Каждый раз, во сне их видя -

7 8 9 10 11 12 13

Удивляюсь, каждый раз;

Вот-те на! - вот это номер,

Ни хрена ж себе дела!

И Андрюха-то - не помер,

И Н.К. - не умерла!

До чего же вы, ребята,

Удивительный народ! -

Все считают, что вас нету,

Ну, а вы - наоборот!

Вот Андрей, у "Аромата"

Восседает, как когда-то,

Что-то там вещая мне...

Быть не может, что во сне!

Не помят и не потаскан,

Он опять - ура - в завязке!

Вместо водки - кофе-чай.

Так-то, дьявол, наших - знай!

По проспекту мы с ним шляться

Отправляемся и вот

Слышим вдруг: "Привет, красавцы!" -

Концедалова идёт

Нам, ссутулившись, навстречу.

Блещут стёклышки очков...

"А, Натаха! Добрый вечер!

С добрым утром, Пятачёк!"

Эдак, можно встретить Киру...

Он кирной, о майна вира!

Ты иди-ка, брат, домой,

Ты и так - едва живой.

Кира спросит три рубля,

Говорит, что купит хлеба.

Как же, хлеба! Вот уж небыль,

Врать не надо, ну уж, бля.

Три рубля, конечно, - на...

И больной Кирюха снова

Побежит на Киселёва,

Чашу пить свою до дна....

Там - Толмацкий, там - Шестюк

И Мурат, и Стас Степанов,

Дюша Сущенко… все вдруг,

Враз выходят из тумана...

Ба! - и Ричи тоже здесь!

А кричали: "Вышел весь"…

Но не будет Возвращений.

Это всё лишь сны, лишь тени.

Скоро стукнет ровно год,

Как Натаха не живёт.

Больше как полгода - сгинул

Развязавший, вдруг, Мизинов,

Не доживший до полста.

Нету их. Пусты места.

(2011)

***

В общем-то, я человек нелюдимый.
По телефону беседую с Димой
Без телефона веду диалог
С Аней и с Олей, с Андреем, Наташей
Кто - в мире лучшем, а кто ещё - в нашем
Так ли уж важно?
Огромный поток,
Всех нас несёт и то дальше, то ближе
Все мы друг к другу опять, вот, гляди же –
Время распалось, достанешь рукой
Руку когда-то умершего друга
Скажешь с улыбкой ему, без испуга
Где пропадали вы, мой дорогой?
Где пропадалось и как умиралось,
как забывалось, и как возвращалось?
Здорово, всё - таки встретиться, да?
Плавится воздух дрожащий в июле
Ветры горячие тучу надули
Что развивается, как борода

Бога

Зачем

Если я выхожу говорить, или петь –

То не ради же славы, ведь.

Не затем, чтоб обидеть кого-то, не для

Умилений «даю угля».

Не затем, чтобы кто-то (ну хоть «народ»),

С удивленьем раскрывши рот,

Произнёс потом: «ничего… могёт…

Сто очков многим даст вперёд»…

Не за тем, чтоб попал мой стишок в журнал

(я их сам – сто лет не читал).

И столичный критик – эстэт и сноб -

Напряженно наморщил лоб.

Смысла в этом, во всём, вроде нет ни черта.

Неприлично в мои лета

Суетиться, бегать, скакать козлом,

Набивать себе цену – влом.

Мне чего? – мне б со смертью сразиться – раз;

В бытие убедиться – два.

Энтропию в себе победить – сейчас,

Здесь на жизнь утвердив права.

И когда, наконец, прогоняешь страх -

Любо-дорого посмотреть,

Как о трёх ногах, о семи головах
От тебя отступает смерть.

***

Пишешь чего-то такое, такое
Нахуй не нужное тут никому,
Но почему то тебе дорогое.
Что же ты хочешь, никак не пойму?
Что же ты пишешь, зачем, почему же
Ты выдаешь за улыбку оскал,
Пряча за шутку нагрянувший ужас?
Ищешь – находишь не то, что искал.
Рык ли звериный, клёкот ли птичий,
Гомон воды или грома раскат, -
Всё в твоей речи без знаков различий,
Всё вперемешку, не так, невпопад.
Что твои ниши, круги и карассы, -
Время хватаешь. Сжимаешь в горсти
Слово не то, и опять – мимо кассы.
Руки пусты. Снова нить упустил.
Ты говоришь, – но не много ли чести,
Чтоб кто-то слушал невнятный поток.
Морда не треснет? – Надеюсь, не треснет.
Строчка за строчкой. Увяз коготок
В поисках некого скрытого смысла.
Что же, занятье не хуже других.
И сновидение тучей зависло
Над полуспящим, рождающим стих.