Зима в Уэст-Грэнтоне

<DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> Томми классно выглядит. Это ужасно. Он умрёт. Может, через несколько недель, а может, лет через пятнадцать Томми не станет. Есть вероятность, что со мной произойдёт то же самое. Но разница в том, что Томми обречён. </DIV><DIV> - Привет, Томми, - говорю я. Он так классно выглядит. </DIV><DIV> - Угу, - отвечает он. Томми сидит в продавленном кресле. В воздухе пахнет сыростью и мусором, который давным-давно пора было выбросить. </DIV><DIV> - Как самочувствие? </DIV><DIV> - Ничего. </DIV><DIV> - Хочешь поговорить об этом? - спрашиваю нехотя. </DIV><DIV> - Не особо, - отвечает он неуверенно, будто бы хочет. </DIV><DIV> Я неуклюже сажусь в точно такое же кресло. Оно жёсткое, из него торчат пружины. Много лет назад это было кресло какого-то богача. Но не меньше двух десятилетий оно провело в домах бедняков. И вот попало к Томми. </DIV><DIV> Теперь я вижу, что Томми выглядит не так уж хорошо. Чего-то не хватает, какой-то его части, как в незаконченном "пазле". Это не просто шок или депрессия. Кажется, будто какая-то частица Томми уже умерла, и я её оплакиваю. Теперь я понимаю, что смерть - это не событие, а процесс. Обычно люди умирают постепенно, по нарастающей. Они медленно чахнут в домах и больницах или в местах вроде этого. </DIV><DIV> Томми не выбирается из Уэст-Грэнтона. Он порвал с матерью. Это квартира с "варикозными венами": её называют так из-за потрескавшейся штукатурки на стенах. Томми получил её вне очереди. В списке ожидающих значилось пятнадцать тысяч человек, но никто не захотел брать эту квартиру. Это тюрьма. Но мэрия не виновата: правительство заставляет её продавать хорошее жильё, а ништяки отдавать таким, как Томми. С политической точки зрения, это вполне оправдано. Они не голосуют за правительство, так зачем же заморачиваться и делать что-то для людей, которые вас не поддерживают? Что касается морали, это другое дело. Но какое отношение имеет мораль к политике? Там всё крутится вокруг бабок. </DIV><DIV> - Как в Лондоне? - спрашивает он. </DIV><DIV> - Нормально, Томми. Почти так же, как здесь. </DIV><DIV> - Ну да, расскажи, - говорит он язвительно. </DIV><DIV> На тяжёлой фанерной двери большими чёрными буквами было написано: ЧУМНОЙ. А ниже: ЗАРАЗА и НАРИК. Малые гопники достанут любого. Правда, никто ещё не говорил этого Томми в лицо. Томми - парень не промах, он верит в то, что Бегби называет "дисциплиной бейсбольной биты". Кроме того, у него есть крутые кореша, например, Порошайка, и не столь крутые кореша, например, я. Но, несмотря на это, Томми становится всё более ранимым. Количество его друзей уменьшается по мере того, как его потребность в них растёт. Такова обратная, точнее, превратная, арифметика жизни. </DIV><DIV> - Ты сдал анализ? - спрашивает он. </DIV><DIV> - Да. </DIV><DIV> - Чисто? </DIV><DIV> - Угу. </DIV><DIV> Томми смотрит на меня. Он злится и умоляет одновременно. </DIV><DIV> - Ты кололся больше, чем я. И одной машиной. С Дохлым, с Кизбо, с Рэйми, с Картошкой, со Свонни... с Метти, ёб твою мать. Только скажи мне, что ты никогда не ширялся Меттиным баяном! </DIV><DIV> - Я никогда ни с кем не ширялся одним баяном, Томми. Все это говорят, но я никогда не ширялся одним баяном, по крайней мере, в "тирах", - сказал я ему. Странно, что я забыл про Кизбо. Он сидит на системе