В архипелаге
Вечер
И.А. Бунин
ЗАДАНИЯ ПО ЛИТЕРАТУРЕ 20-ГО ВЕКА
1. Стр. 362 – 371 + стр. 376 учебника («Особенности развития литературы и других видов искусства в конце XIX – XX века») – конспект.
2.1. Хронологическая таблица «Жизнь и творчество И.А. Бунина»
Дата | Событие | Произведение |
Вывод: какой вклад внёс в развитие литературы?
2.2. Прочитать рассказ «Господин из Сан-Франциско»
2.3. Вопросы для устного зачёта:
1. В чём смысл названия рассказа?
2. О чём этот рассказ? Какие философские проблемы поднимает и осмысляет И.А. Бунин?
3. Как называется корабль, на котором совершал плавание главный герой и его семья? Как вы объясните смысл этого названия?
4. Почему главный герой рассказа «Господин из Сан-Франциско» лишён имени? Как его называет автор? Почему?
3.4. Выучить наизусть одно из стихотворений И. А. Бунина:«Вечер», «В архипелаге», «В горах», «Новый храм», «Одиночество», «Поэт», «Призраки».
О счастье мы всегда лишь вспоминаем.А счастье всюду. Может быть, оно -Вот этот сад осенний за сараемИ чистый воздух, льющийся в окно. В бездонном небе легким белым краемВстает, сияет облако. ДавноСлежу за ним... Мы мало видим, знаем,А счастье только знающим дано. Окно открыто. Пискнула и селаНа подоконник птичка. И от книгУсталый взгляд я отвожу на миг. День вечереет, небо опустело.Гул молотилки слышен на гумне...Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.
***
|
|
Мы встретились случайно, на углу.
Я быстро шел - и вдруг как свет зарницы
Вечернюю прорезал полумглу
Сквозь черные лучистые ресницы.
На ней был креп,- прозрачный легкий газ
Весенний ветер взвеял на мгновенье,
Но на лице и в ярком свете глаз
Я уловил былое оживленье.
И ласково кивнула мне она,
Слегка лицо от ветра наклонила
И скрылась за углом... Была весна...
Она меня простила - и забыла.
Осенний день в лиловой крупной зыбиБлистал, как медь. Эол и ПосейдонВели в снастях певучий долгий стон,И наш корабль нырял подобно рыбе. Вдали был мыс. Высоко на изгибе,Сквозя, вставал неровный ряд колонн.Но песня рей меня клонила в сон —Корабль нырял в лиловой крупной зыби. Не все ль равно, что это старый храм,Что на мысу — забытый портик Феба!Запомнил я лишь ряд колонн да небо. Дым облаков курился по горам,Пустынный мыс был схож с ковригой хлеба.Я жил во сне. Богов творил я сам.Поэзия темна, в словах невыразима:Как взволновал меня вот этот дикий скат.Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,Пастушеский костер и горький запах дыма! Тревогой странною и радостью томимо,Мне сердце говорит: «Вернись, вернись назад!»—Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,И с завистью, с тоской я проезжаю мимо. Поэзия не в том, совсем не в том, что светПоэзией зовет. Она в моем наследстве.Чем я богаче им, тем больше — я поэт. Я говорю себе, почуяв темный следТого, что пращур мой воспринял в древнем детстве:— Нет в мире разных душ и времени в нем нет!
* * *
|
|
* * *
И вот опять уж по зарямВ выси, пустынной и привольной,Станицы птиц летят к морям,Чернея цепью треугольной. Ясна заря, безмолвна степь,Закат алеет, разгораясь...И тихо в небе эта цепьПлывет, размеренно качаясь. Какая даль и вышина!Глядишь — и бездной голубоюНебес осенних глубинаКак будто тает над тобою. И обнимает эта даль,—Душа отдаться ей готова,И новых, светлых дум печальОсвобождает от земного.