Адское пекло Манхэттена порождает тротуарные фантазии, пьяные джиги, спальные истерики и кондиционерные кошмары

В августе Нью-Йорк преображается. Как в какой-нибудь латиноамериканской республике с вечно пьяным коррумпированным диктатором, стремительной инфляцией, наркокартелями, пыльными дорогами и вечно засоренным водопроводом, где ничего никогда не станет лучше, дождя здесь ждать бесполезно.

У большинства нью-йоркцев в такую жару не выдерживает психика. Низменные мысли и чувства так и прут на поверхность, порождая не менее низменные поступки, в которых столь преуспели нью-йоркцы. Их совершают тайком. Исподтишка. Те, кто создан друг для друга, расстаются. Те, кому не стоит быть вместе, сходятся.

Город плавится от зноя. Тридцатипятиградусная жара день ото дня высасывает из тебя все соки. Все раздражены.

В такую жару никому нельзя доверять, тем более себе самой.

Восемь часов утра. Кэрри лежит в постели Мужчины Своей Мечты. Ей кажется, что все ужасно и вряд ли когда-нибудь станет лучше, И даже не вряд ли, а точно. Она истерически рыдает в подушку.

— Кэрри, ну ладно тебе. Ну успокойся… — уговаривает ее Мужчина Ее Мечты.

Она перекатывается на спину, демонстрируя опухшее, заплаканное лицо.

— Все будет хорошо. Мне пора на работу. Я и так из-за тебя уже опаздываю.

— Ну неужели ты не можешь мне помочь? — спрашивает Кэрри.

— Нет, — отвечает он, застегивая золотые запонки на накрахмаленных манжетах. — Кроме тебя самой, тебе никто не поможет. Разбирайся сама.

Кэрри натягивает одеяло на голову, продолжая рыдать.

— Позвони мне через пару часиков, — говорит он, выходя из комнаты. — Пока.

Через пару минут он возвращается.

— Портсигар забыл, — объясняет он, бросив на нее беглый взгляд.

Она уже притихла.

— Пока, — повторяет он. — Пока. Пока. Идет десятый день липкого удушливого зноя.