Декаденсовский романс

(пафосно-ироничный)

Шальная ночь рыдала скрипкой Паганини…

Лиловый шёлк усыпан лепестками роз.

Кусочек льда, слезой растопленный, в мартини –

Штрих на картине - чувств апофеоз!..

Ажур чулка стыдливо спрятан под подушкой,

Кокетливая шляпка под столом...

Теперь не друг я! Вы мне - не подружка:

Вы так хотели сами – к свету мотыльком!..

Смычок колдует виртуозное стаккато…

Капризный локон нервно теребя,

Вы улыбнулись дерзко-виновато…

Я – не Палач Вам, Вы – мне не Судья!..

Makc123

Облака из слоновой кости…

Облака из слоновой кости

Затянули собой маршруты,

И птицы, летящие в гости

Теряют по карте минуты.

Теряем и мы от скуки

В лужах свои отражения,

Время, часы, и руки

Забыли сжатий движения.

Вот бы умчатся, как птицы

По маршрутам туда, где теплее,

Но это, увы, не случится -

Летать мы с тобой не умеем.

Мы птиц бы домой вернули,

Пусть к нам прилетают гости,

Только небо собой затянули

Облака из слоновой кости.

Pofigist

Под призывы муэдзина…

Под призывы муэдзина

Между строчек «Дао дэ Дзин`а»

Сизокрылого пегаса

Буквы, строки или фразы

Разлетаются по ветру

Ультразвуком, инфрасветом

Ровным боем барабана

Амазонского шамана

По пути варяга в греки

Через остров Пасхи в Мекку

По просушенной пустыне

Испокон веков поныне

Через кабели из меди

Крики жизни, взоры смерти

Дней ушедших, дней грядущих

Проникают в наши души

Сотней гигабайт в секунду

Ритуалом жреца Вуду

Миллиардом электронов

Между клетками нейронов

Двери, крыши, окна, стены

Пятьдесят рублей в размене

В магазин толпа за хлебом

Черно-бурый запах неба

Перепахана природа

Атрофированная мода

Суицид, психоз и геи -

Жизнь достигла апогея!

Нефть под пламенем огня

Задолбала, блин, фигня...

Олег Красовский

Четвертые сутки в поезде. Зима

Минуты тянутся, как брошенные нити,

От паутины параллелями путей,

И, засыпая от безделия людей,

Теряет логику простая цепь событий.

Залив тоску густым коктейлем фраз и сплетен

Гуляют с тройками и парами вальты,

И дамы с нардами теперь уже на ты,

И мотылек в который раз забыл о смерти.

Я нарисую на окне, как в старой песне,

Вот только другом вам я не был никогда,

И на стекле не краски - только лишь вода.

Лежу и слышу - снег мечтает о весне.

Привет

привет. хоть и редко, и как-то убого,

все реже и все лаконичней ответ.

но я не один, я так понял, нас много

а мне закрывают подобные свет.

я так и не понял, намеки ли это?

наверно, я чем-то похож на щенка...

не много же времени отнял. а где-то...

а... ладно, забудь. докурил... ну, пока.

Татьяна Куликова