Девятая запись в дневнике

Люди рождаются, люди умирают, а кто-то ещё и умудряется в этом коротком промежутке пожить...

Когда ты в очередной раз прощаешься с человеком, которого любил, такое ощущение, что тебя ограбили, обокрали. И вроде бы все как всегда: всё те же диджеи на радио будят народ, те же машины в пробках по пути на работу, те же облака и небо над головой. Но все равно мир уже другой, и самое страшное - это то, что он другой теперь навсегда.

И в следующий раз, при очередном расставании он опять станет другим, и тебе все так же будет больно. Куски твоего сердца на протяжении всего пути жизни разбросаны по обочинам. И счастливые те, у кого в старости остался хотя бы один маленький кусочек сердца, где можно хранить свою любовь.

Быть может, наши старики от того и злые, что у них уже и крохотного кусочка сердца не осталось, так как их точно так же, как и тебя, на протяжении жизни грабили.

А ведь в самом начале каждый знает правила игры, каждый все прекрасно понимает. Но все равно каждый из нас играет эту страшную и прекрасную игру под названием "Любовь"

Любовь...любовь...одно лишь слово, а сколько в нем всего. Сколько чувств, сколько сил, сколько слез и улыбок, сколько жизней и смертей в этом слове.

Как часто, когда мы говорили "я тебя люблю", нам не верили, и как ещё чаще нам не верили, когда мы говорили "я тебя не люблю".

Говорят, что любовь созидает, что она делает мир лучше, что всякая любовь от Бога. Если это так, то я попрошу тебя, Боже, перестань нас так страшно любить, ибо нет сил уже выносить это проклятое чувство, ибо лучше быть роботом бесчувственным, чем ощущать эту адскую пустоту в сердце, когда ты в очередной раз прощаешься с любовью.

Но самое страшное - не это, самое страшное - это бессилие что-либо сделать, ибо не дано человеку возвращаться в прошлое. Бессилие от того, что не возвратить те дни, когда ты был счастлив, нам лишь дано создавать будущее. Хотя есть мнение, что и будущее нам не дано творить, и у каждого из нас своя четкая судьба.

Бессилие убивает, оно злит нас, заставляет творить поистине страшные вещи. Нет ничего сильнее, чем бессилие от любви.

Память становится нашим злейшим врагом, а ведь когда-то мы изо всех сил желали того, чтобы у нас была хорошая память и мы легко бы запоминали все мелочи...Теперь же мы всею оставшейся душой и сердцем желаем того, чтобы наша память стала хуже, чтобы мы ничего не помнили, не знали и не чувствовали. Чтобы эти проклятые мелочи исчезли из нашей головы, чтобы ночи любви забылись, чтобы шептания, когда-то сводившие тебя с ума, замолчали, чтобы эта проклятая любовь умерла. И мы варимся в этом адском котле каждую секунду нашего существования.

И хоть любовь не навсегда, но она никогда не умирает, сколько бы раз ни влюблялся и ни расставался. Если ты любил по-настоящему, то, значит, и после ты будешь любить всю жизнь, ибо любовь есть вечность.

И с каждой новой любовью и каждым новым расставанием твой ад становится больше...

Люди рождаются, люди умирают, а кто-то ещё и умудряется в этом коротком промежутке пожить...Лучше бы никто из нас не умудрялся жить, а просто жил, а потом умирал. Так легче...

Я нашел для себя выход из всего этого бреда, да, я нашел.

Я устал от этих всех слабых и глупых людей, которых я могу использовать практически по любому своему желанию. Теперь же я буду сталкивать их друг с другом, и посмотрим, что из этого получится, быть может, среди этого стада овец окажется и волк, но в овечьей шкуре, быть может, он и уничтожит меня…да, это было бы прекрасно - оказаться уничтоженным кем-то, который будет более чем я …

Мы опять в разлуке…я уже привыкаю к этому всему. Но с каждым разом мне всё так же больно от того, что моя любовь уходит от меня и от того, что я вижу её слезы…