Номер 04 Где начинается жизнь

(авторская глава)

Иногда нам стоит смотреть, для того, что бы просто видеть...

Где начинается ненависть ко всему? Где появляется нетерпимость к кому-то? Почему для каждого человека столь много значат все эти стереотипы? И почему все столь противоречивы, даже по отношению к себе. Странно. Вино, трубка, с прекрасным, качественным табаком разрушает все, что казалось когда-то более менее нормальным. Так странно, что это важно для нас. Так странно, что наш организм так себя ведет и при этом страдает или испытывает радость. Гнев и ревность, страх и переживания, боль и желание понять. Радость и счастье. Так мало для хорошего, но так много для плохого. Наша жизнь наполнена просто восхитительными вещами. Можно заметить плюс где угодно. Даже в самой, извините за мой французский, полной жопе. Плюсы, которые кто-то не хочет видеть. Так же, как кто-то не хочет видеть плохое. И все столь относительно прекрасно, что порой задумываешься, что нам нужно. Нет такого человека, который бы смог описать окружающий его мир с полной детальностью. Для кого-то нет этих деталей. Для кого-то этого мира не существует. Кто-то не видит и никогда не увидит всю красоту вокруг себя. А кто-то не увидит плохое. Люди не признают то, что не хотят признавать. Даже самый уверенный реалист будет видеть только то, что хочет видеть. Или хочет думает, что именно это он и должен видеть...

А мир так разнообразен. Мир простирается далеко за грани нашего понимания. Хотя где-то я это уже слышал. Хочется твердить о том, что мир лучше, чем люди говорят. И каждый раз сам попадаюсь во власть боли, не видя ничего хорошего вокруг. Хочется доказать, что мир прекрасен и каждый вечер глупо проклинаю его изо всех сил. Несправедливость, которая нас окружает и красота, которая призвана все это укрыть. Как можно видеть красоту в простом растении. Жалкий цветок, которых миллиарды, в какой-то момент превращается в самый прекрасный цветок в этой жизни. Каждый раз, смотря на один из бесчисленного множества закатов мы сравниваем его с одним, тем неповторимым. Который, быть может, был похож как две капли воды на данный. А может и нет. Где мы видим уродство, кто-то смотрит и говорит о прекрасном. Кто-то понимает то, что мы не способны понять и все это лишь потому, что так мы устроены.

Для кого-то есть один человек, который значит все, а кому не хватит и тысячи самых лучших. Кто-то будет искать смысл своей жизни в одном мгновении и будет жить ради него. А кто-то будет идти все дальше и дальше, сам, возможно, не понимая, что ему нужно. Найдя то, что нам нужно мы можем разочароваться, а увидев случайность, восхитится.

Человек может восхвалять то, что он со своим мозгом и не понимает, а может отдаться во власть своих инстинктов. Моногамия или полигамия. Как не смотри всем нужно что-то свое. Кто-то страдает потому, что привык. Кто-то страдает потому, что ему так хочется. А кто-то не может страдать. Кому нужно счастье или грубое веселье. Бессмысленное, на чей-то взгляд, будет кому жизнью. А боль внутри, ставшая частью жизни, будет кому-то проклятьем. А кто-то смирится. И кто виноват?

Общество, страна, человек, родители? Кто? Друзья? Может ни кто, а может все! И нет ответов, потому что нет смысла. Каждый понимает этот мир в силу своей веры и своего разума. Для людей, отказавшихся от религии, нет разницы что им скажут те, для кого религия есть жизнь. И наоборот. А стоит ли доказывать, что все это имеет значение. Эти строки так просты для понимания и невозможны, что бы осознать, что стоит ли все это писать? Или читать?

Я не писатель, я не гений, я ни кто, наверное. А для кого-то я целый мир, вся вселенная, жизнь. И хочется в это верить. И в это веришь. Что остается.

Знание не останавливается перед гранями разума. Как и надежда. Как и все в этом мире. Ситуация раскрывает нам все. А мир уходит из под ног. Мир вырывается куда-то, но куда? И сидя на каком-то стуле, пишу это. А для чего? Это помогает мне понять что именно меня так мучает.

Я нахожусь там, где не хочу быть. И целая вселенная не заставит меня признать все плюсы моей жизнь. Так же как и ничто во всем мире не заставит счастливого по настоящему человека увидеть что-то плохое. Мы знаем, мы понимаем и мы верим. Но наша жизнь, наш разум играет с нами злую шутки. Странную шутки, в которой мы не видим ничего. Может боль, а может блаженство. И как понять, что для нас есть смысл? Как понять все это.

