2017-12-14
592
К твоим дурацким песням
К твоим смешным речам
Ответа нет, хоть тресни
И пусто по ночам
***
Ещё одна зима сползает старой кожей,
ещё одной зимы безумие итожу:
я вирус подхватил, и он ко мне прилип
как СПИД, хотя не СПИД, как грипп, хотя не грипп.
Он хуже. Он страшней. Он - опухоль в мозгу.
И сделать что-то с ним никак я не могу.
Он заполняет всё - внутри меня, вовне,
с утра велит читать известья о войне,
отыскивая их на ленте новостной,
откуда слышен вой и льются кровь и гной.
Делить людей на тех, кто «против» и кто «за»,
глядеть на чью-то смерть не отводя глаза,
тем паче, что она не рядом, не вблизи
и, нервы щекоча, - не сможет укусить.
А мы открыли рты, и слушаем рассказ,
и радуемся, что есть кто-то «хуже нас».
Зима. Хрустящий лёд. Засада. Полынья.
Мне б воздуха кусок. Таблетку б от вранья.
***
Война война война война
А нет войны, хоть ты убейся
Надейся, жди, не беспокойся
Глядишь, начнётся и она
Благодаря словам, словам
Благодаря всем вам, всем нам
Благодаря тебе и мне
И всё в огне, во мгле, на дне
***
Демонизация врага
Привычно достигает цели -
Растут клыки, хвосты, рога…
А сами в зеркало смотрели
Давно ли вы? Увы и ах!
О, Боже, Боже!
Ну что за хари в зеркалах?
Ну что за рожи?
**
Вам, с моей помощью, собаки, удалось
Пронзить меня политикой – насквозь
Заставить ненавидеть ваши лица
И мучиться, и нервничать, и злиться.
Я, видимо, сошёл от вас с ума
Чума, чума, на ваши все дома!
На ваши радости, на все печали ваши
На заклинанья, пляски на костях,
Как будто побывал у вас в гостях
И ел ваш хлеб, пропахший весь парашей!
Провал ваш ненавистен и успех!
Какое дело мне до вас до всех?
***
Роскошно завершилось лето!
Оно уже катилось вниз
И вдруг взлетело как ракета
И унесло меня в Тифлис
Такой живой, такой домашний
И источающий уют
Что всё, казавшееся страшным -
Не страшным показалось тут.
На мне висели, точно гири,
Все разговоры о войне.
«Славяне, мы вас здесь помирим» -
Я вижу надпись на стене.
И правда – кажется нелепым
Тот смрадный, тот кошмарный ад,
Где нас как глину мнут и лепят
... солдат...
Батумский Потоп
В ботаническом саду,
В диких джунглях, спящих чащах, -
Как в Эдеме настоящем, -
Под дождём сплошным бреду.
Столько в воздухе воды!
В нём, наверное, могли бы
Без сомненья - плавать рыбы
Мимо нас туды -сюды.
Прилетают из глубин
Барабулька… скат…дельфин.
Дождь туристов разогнал,
Как морской девятый вал,
Как цунами, как Потоп,
Что обрушился на берег.
И ни азий, ни европ,
И ни африк, ни америк,
Проклинающих судьбу,
Скоро, скоро уж не бу….
***
Вот дом, где жил поэт Яшвили.
А вот напротив – магазин
Охотничий, где по стене висят
Как гроздья винограда – ружья.
Бери любое – выбирай на вкус.
Какой-то всё же странный юмор
У Жизни (или же у Смерти).
Вы не находите, друзья?
***
По Тифлису ночному мы кружим, и кружим, и кружим,
Словно пять мотыльков, без какой-то особенной цели.
Три двора проходных. Неприметная дверка наружу, -
И не улиц уже, а как будто миров параллели.
Вот компания медленно движется (после застолья?),
Все поют «Сулико» (нет, ей-Богу, друзья, не шучу я),
И поют очень тихо, спокойно, уверенно, стройно,
И услышав ту песню душой, всем нутром её чуя,
Подхватили её (так же тихо, в треть голоса, в четверть)
Пацаны у подъезда, свои оборвав разговоры.
Поплыла «Сулико», расстилаясь в пространстве, как скатерть,
То - стелясь вдоль земли, то взлетая стремительно в гору.
***
В том сентябре, в последний день в Тбилиси,
Открылись мне - внезапно - дали, выси,
Жара ушла, и вслед за той жарой
Ушёл куда-то старый морок мой,
Не отпускавший месяцы и дни.
И думалось: О, Господи, - верни
Утраченные мной мои права
Творить не Слово – нет – но хоть слова.
Верни мне речь, верни мне речь мою,
Чтоб говорить у бездны на краю.
Без этого совсем ничтожен я,
Как единица в степени нуля.
***
Мы с тобою вернёмся, - я знаю, – ещё мы вернёмся
В этот город осенний волшебный, залитый дождями и солнцем,
Где на улицах узких сквозь тлен, нищету и распад
Всё ж отчётливо слышится жизнь. Да, я знаю, вернувшись назад,
Мы отыщем тут наши следы, нашей жизни следы и приметы,
То, что Город впитал и для нас сохранит до поры,
Словно отблеск заката на водах клубящейся Леты,
Что течёт тут всегда, под условным названьем Куры.
***
Итого, имеем в сухом остатке:
