Текст 1

Мы кое-как добрались до общежития по чужим незнакомым улицам Москвы. С огромными сумками, в грязных свитерах, измотанные десятидневным мытарством по Ленинграду. В нас теплилась и не собиралась покидать тело жизнь, внутренняя сила, способная толкнуть еще на сотни безумств. Однако пришел вечер, хотелось спать. Просто рухнуть на кровать, не раздеваясь, не утруждая себя предсонными байками дней минувших.

Голова медленно плюхнулась во чрево подушки. Голова, наполненная проблемами и побегом от них – на грани срыва, сдвига, – в общем, рокового шага, за которым – сумасшествие или смерть.

Сон уставшего человека – крепче металлов, алмазов, первой любви. Но все же покой нарушен. Передо мной женщина в белом. Не то саван, не то ангельские одежды. Мне страшно. Я вжимаюсь в постель, закрываю глаза.

– Не бойся меня. Жди пятницы, – произносит она и исчезает так же быстро, как и появилась.

– Сон. Сон. Сон, – убеждает разум мой тело и дух.

Проходит воскресенье. Мы вылетаем из Москвы в Омск. Сибирский город принимает нас на несколько дней. И мы покупаем билеты, ехать дальше домой – в Барнаул. Всего одна ночь в поезде. С четверга на … пятницу. Рассказываю сон подруге. Смеюсь.… Не смешно. Перед глазами стоит белая женщина и произносит: «Пятница».

Пятница. Утро. Мы приезжаем в Барнаул. Благополучно. Без крушений, нападений, ограблений, смерти, мора, войны. Счастливые оттого, что дома! Расходимся по домам с холодного, хмурого вокзала.

Проходит вечер, ночь и новое утро…

А пятница? В пятницу пришла легкость, вера в свои силы, когда хочется жить и грешить, когда над головой снова видишь небо. Звездное небо.