М. Цветаева

Ах, Париж, зачем горишь и светишь.

Праздником огней своих маня?

Все равно на этом белом свете

Родина одна лишь у меня…

Нелегко с толпой чужою слиться

На просторных светлых авеню.

Робко жмусь, как раненная птица,

К твоему холодному огню.

Мне ночами шумными не спиться

Все мне видится сквозь капли слез,

Где-то блещет алая зарница

За ветвями тонкими берез

Я хочу твоим дождем умыться,

Я хочу в твои поля уйти.

И, как в детстве, заплетать в косицы

Милые, неброские цветы.

Не хочу угаснуть на чужбине,

Не увидев Родины своей…

Ах, когда бы знала ты, Марина,

Что в России будет жить страшней.

*** 105

М. Цветаевой

А мы товарищи по духу,

По ритму жизни, по любви

И я протягиваю руку

К тебе сквозь прожитые дни.

Твои стихи – твоя стихия –

Меня затягивают вглубь!

Где мне найти слова такие,

Чтоб обжигали кожу губ?

И вся невысказанность чувства

Невольно вызовет слезу.

Мне до тебя не дотянуться.

Ты – на вершине, я – внизу.

И все же трудно отрешиться

От тяжких поисков своих.

Пусть между нами есть граница,

Пусть мой несовершенен стих.

Ищу слова как самоцветы

Искать их – не переискать.

Да, были все-таки поэты

Судьбе и времени под стать!

*** 106

«Мой милый,

Что тебе я сделала?»

М. Цветаева

Была любовь – и ввысь, и вглубь, -

Что не сыскать предела ей!

Не разомкнуть ни рук, ни губ…

Вот что, любимая, ты сделала!

В груди не сердце – Солнца шар –

Сплошное пламя белое,

Судьба и жизнь тебе лишь в дар!

Вот что, любимая, ты сделала…

Вчера еще – счастливей всех.

А нынче – счастье вдребезги.

Был белым снег. Стал черным снег

И крылья сильные подрезаны!

Сама над миром вознесла.

Сама и в бездну бросила,

Вчера – звенела как весна.

А нынче – обернулась осенью.

Еще живу, еще дышу

Душой заледенелою.

В груди ледышку ворошу.

Вот что, любимая, ты сделала!

*** 107

Автопортрет с Саскией на коленях.