Глава 13. Я говорю какие-то глупости, чтобы Юля не донимала меня никакими вопросами

Я говорю какие-то глупости, чтобы Юля не донимала меня никакими вопросами. Это случилось, и я никак не мог этому помешать. Ну никак! Я же был тогда на другом конце Земли. Молчать же было еще ужаснее.

— Хочешь выпить? — спрашивает Юля.

Никаким алкоголем эту боль не унять!

— Да, налей, пожалуйста…

Мне ужасна и эта ее забота: неужели так плох?

— Я побуду один…

— Конечно-конечно, — говорит Юля и никуда не уходит.

Терять — это самое страшное, что можно испытывать в этой жизни.

— Спасибо, — говорю я, сделав глоток, и беру ее руку.

Юля стоит рядом молча, и этого мне достаточно, чтобы не сойти с ума.

— Скажи, — спрашиваю я, — разве я мог предупредить это зло?..

— Не мог, — твердо говорит Юля.

Массивный граненый стакан опустошается теперь одним большим глотком до самого дна.

— Хорошо, что ты…— произношу я, — что ты…

— Молчи, — говорит Юля, сжимая мою руку, — просто молчи…

Что смерть, думаю я, умрем мы все… Не страшно умереть самому, страшно терять…

То, что я могу вот так на огромной скорости сбить перила моста и рухнуть вместе с машиной в сверкающий далеко внизу Гудзон, меня нисколечко не волнует: дело сделано!

Но, может быть, это и не Гудзон? Я же не сплю! Ведь мне это не снится!

Будет ли наша Пирамида принадлежать и аристократам? Чтобы ответить на этот вопрос, я рассказываю историю об одном, приговоренном к смерти аристократе, который по пути к месту казни попросил дать ему перо и бумагу, чтобы что-то там записать...

— Да-да, — говорит Юлия, — я об этом где-то читала, то ли у Вольтера, то ли у Ларошфуко...

— У Фриша, — говорю я.

— Может быть, — говорит Юлия, — я только не помню...

— Записка никому не была адресована, — говорю я, — он записал что-то важное для себя. Чтобы не забыть. Обыкновенная заметка на память...

— Что из этого следует? — спрашивает Юлия.

— Ничего. Просто вспомнилось. Что же касается аристократов, то они, как и все остальные, не осененные Духом, далеко не совершенны.

— Среди них могут быть и уроды, и убийцы, и поэты...

— Ты звонила своему князю Альберту?..

— Зачем?.. Да! Позвони Ане, она злится…

Терять — вот ведь что страшно!

И нельзя объяснить…

Хоронили в субботу…