Деловые игры. Прежде чем окончательно приступить к работе, я должна пройти двухдневный тренинг вместе с другими новыми сотрудниками отдела

Прежде чем окончательно приступить к работе, я должна пройти двухдневный тренинг вместе с другими новыми сотрудниками отдела. Я прихожу на занятия для новобранцев и сразу чувствую себя белой вороной: девять парней и я. Впрочем, это дает мне возможность вести себя свободно, не опасаясь разоблачения.

Занятия ведет штатный психолог Федя — маленький коренастый мужичок в джинсах, с круглыми хомячьими щеками. Федя остроумен и блещет профессионализмом: «Я вам честно скажу: “ПУМА” — это бест», — говорит он. Парни — застенчивые, наивные и амбициозные. Они, как и я, впервые работают в большой компании и очень этому рады. Почти все они из Подмосковья и ищут квартиру. Зарплата у них на первых порах будет как у меня — 13 тысяч. Занятия начинаются с того, что все делятся на две команды, каждая из которых должна за 10 минут построить башню из бумаги высотой не меньше 180 сантимет­ров. Ребята весело бросаются в бой. «Быстрее! Быстрее! — кричит начинающий специалист. — Надо сделать выше, чем у них!» Я смеюсь: никто ведь не говорил, что башня должна быть выше. «А что? — говорит Федя. — Конкуренция — это естественно, это главный принцип природы». Я смотрю на две бумажные башни и понимаю, что Федя и Фрейд действительно знают о жизни что-то главное.

— Что самое главное? Командный дух? Правильно! Четкий план? Правильно! — Федя пишет на доске. Он вообще все пишет на доске — вплоть до того, что с клиентом надо здороваться. Начинаются занятия по специальности. Мы играем в сопровождение Добра. Мы — специалисты, Федя — обобщенный условный клиент, которого почему-то всегда зовут Инна Львовна. Федя очень смешно и убедительно изображает эту Инну Львовну — недалекую совковую тетку, которая не очень интересуется Добром, но при правильном нашем поведении способна привыкнуть и полюбить его.

— Здравствуйте, Инна Львовна, — повторяем мы хором. — Я из компании «ПУМА»! Я буду приходить к вам раз в неделю… Инна Львовна, вы можете ознакомиться с журналом «Время Добра». Это журнал, который издает наша компания, в нем вы найдете обзор Добра за последнюю неделю и интересные статьи.

— Отлично, а теперь то же самое, только добавьте: «Вот моя визитка».

— Здравствуйте, Инна Львовна. Я из компании «ПУМА». Я буду приходить… черт, забыл про визитку… — верзила Эдуард путается, краснеет, как школьник, и начинает все сначала.

Все фразы мы должны выучить наизусть. Сцена приветствия проигрывается десятки раз. Мы выходим за дверь, стучимся и повторяем все снова. «Задолбал он уже», — жалуются парни в коридоре. Я пытаюсь как-то разнообразить сценарий, говорю: «Вот, почитайте наш журнал…» Федя меня тут же останавливает: «По тексту, пожалуйста». (Стоп! Это же все не по-настоящему!) Затем точно так же разучиваются варианты наших действий в случаях, если Инна Львовна ведет себя неадекватно: мы знаем, что говорить, если у нее нет времени, если она недовольна Добром или у нее возник вопрос, на который могут ответить только в «ПУМЕ». «Понимаю, Инна Львовна, вопрос серьезный. На него могут ответить специалисты нашей горячей линии. У вас выход в город через девятку? Давайте я наберу». Задача в том, чтобы Инна Львовна привыкла к «ПУМЕ» и научилась звонить туда как можно чаще. У Феди по­лучается естественно, у нас не очень.

Нельзя произносить никакие негативные слова, например «долго», «медленно», «дорого», нельзя задавать такие вопросы, на которые можно ответить «нет». Федя учит нас улыбаться, не говорить на ходу (оказывается, это очень важно) и настоятельно требует, чтобы мы все имели в кармане что-то «освежающее дыхание».

Мы разбиваемся на пары, теперь я — Инна Львовна. Мне достается грустный сорокалетний еврей, который сильно выделяется в этой компании. Он уже давно работает в «ПУМЕ» и пришел на тренинг, чтобы «освежить свои знания». Он очень старается, подробно рассказывает мне про Добро — как будто на самом деле говорит с клиентом.

— Что-то у тебя вид уж больно жалобный, заискивающий, — замечаю я.

— Это моя маска, — гордо отвечает он.

Параллельно мы, оказывается, разведчики — в офисе клиента нам нужно понять, в какой мере здесь может присутствовать продукция главной конкурирующей компании (назовем ее условно Злом). Если мы видим на столе визитку, шариковую ручку или календарь с символикой Зла, мы должны в тот же день сообщить об этом руководителю. Война между Добром и Злом легендарна — говорят, в девяностые годы, когда Добро отделилось от Зла, доходило чуть ли не до рукоприкладства. Сейчас все цивильно, но до сих пор за фразу «Добро и Зло — это одно и то же» могут оштрафовать всю компанию. А я ее, кажется, нечаянно сказала…

Тем, кто поймает в «ПУМЕ» шпиона Зла или других конкурентов, полагается премия. «Вы можете сделать это из идейных соображений, но при вашем желании это будет вознаграждено премией от 1 до 12 (годовой заработок!) ваших окладов, в зависимости от объема и ценности информации. Мы свято соблюдаем принципы в отношении наших сотрудников, клиентов и поставщиков (мы с ними не воюем). С конкурентами ситуация иная, мы с ними находимся в состоянии маркетинговой войны. А на войне — как на войне…» — объясняет директор Воронцов.

В перерыве между тренингами я захожу в свой отдел. За столом начальницы спиной ко мне сидит Федя. Я слышу, как он говорит: «Я не знаю насчет секретаря…» Людмила прерывает его: «А вот и сама Юля…» Федя уходит, Людмила смотрит на меня колючими невидящими глазами: «Скажи, зачем ты вчера фотографировала наших сотрудников мобильным телефоном? Уже несколько человек выразили свое недоумение… Кроме того, в первый день работы ты ушла на пятнадцать минут раньше. Это второе. А как можно заниматься чтением ХУДОЖЕСТВЕННОЙ литературы в офисе, я вообще не понимаю. Я знаю, ты много лет сидела дома, но теперь ты пришла работать в компанию. Запомни: не работа для тебя, а ты для работы». Ее металлический голос затрагивает во мне какие-то очень глубокие детские комплексы, я сбивчиво извиняюсь и обещаю впредь ничего такого не делать. Она смягчается, окидывает меня придирчивым материнским взглядом: «И с прической сделай что-нибудь. А то у тебя такой вид, будто только с постели встала».

Кризис

Распишитесь, Инна Львовна, — я неуклюже пытаюсь шутить с менеджером, который принимал у меня экзамен по сопровождению.

— Не надо меня называть Инна Львовна. Это там я Инна Львовна, а здесь нет.

К концу первой недели я уже вполне освоилась со своей работой. Справляюсь я вроде неплохо, кажется, ничего принципиально нового в ближайшие дни не предвидится. Я прошу у Людмилы разрешения поездить с кем-нибудь из специалистов по клиентам, может быть, мне можно будет иногда кого-то заменять. Она неохотно обещает подумать, но на следующий день отказывает: «Сейчас не время. Для твоей работы это не нужно. Ты привязана к офису длинной цепью».