уже года два. Когда-то я собирался даже сходить к нему и раскрутить его на ширку. Однако я знаю, что никогда бы до этого не дошёл. </DIV><DIV> - Не пизди, сука! Ты ширялся! - Томми наклоняется вперёд. Он начинает реветь. Помню, я думал, если он начнёт реветь, то я тоже могу распустить сопли. Но сейчас я чувствовал только мерзкую, удушающую злость. </DIV><DIV> - Никогда в жизни, - качаю я головой. </DIV><DIV> Он садится на место и улыбается самому себе. Даже не глядя на меня, задумчиво говорит, уже безо всякой горечи: </DIV><DIV> - Странно как-то всё получается, да? Ты вместе с Картошкой, Дохлым, Свонни и всей толпой присадили меня на "эйч". Я сидел себе и бухал со Вторым Призёром и Франко и стебался над вами, называл вам самыми последними дебилами на свете. Потом я поссорился с Лиззи, помнишь? Пришёл к тебе на флэт. Попросил, чтоб ты меня вмазал. Я думал, что должен всё хоть раз в жизни попробовать. Вот и допробовался. </DIV><DIV> Я помню. Господи, это было всего несколько месяцев назад. Некоторые бедняги сильно предрасположены к определённым наркотикам. Как, например, Второй Призёр - к "синьке". Томми очень плотно присел на ширку. Никто не может его контролировать, но я знавал некоторых чуваков, которые смогли к нему приспособиться. Я спрыгивал несколько раз. Спрыгнуть и снова подсесть - это всё равно, что вернуться в тюрьму. Каждый раз, когда садишься в тюрягу, вероятность того, что ты сможешь изменить свою жизнь, уменьшается. То же самое, когда снова присаживаешься на "чёрный". Уменьшается вероятность того, что когда-нибудь ты сможешь обходиться без него. Неужели я виноват в том, что у меня была при себе гера, когда Томми попросил сделать ему первый укол? Возможно. Вполне вероятно. Насколько я виноват в этом? Достаточно. </DIV><DIV> - Мне очень жаль, Томми. </DIV><DIV> - Я не знаю, что мне, на хер, делать, Марк. Что мне делать? </DIV><DIV> Я сидел, понурив голову. Мне хотелось сказать Томми: "Просто живи. Вот и всё. Следи за своим здоровьем. Может, и не заболеешь. Посмотри на Дэви Митчелла. (Дэви - один из лучших друзей Томми.) У него ВИЧ, а он никогда в жизни не ширялся. Дэйви прекрасно себя чувствует. Ведёт нормальную жизнь, ничем не хуже остальных." </DIV><DIV> Но я знал, что Томми не поведётся на этот порожняк. Он не Дэви Митчелл, тем более не Дерек Джармен. Он не сможет закрыться в своей скорлупе, жить в тепле, есть доброкачественную свежую пищу и выдавать новые идеи. Он не проживёт ни пять, ни десять, ни пятнадцать лет, чтоб потом загнуться от пневмонии или рака. </DIV><DIV> Томми не переживёт даже этой зимы в Уэст-Грэнтоне. </DIV><DIV> - Мне жаль, чувак. Очень жаль, - твержу я. </DIV><DIV> - "Чёрный" есть? - спрашивает он, поднимая голову и пристально глядя на меня. </DIV><DIV> - Я спрыгнул, Томми. - Когда я сказал ему это, он даже не улыбнулся. </DIV><DIV> - Тогда одолжи денег. Скоро пришлют чек за квартиру. </DIV><DIV> Я роюсь в карманах и вытаскиваю две скомканных пятёрки. Я вспоминаю похороны Метти. Сто пудов, что Томми будет следующим, и ни хуя тут никто не сделает. В особенности, я. </DIV><DIV> Он берёт деньги. Наши взгляды встретились, и между нами что-то промелькнуло. Я не могу точно сказать, что это было, но уверен, что-то очень хорошее. Оно длилось какой-то миг, а потом исчезло. </DIV><DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV> <DIV> </DIV>