И последний призрак

Как я сказал, мой отец ушел, когда я был совсем маленький, но когда точно - я не знаю, все в моей семье расходятся во мнениях. Я всегда говорю, что он ушел, когда мне было три года. Странно, что твоя собственная семья не может рассказать тебе твою историю. Предания о моем отце весьма расплывчаты: я слышал, что он умер от передозировки рождественским утром, и то, что он был застрелен в объятиях женщины ее ревнивым мужем. Я не знаю, чему верить. Но две вещи я знаю точно: он – мертв, а я жив. Как бы холодно это не звучало, я точно знаю, что это правда. Я никогда не знал отца, и что самое важное, он меня тоже. Посмотреть на его могилу впервые было для меня одной из самых сложных вещей, которые мне приходилось делать. Не потому что он мертв. Он должен был меня любить, неважно почему, но он никогда не любил. Он даже никогда не казался мне живым. Он был просто фантазией, которая истощила меня. Я стоял лицом к лицу с реальностью. Я потратил столько сил, времени и алкоголя на него. Я простил его быстро. Наконец все закончилось. Я покинул его, или эту фантазию, в тот день, в земле. Когда я уходил, я думал только о том, насколько маленькой и неухоженной была его могила. Ни цветов, ни записок и может быть лишь пара посетителей за все время. Постаревшее надгробие треснуло сверху… как наши отношения. Но это уже его история, не моя. Я ни разу не обернулся.
Когда груз становится слишком тяжелым, ты должен отпустить его.