И нет ответа. Сердце одно помогает нам, разделяет все. На две грани. Может больше, может меньше. И мы живем. В этом мире, полном боли и счастья. И нет смысла видеть в нем то, что нам не нравится. Какая разница в какой степени мы ошибаемся, если мы все-равно ошибаемся? Какой смысл имеет ложь во всем этом, если мы лжем всегда. Даже когда уверены в правдивости наших слов, мы врем. Потому что таков мир. И каждый раз, глядя на небо, о чем мы думаем? О прекрасном, о том, как нас все осточертело? О другом мире? О далеких вселенных, о другом разуме? О ком-то или о себе. И все это спутывается в один клубок... все сплетается в одно виденье этого мира. И нет возможности отличить ложь от правды. Кого-то учат видеть ложь и видеть правду. С этим учат врать так, что бы поверили. И так до самой смерти, до самого конца. Если мы знаем как лечить — мы знаем и как убить. Если мы знаем о счастье, значит мы не может не знать о боли. И все это противно. Хотелось бы забыть о плохом, но оно упорно преследует нас. Нагло и бессмысленно мы бежим от всего. Или ко всему. Или стоим. Но все это не имеет смысл. Не потому, что я сказал так. Не потому, что, может быть, действительно так. Не потому, что это вранье, как одно из мириад сказанных по миру за долю секунды. Нет, хотя бы потому, что мы это рассматриваем. Для человека все шатко. Он сам определяет, что будет его жизнью. Он сам решает из-за чего переживать. Из-за чего грустить. Долгим процессом самовнушения или на уровне подсознания программируем себя от того, что нам больно. Невольно убивая и то, что приносит нам счастье. Глупость или разум. Что-то путное или простая бессмыслица. Где искать истину, которой и нет-то? Где искать лож, которая и все и ничто. Где искать мысли, которые витают вокруг и пропадают в никуда.

И так вечно. И это бред. И это правда. И это лож. Это все, что хотите вы. Это все, что вы понимаете. Это все...

А мы думаем. Мы отказываемся из-за чего, придумывая оправдания. Мы принимаем что-то, придумывая оправдания. Мы не признаем что-то, только потому, что это чему-то противоречит или находит то, чего нет, потому что так проще. Проще... сколько стоит это слово. Сколько боли, а может счастья оно принесло.

И сколько еще принесет. Сколько мыслей оно убьет. И сколько погубит жизней. Все стремится к чему-то. Каждый переживает что-то, что должно было бы убить его. Все уничтожает чей-то разум. Каждый заходит так далеко, что может и не стоило, а порой останавливается перед самыми ничтожными препятствиями.

И все не имеет смысла. Все как-то глупо.

И лишь поиск чего-то одного приводит нас к счастью. Или боли. Или правде. К идеям и мечтам или страданиям. Желанию смерти или жизни. И как все это глупо. Или мудро.

И вот мы нашли что-то. Кто-то нашел любовь. Кто-то нашел деньги, кто-то ничего не нашел. Кто-то нашел лож, а кто-то правду. Религии, политика, насилие, смысл и полное его отсутствие.

И мы стремимся, что бы счастья было больше. И найдя действительно что-то свое, мы стараемся это сохранить. И во благо ли мы действуем, или во зло другим людям, мы идем дальше. Порой замечая и останавливаясь, а порой и нет. Наверное чаще нет. Когда еще открывается такая возможность...

Где-нибудь мы находим мысли, а может и нет. И мы видим, а можем быть слепы. Мы можем не слышать очевидного, но уверять других. И это будет вечно.

Когда вы слышите о том, что сотворил какой-то человек, вы восхищаетесь или поражаетесь тем, что он сделал, не понимая, что даже самые гениальные, по нашему мнению, вещи для кого-то — всего-лишь обыденная неприятность. Это им может не нравится, они могут быть безразличны, но для них это — часть их жизни. Если прочитать дневник маньяка, вы будите более чем поражены, но все это значит не больше, чем благоприятный случай в вашей жизни. Люди никогда не умели отличать обман от правды. Героизм от того, что можно назвать «новой правдой». Вы смотрите на вырубленные леса и говорите — это плохо. Вы смотрите на убитых зверей и вам сложно найти что-то доброе в этом. А в «новой правде» эти леса — площадка для развития неполноценных детей. Эти животные — еда для голодающих народов африки. И где искать истину, когда нас путают. Мы думаем, что видим то, что хотим видеть, но в реальности нам показывают то, что хотят, что бы мы видели. Не всегда это работает, но даже каждого десятого хватит, что бы все были уверены в происходящем. И так изо дня в день. Из года в год. Из века в век.

Люди с каждым днем все меньше видят скрытых смыслов в происходящем. Или может уже просто не хотят показать это другим? Не хотят делится с людьми происходящим, потому что уверены. Уверены в том, что это бессмысленно. Мы можем быть кем угодно, мы можем делать все, что хотим, но нам никогда не сказать честно, что наша жизнь — это наше желание. Кто-то в большей или меньше степени будет влиять. И нет разницы что мы предпримем в связи с этим, все будет так же. Ложь — это всегда лишь просто ложь. На что бы она не была направлена, это всего лишь ложь. Боль — это просто боль. А любовь — это всегда любовь. И страсть — всего лишь страсть. Любовь никогда не умрет, а страсть угаснет. Мне все равно, кто это говорил до меня. Мне все равно, на сколько это соответствует правде и сколько людей с этим не согласно. До тех пор, пока это моя жизнь — это будет правдой. Только для меня. Для одного человека, который отказался от мира. И это будет частью меня всю мою жизнь. И смерть или боязнь смерти не переубедит меня. Потому что смерть уже смотрела в мои глаза...