Какое счастье: сперли кошелек!
Как нынче я отделался легко-то.
А ведь могли раздеть до босых ног,
Глаз выдавить, пырнуть заточкой в бок —
Да мало ли чего, была б охота!
Могли для смеху челюсть своротить,
В психушку спрятать для эксперимента,
В чулан, как Буратину, посадить
За оскорбленье чести Президента.
Могли послать сражаться в Сомали,
Копаться на урановую залежь...
Да мало ли чего еще могли —
У нас на что надеяться, не знаешь.
На службе ли придавит потолок,
В больнице ли пришьют к затылку ногу —
А тут какой-то жалкий кошелек —
Да пропади он пропадом, ей-богу!
* * *
Любой пройдоха корчит тут пророка,
Что ни мерзавец, то посланец Бога,
И если вправду есть Господне око,
Оно давно закрылось от стыда.
Засим же никому из них не страшно.
По кумполу бы дать вошедшим в раж, но
Скорей они тобой удобрят пашню
Под всенародно-радостное «да!».
Игорь Шевчук
Когда я шел, гонимый отовсюду
Когда я шел, гонимый отовсюду,Мне в черном небе хоровод кометВнушил, что хоть средь них мне места нет —Есть место на Земле мое, покудаНа каблуке стою я на своем.К тому ж, вдобавок к той подошве плоской,Я головою наделен неброской —И шляпой — не объять ее объем! Размер ботинка — мой размер земной.Моя проекция в травинки, лист черники.А головы проекцию черкни-каВот эти звезды — те что надо мной. Пусть на Земле тебе уж места нет.Но голова свое свершает чудо.Включил ее я в хоровод комет,Когда я шел, гонимый отовсюду.Этот-как-его-там
Я не стал бы болтать вам напрасно,Не ходил бы за мной по пятам,То хрипя, то вздыхая ужасноЭТОТ-КАК-ЕГО-ТАМ. Пальцы тоже не стал я кусать бы —Взвоет вдруг ни с того, ни с сегоИз развалин старинной усадьбыЭТОТ-КАК-ТАМ-ЕГО. То в шкафу заскрипит среди ночи,То в лесу заберется в овраг...Он, по-моему, съесть меня хочетЭТОТ-ТАМ-ЕГО-КАК. И у ЭТОГО-ТАМ-ЕГО-КАКАДесять щупалец, как на подбор!Пять клыков,Шесть клешней, как у рака,Три гранатыИ семь минометов!Или — десять?Я точно не помню.Я его не видал до сих пор.Вера Никольская
Дикое поле
Навеяно к/ф Михаила Калатозишвили«Дикое поле»
Первозданная Русь – первобытное, дикое поле,
Словно в центре Вселенной, лежит безграничная степь.
Непокорные сопки вокруг продолжают раздолье,
Превращаясь вдали в нескончаемых контуров цепь.
Изваянья живые в степи – длинноногие кони,
Если бросятся вскачь, то летит сумасшедший табун
Над землёй распластавшись, как в самой последней погоне,
Воплощая свободу – полёт и степную судьбу.
Здесь естественна жизнь человека, животного, птицы.
Дом, открытый для всех, устоявший на сотне ветров.
Солнцем братства полны навсегда опалённые лица,
Словно лики пришельцев из дальних, безвестных миров.
В позабытом краю – запустенье, нет денег и власти,
Заменяют их всюду бесценные руки врача,
Что целительной силой снимают и хворь, и напасти
С жертв невинных беды, и паршу на плечах палача.
Тот палач простодушно был принят за ангела света,
Холм вблизи от жилья – за достойный его пьедестал.
Для чего он спустился – за спиртом, едой, сигаретой?
Почему погубил он того, кто другим помогал?
Наша вечная Русь – первобытное, дикое поле,
Уходящая в небо дорогой бессмертная степь.
Отлетев, сверху смотрит душа на родное раздолье,
Где паденье и святость сплелись в неразрывную цепь. Алексей Решетов Память
Горите, флаги красные, горите!
Я с детства помню слезы ранних вдов,
Заиндевевший громкоговоритель
И снег в морщинах сбившихся платков.
Я помню, как сирена завывала,
Я помню хруст оконного стекла.
Гремели взрывы...
В печке остывала
Зола позавчерашнего тепла.
И умещались двести
хлебных граммов
На сводке с фронта
в двадцать строгих строк.
И первоклассник худенький
упрямо
– Мы не рабы! – заучивал урок. Небо
На дымок из русской печки
Опирается оно,
На три кедра возле речки
Опирается оно...
И над явью и над былью
Наших дней и прошлых лет
Режут небо птичьи крылья,
Режут-режут – следа нет.
Нет конца и края небу.
Нет конца, но до клочка
Эта синь над морем хлеба,
Над пиликаньем сверчка,
Над пробитой в травах стежкой,
Над прищуром добрых вод
Нам близка: мы все немножко
Подпираем небосвод.
Земля
В ней золотые жилы не устали
Ждать, что за ними дерзкие придут.
В ней кости и зеленые медали
Солдат, которых девушки не ждут.
В ней все, в земле: начало радуг, хлеба,
Тонюсенькой черемухи, ручья...
И эту землю на седьмое небо,
Живой и мертвый, не сменяю я.
Зеница ока
Зеница ока, Родина моя,
Что без тебя на белом свете я?
Без белых рощ, без пушкинской строки;
Я не жилец, я сгину от тоски.