Прасолов Иван Никитович

Прасолов Иван Никитович (1932 – 2009). Член Союза писателей России. Член щекинского ЛИТО «Приупские просторы». Автор двенадцати поэтических книг. Член редакционной коллегии и автор литературных альманахов «Приупские просторы», «Солова». «У засечной полосы». Печатался в коллективных сборниках, альманахах, газетах. Имеет правительственные награды.

2004 год. Е.И.Трещев и И.Н.Прасолов (слева на право).

Фотография из архива Д.Е.Трещев.

                                                 У могилы отца

                                                 Это место давно

                                                 Я искал без конца

                                                 И теперь, вот, стою

                                                 У могилы отца.

Чувство скорби излить

 Мне никто не мешал,

                                                Только ветер листвой

                                                Потихоньку шуршал.

Смертью храбрых он пал

                                                В рукопашном бою

                                              И лежит с той поры

В Сталинградском краю.

                                              Много раз говорю

                                              Я спасибо тому,

                                              Кто приносит цветы

                                              На могилу ему.

                                              Кто приходит сюда

Память павших почтить,

                                             Кто труда не жалел

                                             Деревца посадить.

                                             Легче каменный свод    

                                             Чем слезу в этот час

                                             У могилы сдержать.

                                            С горькой мыслью своей

                                            Я к могиле припал,

                                            И что думал сказать –

                                           Все отцу я сказал.

                                     Ракита

                                          Это время не забыто…

                                          Предвоенною порой

                                          Посадил отец ракиту

                                          Своей собственной рукой.

                                         Посадив, ушел солдатом 

 

                                            На священную войну.

                                           И с тех пор она у хаты

                                           В рост идет и в толщину.

                                           Пусть и крона однобока,

                                           И невзрачен вид ствола –

                                           В мое сердце все ж глубоко

                                          На всю жизнь она вросла!

Песня о Щекино

На трассе Москва – Симферополь,

                                       Красуясь, наш город стоит.

                                       И в нашей стране, и в Европе

                                       Трудом он своим знаменит.

В двадцатом столетье заложен

                                       И начал с тех пор он расти.

                                       Большие этапы он прожил,

                                       Большие прошел он пути.

                                       Город,

                                       Любимый мой город,

                                       Сколько ты стоил трудов!

                                       Как я люблю тебя, город,

                                       Город тридцатых годов.

                                      В число небольших городишек

                                      Входил он, а ныне уже,

                                      Поднявшись из малых домишек,-

                                      Достиг девяти этажей.

                                      Когда я любуюсь простором

                                      И улиц, и всех площадей –

                                      Восторг, что вселил в меня город,

                                      Душой верховодит моей.

                                       Город,

                                       Любимый мой город,

                                       Сколько ты стоил трудов!

                                       Как я люблю тебя, город,

                                       Город тридцатых годов.

 

 

Миронов Анатолий Иванович

Миронов Анатолий Иванович (справа) – поэт, педагог, член клуба ветеранов образования Щекинского района. Автор четырех поэтических сборников. Печатался в литературных альманахах: «Солова», «У засечной полосы», «На крыльях пегаса», «Ковчег», коллективных сборниках, в газетах.

У могилы солдата

                                                 Сраженный снарядом

                                                 Иль крохотной пулей,

                                                 Солдат у пригорка

                                                 Навеки застыл.

                                                 Зеленые елки

                                                 Стоят в карауле,

                                                 И сколько их,

                                                Скорбных

                                                Солдатских могил?!

                                                Сурово решалась

                                                Судьба поколений.

                                                Упорная, твердая,

                                                Точно гранит,

                                                Россия стояла

                                                В крови по колени.

                                               Ничто не забыто,

                                               Никто не забыт!

                                               Я с детства запомнил

                                               И гром канонады,

                                               И хаты,

                                              Сметенные диким огнем.

                                              Казалось мне,

                                              Что разрывались снаряды

                                              Не где – нибудь рядом,

                                              А в сердце моем.

                                             Жизнь мчится стремглав

                                             Сквозь пургу и туманы.

                                              Поселки растут,

                                              И растут города.

                                              На теле страны

                                               Зарубцованы раны,

                                               А ранам души

                                            Не зажить никогда.

 

 


Понравилась статья? Добавь ее в закладку (CTRL+D) и не забудь поделиться с друзьями:  



double arrow
Сейчас читают про: