Ария поэта-оптимиста

Я нынче – как заштопанная сеть,

Как разудалый глиссер у причала:

Сограждане, я снова начал петь!

Четыре тыщи лет душа молчала!

Четыре тыщи лет я жил тоской,

Четыре тыщи лет не видел это,

Четыре тыщи лет я был такой,

Как пепел от потухшей сигареты.

Но кровь взбурлила бешенством – и вот

Пришло мировоззрение иное,

И я спровадил в мусоропровод

Товарища, что был когда-то мною,

И впредь иду по жизни не спеша,

И весь – как в ожиданьи пьедестала:

Беременная песнями душа

Волнуется в надежде на гитару.

Давайте же взрываться, и гореть,

И драться – без конца и без начала!

Сограждане, я снова начал петь!

Четыре тыщи лет душа молчала!

РАДОСТЬ И ПЕЧАЛЬ

Встать я готов на колени:

В мир моей жизни впиши

Радость лихих приключений

Вместо застоя души.

Слезы печальные вытер,

Времени глупого жаль...

Радость борьбы подарите

И отберите печаль.

Думал о том я немало,

Так, что в какой-то из дней

Радость на плечи упала.

Плечи согнулись под ней.

Вся в приключеньях дорога,

Нет завершения дел.

Радости рядом так много...

Сам же ее захотел!

Чья-то сработала милость:

Встретив меня на пути,

Радость на плечи свалилась...

Как бы ее унести?

Радость в избыточном весе,

Грудь мне сжимает сильней,

Молвит, чего я не весел

В соединении с ней?

Голос у радости звонкий,

Цели направлены вдаль,

А, приютившись в сторонке,

Легкая смотрит печаль.

Смотрит тепло и нетвердо,

Мир ее скромен и тих.

Вместе мы брали аккорды,

Вместе грустили под них...

Был я с ней чутко хороший,

Годы у нас на счету.

Радости поднял я ношу...

Но, очевидно, не ту...

ЧУЖАЯ СМЕРТЬ

Судьба-злодейка нами лихо вертит,

Топя в любви, боязнях и мечтах,

Но если время встретиться со смертью,

Куда-то в бездну ускользает страх.

У смерти натиск просто поражает –

Неимоверно дикий и большой!

Смерть не твоя, она, увы, чужая,

Но человек – он явно не чужой.

Разбилась вдрызг твоя душа-калека,

И ты –один, покинутый, ничей –

Везешь в слезах уже не человека,

Чтоб передать в объятия врачей.

Чужая смерть границы враз очертит,

Их не пройти, и некому помочь.

Лишь восстает, еще не веря смерти,

Тяжелым сном наполненная ночь...

А утром – мозг, как с потного похмелья,

И солнца диск, похожий на венок,

И телефон залился тошной трелью.

Мир опустел... Всего один звонок...

Людская помощь – в голубом конверте...

Он весь забит, но не понять ему,

Что это значит –

переспать со смертью

И в ранний час проснуться одному.