В глотке топки уголь дней

6 7 8 9 10 11 12

Раньше ехал я быстрей

А теперь едва плетусь

Тормозя, и по наклонной

За собой тяну я груз –

Прошлым полные вагоны

Скоро, скоро под откос.

Кто я? Что я? Вот вопрос.

То - я мышь, а то - я птица

То - я ручка, то - страница

я – вода, огонь, земля
Я – не я, и я – повсюду
Был я всем и есть и буду
Кто же я? И Что же я?

***

От всех бесконечных кромешных попоек
похмелий, - когда встал вопрос или – или? -
я конченый, вроде, мудак-алкоголик
внезапно отпал, без малейших усилий
Одиннадцать лет – срок не бог весть какой, но
меня закопать уж давно бы могли бы
и спал я давно бы, в гробу бы покойно
а я вот – живой. И за это – спасибо…

***

вагонные споры, а может не споры
а может соседку разводит сосед
и мчащийся поезд, по диким просторам
наверное скорый а может и нет
мелькают деревья, мелькают деревни
всё в сумерках тонет, всё тонет во тьме
… сосед выпил водки, согрелся и дремлет
заснула соседка, не дремлется мне
куда же я еду, куда же качу я
зачем, от кого, от чего я бегу
кочуя, кочуя, кочуя, кочую
и тая везде, словно снег на снегу?

***

Обдумывая жизнь ночной порой,

Ты будто перечитываешь повесть,

Где ты, как бы лирический герой.

А вечный лейтмотив – дорога, поезд,

Несущийся неведомо куда,

И в нем ты едешь, нос держа по ветру,

И жаждешь перемен. Их не заметно.

Расслабься, их не будет никогда.

События заполнили страницы,

Вот города, пейзажи, даты, лица,

Обрывки разговоров, прочий вздор...

Но книги смысл неясен до сих пор,

И не свести, увы, концов с концами.

Мы возрастом сравняемся с отцами,

И в тот момент, когда забрезжит свет,

И может быть, нам что-то прояснится,

Мелькнет пред нами Смерти силуэт,

Душа вспорхнет и улетит, как птица...

И в этот миг, склонившись над собой,

Ты все поймешь и обретешь покой.

Кому бы рассказать про все, да поздно

И незачем...

(1991)

***

и от этого – убёг,
и от этого убёг
всё равно потом от Смерти
убежать не мог

круче парень был яйца
но не избежал конца

****

Какой-нибудь читатель этих строк
тут скажет – вот же, вот же, вот же,
занудные стихи какие, Боже! -
Пусть будет он ко мне не слишком строг.
Когда мне было в кайф – я не писал стишков
стишки - заместо мне пилюль и порошков
заместо алкоголя и наркоза
служили много лет. Вставляю, в рифму: «роза».
писать устала бедная рука.
Я говорю читателю «пока»

***

Прощайте, милые друзья

Я б задержался, но нельзя,

Нельзя – труба уже зовёт

Меня вперёд.

Пора с кузнечиком проститься

И превратиться мне в дымок

Уж перевёрнута страница

Где я оставил пару строк

Земля, прощай. Прощай, Рассея,

Не буду больше по росе я

Бродить, на дудочке игра…