Преображение. Я рисую зтюд о забытой, прошедшей зпохе

Я рисую зтюд о забытой, прошедшей зпохе,

И туманные тени ложатся на вьщветший холст...

Тихо старится век и прощается сдавленным вздохом:

Не осталось ни слов, ни хотя бы придуманных слез.

Что сейчас говорить?

Было стольно рыданий и стонов,

Слишком громких речей, обещавших несбыточный мир...

Слава Богу, теперь можно слушать шептание кленов

И не думать о страхе попасть к Вальсингаму на пир.

Лучше музыки нет, чем скрипенье сплетенных деревьев,

Оживает душа, умиравшая множество лет,

И случайно нашлись позвонки потерявшихся звеньев,

И расцвел на окне ярко-красный цветок ахмацвет.

Вспоминает рука силуэты ушедших позтов,

Подаривших на память тоску про серебряный век...

Вечный круг от свечи, круг из ясного, теплого света

Стал кольцом на холсте, где смешала я с красками снег.

Ветер дергает дверь... Может, все возродится сначала?

Заиграет Равеля невидимый где-то флейтист,

А ты вдруг позвонишь, позовешь — как ни в чем не бывало,

И, отставив зтюд, я начну с тобой заново жизнь...

(О. Ніколенко)