Две смерти

Проверка закончена. Я ставлю «добро».

Мне отвечают: «Оно стоит стихов».

Я стихи выдаю: пять рифмованных строчек.

Мне опять «повезло»: «Не ваш, девушка, почерк».

Я поэмой сменяюсь.

Мне в ответ: «Слишком много».

Я опять извиняюсь

И пишу что угодно.

Что попало,

Пропало,

Исчезло, забилось

В подсознании встало,

Остановилось

И стучит кулачком по виску со всей силы.

Меня еще больше это взбесило.

Раскрошу себе череп, чтобы выпустить это.

Мне ответят: «Не верим, нет ответа в конверте».

Я немного не вышла.

Я скончалась за ручкой.

Все чернила, как выстрел.

Пятый шаг, подпоручик.

Дуэлянты готовы, секунданты на счете.

Пули – это не ново, всё дело в расчете.

Я бы тоже стреляла, но мне не дают.

И я просто стояла, отмеряла наш путь.

Выбирала, кто лучший остался.

Выбирала, кто слаще погибнет.

Выстрел раздался, зазвучал снова гимн.

И мы вместе пошли по белому снегу.

За нами ползли, тащились по следу

Эти строки и сотни других.

Мы больше не нуждаемся в них.

Анастасия Пушкина

Память

У меня порвалась память.

И посыпались фрагменты.

Их пыталась я составить,

Но смешались компоненты.

Я сидела три недели,

Но не склеила и слова.

Ты кормил меня вареньем.

Приступала к делу снова.

Но в итоге я сломалась.

Собрала их вместе в кучу.

Всё зашила, что порвалось.

Так, наверно, будет лучше.

Алексей Тыщенко

Я дома. Мне хорошо и тепло,

А на улице дождь.

Я дома и мне никуда не надо идти,

Но ты меня ждешь.

Может, я должна была позвонить?

А может, мне надо придти?

Но на улице стеной стоит дождь

И все размыты пути.

Алена Титова