоком бою.

ГОЛОСА ИЗ АДА

Памяти жертв теракта

В Нью-Йорке

Когда всё рушится вокруг

И нет надежды на спасенье,

К тебе приходят мысли вдруг,

Что ты уж за чертой забвенья.

И, к уху телефон прижав,

Отчаянно кричишь из ада:

-Люблю тебя! Прощай!! Будь здрав… –

И всё. И большего не надо.

Друзья и близкие поймут.

И за сумбурность не осудят.

Ведь в эти несколько минут

Ты дух поднимешь в близких людях.

Утраты боль переживя,

Сердца молитвами согреют.

И будут вспоминать тебя,

Друг к другу становясь нежнее.

«ФИЛОСОВСКИЙ ПАРОХОД»

Русским интеллектуалам,

Высланным из советской

России по указанию Лени-

На на германском парохо-

Де «Обер-бургомистр Ха-

Кен» в 1922 году

Прощай, кровавая Россия!

Мы уплываем навсегда.

А впереди – года лихие

Тебе готовит власть труда.

Без Бога и научных знаний,

Вся погруженная во тьму,

Ты превратишься под тираном

В одну огромную тюрьму.

Кого ты возвела в сатрапы,

На трон свой, высший посадив?

Они прибрали тихой сапой

Богатства городов и нив.

А кто был против святотатства,

Давно уж – прах и тлен, и грязь.

Россия, деспотам подвластна,

Утратила с прошедшим связь.

Но верим: сбросивши оковы,

Нас вспомнит Родина добром.

Дорогой к процветанью новой

Пойдет, блистая серебром.