Без заглавия

Внутренний Голос спросил меня.- Ну как твоя графоманская деятельность радует тебя? Напрягаешь умишко что бы придумать пару смешных псевдо интеллектуальных шуток? Читал я твою книгу. Не сказать что бы бред, но на Хемингуэя ты явно не тянешь.

Голос как всегда рад был ободрить меня добрым словом.

Когда ты в процессе творческого поиска столько всего возникает между тобой и книгой. Столько выдуманных проблем. Но в редкие моменты когда заставляешь себя сосредоточиться и начать "творить" узнаешь цену истинным вещам. Время и ноутбук с вордом, что еще нужно? Ну разве еще что бы дешевое винцо плескалось в мозгах. Это ведь вино как известно сносит барьер между мыслью и словом, и я переставал быть похожим на собаку перед светофором. Я становился похожим на что то другое.

"Работа мозга, Ума говорили мне? да ну, бросьте! Работала лишь моя жопа и мои пальцы.

Я подолгу сидел, жопе было больно. Я много писал, печку в которой я сжигал килобайты текста мне исправно заменяли бекспейс и делит. Я много писал а потом сгорая от стыда за написанное мною удалял текст стараясь забыть о нем... Мои пальцы уставали удалять и снова печатать бессмысленные,бездарные слова.Моя совесть негодовала. Мое эго желало что бы я умер в тягчайших муках, потому что я порой не был способен выразить элементарнейшие мысли и идеи. Да и стал ли я способен? Решать тебе.

Голос говорил мне..-Что я могу решать да и что изменится от решения? Пиши дальше ведь это все что у тебя есть, вот все что я могу тебе посоветовать...

"Знаешь, я думаю эту книгу никто кроме тебя не прочтет"- жужжал голос моего беса противоречия.

Время покажет. Думал я.

Друг