double arrow

Реквием

Умирает великий, открывая дороги,

Тем, что были слабее, дарит маленьким ноги.

Те творят и идут. Тверже шаг, не по кругу.

Первый стих и рассказ - чистый реквием другу.

Когда лучший уходит, безо всякой причины,

Так охота орать в годовщины кончины.

Любить друга за что-то или просто без дела,

Значит долго не верить, что душа улетела.

И так нужно подраться или просто напиться,

Сделать что-то, чтоб можно было как-то забыться.

и пьешь много, но трезв. И до боли обидно,

Что он умер. Темно, и просвета не видно.

Ходят слухи

Ходят слухи, что все мы умрем,

Врежемся в смерть, разобьёмся дождём.

А после монетку подбросит Господь

И быстро решит: любить иль пороть.

Но это лишь слухи, не факт, что правдивы,

Ведь мы все живём, ведь мы ещё живы,

А те, кто способны сей слух подтвердить,

Навеки молчат. Им нельзя говорить.

С дождем

Я наслаждаюсь дождем,

Дождь наслаждается мной.

Струями лижет лицо,

Ласкает холодной водой.

Он раздевает меня,

Прикасаясь к рубашке собой,

Медленно трогает грудь

Мокрой, дрожащей рукой.

Стекает все ниже ручьем,

Целует горячий живот.

Достигнет тугого ремня,

И лишь на секунду замрет.

Проникнет сквозь синюю ткань,

Прижмет меня ближе к себе…

Я наслаждаюсь дождем,

Дождь с ревом прольется во мне.

Олег Овсянников

Лангольеры

Город замер. Зажёг огни.

Окна, звёзды.

В полусне - вековой гранит.

Вязкий воздух.

Сладкий ветер - ночной пилигрим,

Не спеша, осторожно

Рвёт машин перемешанный дым

И усталость прохожих.

Город замер. Серпом луны

Перерезаны звуки.

С неба млечная вязь тишины

Тянет тени, как руки.

Свет раздроблен на брызги огней,

Не дождавшись ответа.

Оживляя царство теней

До атаки рассвета.

Город замер. В тени кулис

Стал вчерашним.

С безразличием сверху вниз

Смотрят башни.

Всё! Пора - три часа до утра.

Три часа до премьеры.

Завершилась эта игра.

Выход ваш, Лангольеры!

На циферблате двадцать десять.

Сгустилась тьма.

Гирлянды по небу развесив,

грустит Луна.

Раздавлен грудами машин

двадцатый век.

На город падать не спешит

январский снег.

На циферблате мира вечер.

Бегут огни.

Спешим, надеемся на встречу...

Но всё ж... одни.

И оцифрована любовь.

Таков прогресс.

Один блуждающий король

на сто принцесс...

На циферблате двадцать десять.

Грустит Луна.

С тревогой смотрим в занебесье...

всё та же тьма.

И лишь часы спешат на помощь

Скорей, скорей...

Ещё немного, будет полночь...

А что за ней?


Понравилась статья? Добавь ее в закладку (CTRL+D) и не забудь поделиться с друзьями:  



Сейчас читают про: