Наш дом

Ты был – как выход,

а я – как вход:

двух переулков

сквозной проход.

Сквозь наши души

неслись в наш дом

чужие беды,

и поделом:

богаче стали

в разгар страды

на горе – мудрость

чужой беды.

И мы хранили –

такая роль! –

забытый кем-то

чужой пароль.

И становился

наш дом теплей:

коль и не можешь,

а обогрей.

Хоть корку хлеба,

да пополам...

«Блажен, кто верует, и Аз воздам».

* * *

Словно на тусклом экране –

осени верная мета:

сдвинулись острые грани

тени и света.

Там, в поднебесье высоком,

птицам не петь с переливом.

Ветер черкнет ненароком

старым огнивом.

И полыхнет поневоле

крона деревьев резная.

Станет роптать на недолю

роща сквозная.

Небо зашторится сонно

выцветшим старым плакатом.

Спутает зимнее солнце

дали и даты.

Флюгер, метелицей вышит,

примется грезить весною.

Лишь светозарные выси –

над суетою.

ПРОДЛИТЬСЯ!

Сумятица жизни опять теребит,

вползает непрошено в душу.

Казалось, что гвоздь был последний забит

вчера... а фундамент разрушен.

Колосья не ждут запоздалых дождей.

Что вызрело? Самая малость.

И жнивень* застыл на ничейной земле,

и тишь окунается в алость

вечернего солнца, парящего над

уставшей от зноя землею,

в которой бок о бок – и рай мой, и ад;

где я прикипела душою –

надолго, на время иль только на миг?

Чтоб глиною стать или мелом?

Сроднимся навечно – кто мал, кто велик.

И что там... за дальним пределом?

...Мечешься, маешься, сетуешь зря ты:

время тасует и годы, и даты.

Телу неможется: пища пресна

или душе оболочка тесна?

Очи устали: то локти, то лица...

Не возродиться, так хоть бы продлиться!

* Жнивень – август (старославянское).

ОХОТА

Я плыл в прохладу ивняка,

не оглянулся,

а выстрел бил наверняка,

да промахнулся.

Взметнулись брызги у крыла

на водной глади,

удар настигшего весла –

крушил, не гладил.

Кипели ало гребни волн,

и дождик капал...

Спасибо Господу – хоть Он

меня оплакал.

НОСТАЛЬГИЯ

А чтоб суета не ссутулила спину

и сгинула горестных лет маета,

расхристанный город однажды покину,

чтоб вновь обживать дорогие места.

Степенность околиц... Для них я – чужая,

прорезалось что-то варяжье в лице.

Казалось, недавно отстала от стаи,

рискуя – одна! – угодить под прицел.

Рассыплется дождик веселым горохом,

чтоб радужно вспыхивать на витраже...

Скажи, Ностальгия, а правда – неплохо

чаек попивать на седьмом этаже?