Ожидая утро, хочется быть попроще.
После ранней Пасхи что-то ещё прохладно.
Я тону в весенней длинной бескрайней роще –
В прошлом веке, в улице Виноградной.
Почему же давят фобии, мненья, мода?
Отвратительной стала собственная изнанка.
И с трудом вмещает выбранную свободу
Та, что по природе всё-таки христианка.
Сохраняю чувства, как дорогую утварь.
Невозможно даже мелочи угадать.
Понимаю ясно: утро сменяет утро
И неизъяснимо действует благодать.
Всё, что томило, жгло, лишало покоя,
Мешало спать, чудилось за спиной –
Кануло в Лету. Лето очередное.
Дальше уверенно двигаюсь по Морской.
В НАЧАЛЕ ЛЕТА
Время полуденных жарких дней,
В которых пульсирует лето.
Девушки летом бросают парней,
Сектанты ждут конца света.
Улицы летом всегда в пыли,
Пахнут сладкою ватой.
Приходят из Турции корабли,
Растёт процент бесноватых.
В начале лета
Ещё сирень
Можно собрать в букеты.
А ты всё жалуешься на мигрень,
Блуждая по Интернету.
Летом лучше сажать цветы
Или молчать, как Будда.
|
|
Летом хочется стать святым,
Но лень перемыть посуду.
ОСЕННЯЯ ЭЛЕКТРИЧКА
Еду…
Станция Бахчисарай.
Жизнь моя, как в китайской притче:
льётся чай по скатерти,
через край
чашки.
А я всё сижу по-птичьи…
Слышен смех детишек глухонемых,
И гнилая осень на полвагона…
На платформах, в двориках проходных
Та же осень; только во время оно…
В огородах морщится виноград
Да рябые сойки клюют объедки
Урожая. Огненный листопад.
Не заметен призрак сухой медведки.
Мы с тобой останемся где-то там,
Будем петь, дурачиться, как подростки.
Будто нас для этого Левитан
Сохранил в последнем своём наброске.
В НОВОМ ЗУРБАГАНЕ
V
В ТОМ САМОМ САДУ
"в прибрежном саду георгины как совы темны
охотничья ночь на бегу припадает к фонтану..."
Алексей Цветков
Золотистые молнии
после обеда.
Наше небо сегодня,
как «небо Толедо»…
Над Приморским бульваром платан –
как салют,
как внезапный охотничий выстрел…
Я дарю тебе эту солёную пристань
и цветущий на клумбах дурман.
Пахнут глиной и сыростью
мёртвые осы.
Хорошо бы под кожу
зашить эту осень,
распечатать её по листу...
Но в какой-то момент понимаешь,
что поздно
пить «Боржоми»
и с неба откалывать звёзды.
Остаётся смотреть в темноту…
Будем слушать индейца
заморскую флейту.
Хорошо хоть индейцам
нет дела до Фрейда...
Быть индейцем – особый "конёк"…
Только музыка в сумерках льётся от века…
Отсекает излишки небесная стека,
И мерцает луны огонёк...