Коллеги приняли меня как нечто само собой разумеющееся. Никто не задает мне никаких вопросов, на мои попытки общаться отвечают односложно. Я приношу им документы, они не глядя подписывают. Я уже знаю всех в лицо и по фамилиям, но никак не могу выбрать, кому симпатизировать, потому что проявляют себя все одинаково. За пределами компании они, наверное, совсем разные люди, это видно. Необъятная Шишкина, бывший директор турфирмы, скорее всего, совсем не похожа на подтянутую смуглую Волжскую — но проверить это никак невозможно. Мне остается только гадать. Кажется, с одним только человеком я почувствовала сближение — или, может, выдумала. Это скромный пятидесятилетний менеджер в дальнем углу, грустной улыбкой напоминающий Акакия Акакиевича. Он несколько минут доброжелательно объяснял мне, как лучше заполнять формуляр. Я хотела бы поговорить с ним, но не удается: он не курит и уходит с работы всегда ровно в шесть, а мне надо сидеть до семи.

Приходится сидеть за компьютером и читать корпоративный юмор и творчество сотрудников — эта опция мне доступна, как и рабочая электронная почта. Среди анекдотов про блондинок, дифирамбов компании, футбольных кричалок («На свете нет еще пока/ Мужчины лучше ПУМовца») я неожиданно нахожу чье-то трогательное стихотворение: «Осень приходит, пасмурно стало,/ Что-то уходит, кого-то не стало,/ Жизнь замирает, становится тише,/ Солнышко в небе спускается ниже./ Люди с работы и на работу,/ Все надоело, скорей бы суббота,/ Ну, а за этим опять понедельник,/ Люди кричат: За работу, бездельник!/ Место найти бы, где люди, веселье,/ Может, вернется ко мне настроенье,/ Жизнь станет лучше, чудесней и краше,/ Можно в кино, но опять не на наше…» Автор — аноним.

По нескольку раз в день в нашем офисе кого-то ругают. В основном менеджеры ругают специалистов: «По правилам нашей компании ты не можешь, находясь у клиента, делать звонки со своего телефона по своим вопросам!» «Ты не доехал до клиента, а мне за это отвечать!» Потом Людмила ругает менеджеров, например за то, что они забыли, что 25 февраля — выходной: «Не вы будете отвечать, я буду отвечать!» Обвиняемые действительно никогда ничего не отвечают и уходят к своим рабочим местам с грустными лицами.

В середине дня один из менеджеров просит внимания. Его лицо серьезно и озабоченно: «На прошлой неделе, пока я был на больничном, — мрачно объявляет он, — у одного из наших сотрудников был день рождения. Поздравляю, Дима!» «По-здра-вля-ем!» — хором скандируют сотрудники и тут же расходятся по своим местам.

Вообще у нас в офисе все время кого-то хвалят и поздравляют. Теперь я поняла, почему регулярно доносятся аплодисменты. «На этой неделе лидером сопровождения была бригада Мокрухиной. Поздравляем!» «Большие успехи на этой неделе сделал специалист Малышев. Поздравляем!» Малышеву вручают телефонную карточку «Билайн» стоимостью 250 рублей. Критерий качественной работы — некое число КПД, которое высчитывается, исходя из количества клиентов, доли срыва договоренностей и множества других факторов. Показатели КПД по бригадам еженедельно вывешиваются на всеобщее обозрение. В зависимости от КПД назначаются лучшие бригадиры, лучшие менеджеры и лучший отдел. Где-то я это недавно видела… А, вот: «Все в отделении гордятся тем, как сотрудничают больные. У нас есть медная табличка, прибитая к кленовой дощечке: “Поздравляем отделение, обходящееся наименьшим количеством персонала”. Это приз за сотрудничество. Он висит на стене над вахтенным журналом точно посредине между хрониками и острыми».

А я — секретарь, меня не с кем сравнивать, так что меня только ругают. Как-то я два дня подряд опоздала на 20 минут. «Ты начинаешь свою работу с систематических опоз­даний. Это НЕ-НОР-МАЛЬ-НО. Это ставит под сомнение прохождение тобой испытательного срока. Запомни: не работа для тебя, а ты для работы», — говорит Людмила.

Я расстроенно ухожу курить на лестницу.

— Не обращай внимания, — утешает меня коллега Витя, которого я, к своему стыду, все время путаю с коллегой Денисом, хотя они совсем не похожи. — Это дело привычки. Всех ругают. Мой метод такой: выслушал, покивал — и забыл.

— Так нельзя, премии лишат, — говорит другой парень.

— Ну и хрен бы с ней.

— Менеджера тоже лишат премии.

— А тебе-то что? — спрашиваю я.

— А как же, плохие отношения с менеджером — это значит, не можешь отпроситься, поменяться с кем-нибудь. Тут все повязаны.

— Давайте объявим забастовку, — шутит парень. — Придем в офис и откажемся работать, будем тут сидеть с плакатами.

— Ага, чтоб нас всех уволили и за три дня набрали новых? Спасибо.

— Говорят, из ОИСа пол-отдела уходит. У них такая система — если клиент «соскочил», им это в минус. Нет, свои 20 тысяч по-любому получишь, но премии не будет, пока ты этот минус не восполнишь продажами. А продажа — это везение, редко кому удается. Вот и сидят, вкалывают за 20 тысяч. Если случайно ушел в минус — так всегда и будет. А откуда он знает, почему клиент перестал покупать Добро? Может, оно ему и не нужно вовсе.

Ага, теперь я, кажется, понимаю, почему тут такая огромная кадровая служба. Никто долго не выдерживает?

Каждый раз часам к 4–5 вечера на меня обрушивается невыносимая усталость. Номера договоров плывут перед глазами, анекдоты в компьютере не смешат. Я начинаю поминутно смотреть на часы в ожидании конца смены. Коллеги в свободное время продолжают обсуждать бюст нарисованной на прошлой неделе компьютерной женщины. Мне очень хочется двигаться. «Никто не хочет быстро сыграть со мной в пинг-понг?» — спрашиваю я. Все молчат, только Витя вежливо поясняет: «Разрешается только после 19.00».

Чтобы хоть как-то сменить обстановку, я быстро справляюсь с очередной порцией бумажек и иду в общую комнату отдыха, где есть чай и черный кожаный диван. Пока чай заваривается, я сижу на диване. А что если закрыть глаза? Я думаю о Людмиле: интересно, есть ли у нее семья? Собака? Слушает ли она музыку? Клерки за соседними столами болтают о смысле жизни, их разговор сливается в ровный гул. Это шум поезда. А я как будто проводник, моя работа — из шестизначных номеров договоров выбрать счастливые, где первые и последние цифры дают одинаковую сумму. Эти номера надо вывесить на доску почета и наградить премией. Я медленно пробираюсь через длинный плацкартный вагон и собираю билеты у менеджеров. Проплывают лица Шишкиной, Волжской, Мокрухиной, и во сне мне приходит в голову, что их тоже надо пронумеровать, чтобы не записывать каждый раз фамилии, так будет быстрее и проще — оптимизация. Куда мы едем? «Наша цель — быть лидером в продажах и обслуживании, постоянно повышая качество наших услуг клиенту», — отвечает начальник поезда. Вдруг я вижу, что потеряла ботинки, и иду их искать. Я заглядываю в разные отделы — ОП1, ОП2, ОИС1, ОИС2, ОРПК, ОПД, ОПС, ОКО, ОРП, ОПХ, ИТО, ОА — и никак не могу их найти, так и хожу с голыми ногами. Стучат колеса, в такт колесам, стуча каблуками, мимо меня проходит старшая сестра, и я понимаю, что это Людмила: «Подойди ко мне», — говорит она и удаляется. Санитары в комнате отдыха переходят на шепот, и я сквозь сон думаю: хорошие все-таки люди, не хотят меня будить.

— Юля!

Передо мной стоит Татьяна, координатор. Она в отчаянии.

— Зачем ты это сделала? Зачем ты вообще сюда пришла? Зачем села на диван?

— Сколько прошло времени? — судя по часам, мой сон длился минут двадцать.

— Не знаю. Когда Людмила узнает, хорошо не будет.