Бывают дни: я ненавижу

Свою отчизну - мать свою.

Бывают дни: ее нет ближе,

Всем существом ее пою.

  Все, все в ней противоречиво,

Двулико, двоедушно в ней,

И дева, верящая в диво

Надземное,- всего земней.

Как снег - миндаль. Миндальны зимы.

Гармошка - и колокола.

Дни дымчаты. Прозрачны дымы.

И вороны,- и сокола.

  Слом Иверской часовни. Китеж.

И ругань - мать, и ласка - мать...

А вы-то тщитесь, вы хотите

Ширококрайную объять!

  Я - русский сам, и что я знаю?

Я падаю. Я в небо рвусь.

Я сам себя не понимаю,

А сам я - вылитая Русь!1930

 

ПИСЬМО РЫБАКОВА О.

Отчаянье и боль мою пойми, --

Как передать мне это хладнокровно? --

Мужчины, переставши быть людьми,

Преступниками стали поголовно.

Ведь как бы человека не убить,

При том в какие б роли не рядиться,

Поставив лозунг: "быть или не быть", --

Убивший все равно всегда убийца.

Разбойник ли, насильник, патриот, Идейный доброволец, подневольный

Простой солдат, -- ах, всякий, кто идет

С оружием, чтоб сделать брату больно,

 

Чтоб посягнуть на жизнь его, -- палач,

Убийца и преступник, вечный Каин!

Пускай всю землю оглашает плач

С экватора до полюсных окраин...

Какие ужасающе дни!

Какая смертоносная отрава!..

Отныне только женщины одни

Людьми назваться получают право... Сборник "Менестрель". -- Берлин, 1921

Не более чем сон ИСАЕВА В.

Мне удивительный вчера приснился сон:

Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.

Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.

И слезы капали. И вился русый локон.

  И больше ничего мой сон не содержал:

Но, потрясенный им, взволнованный глубоко,

Весь день я думаю, встревоженно дрожа,

О странной девушке, не позабывшей Блока. 1927

          

   Классические розы

Как хороши, как свежи были розы

В моем саду! Как взор прельщали мой!

Как я молил весенние морозы

Не трогать их холодною рукой!

                          Мятлев. 1843г.

 В те времена, когда роились грезы

В сердцах людей, прозрачны и ясны,

Как хороши, как свежи были розы

Моей любви, и славы, и весны!

Прошли лета, и всюду льются слезы...

Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране...

Как хороши, как свежи ныне розы

Воспоминаний о минувшем дне!

Но дни идут - уже стихают грезы.

Вернуться в дом Россия ищет троп...

Как хороши, как свежи будут розы,

Моей страной мне брошенные в гроб! 1925