Текст 2. Музыка позднего поезда

Вечер. Поздняя электричка. Желтые огни фонарей пробегают за окном, потертые деревянные сидения неудобны, из окна неприятно дует, но от этого никуда не деться. В вагоне грязно и неуютно. Пассажиры – все стараются как-то закрыться, спрятаться в свой маленький личный мирок: кто-то уткнулся в журнал, кто-то дремлет, кто-то слушает плеер. Две пожилые женщины неподалеку негромко что-то обсуждают с раздраженными лицами.

Со скрипом отодвигается дверь в вагон, и, вместо обычной заученной тирады: «Уважаемые пассажиры! Транспортная торговля приветствует вас!» раздается: «Добрый вечер! Немного музыки!». Глубокий вздох, и длинноволосый, немного усталый мужчина с темными глазами пристально оглядывает вагон, словно пытаясь угадать настроение людей. Взмах руки – и на его плече уже покоится скрипка, и рука со смычком застыла в готовности. Еще один взгляд – и со струн в пустоту вагона начинают литься звуки.

Смешиваясь с перестуком колес вагона, щемящая мелодия цыганской песни поет о бескрайних дорогах земли, о страстной взаимной любви и сверкающих звездах, о бесприютной, вечной тоске кочевого народа. И кто-то уже оторвался от журнала, пожилые женщины прервали свою беседу, вздыхая и глядя на скрипача. Следующая мелодия, веселая, залихватская, похоже, тоже цыганская, помогает развеяться набежавшей тоске, и против воли на губах возникает улыбка…

Задание 3. Напишите зарисовку на следующую тематику:

1. Впечатления от поездки в другой город или страну, от экскурсии.

2. Вид из окна.

3. Неожиданная ситуация на улице.

4. Случай в магазине, театре, кино.

5. Ситуация на учебном занятии.

6. Вечерний или ночной город: неожиданные ситуациЯ и впечатлениЯ.

7. Поступок незнакомого человека.

Задание 4. Проанализируйте образцы эссе и определите их жанровую разновидность. Свою точку зрения докажите.

Текст 1. Моя Москва. Дневник провинциалки

Год в Москве. Целый год. Всего лишь год… Балашов... родной мой Балашов, я не хочу в тебя. Извини, я тебе изменила. И самое страшное — не жалею об этом… Пойми меня, дело не в масштабе (хотя кто его не любит). И не в зарплате, которую здесь мне было бы не видать. Почти не в ней. И не в зарплате, которую здесь мне было бы не видать. Почти не в ней. И даже не в персонах... Меня ничуть не смущает то, что из звезд в тебе один Ветров… Просто это МОЙ город. А ты по каким-то причинам не был моим. Ну не срослось. Не судьба. Я не скучаю. Ты ведь тоже не плачешь без меня.

Я просто здесь начала жить. Жить без кавычек. Все свободны. И я тоже…

Любовь творит чудеса. Я не чувствую смога. Я полюбила шум. Научилась медитировать в метро, вися на поручне в час-пик.

«Здесь столько грязи», - то и дело слышу от таких же незамутненных провинциалов…. Чуть ни слёзы в голосе… И, наверно, соглашаюсь. Но, но, но… Энергетика - штука страшная. Страшно сильная. Она на автострадах, она в парках, на улицах, она в воздухе, а на Арбате её хочется пощупать и откусить. Что-то такое манящее и непонятное. Что-то в чём растворяешься. И, может быть, даже временами обезличиваешься. И этому не хочется сопротивляться (фрагмент размышлений журналистки в блоге). Журналисты. РУ.