Мы перегружены бытом. Или они, я не знаю к кому теперь себя причислить. Ведь это живые люди, и сердце болит за них, среди них так много моих друзей

Перегруженность бытом, информацией, спамом. Спам везде.

Я увидел души в людях, души которые сортирует бог. Я увидел воочию, проникнув в глубину этой Матрицы, как проходит фильтрация душ через осознанный процесс введения общества в конфликт с самим собой на всех уровнях. Бог сортирует нас, через других людей. Взрослые идут впереди, дети сзади по парам. Я сам с четырех лет был в поиске этой пары.

Я увидел как много вокруг детей, и как мало взрослых. Взрослые зачастую прячутся, это я тоже понял. Чтобы детям было не страшно. Старый трюк.

Увидел и свой сорт. Цвета индиго, скорее всего. Хотя, оранжевый тоже подойдет.

И мне теперь сложно находиться на Звездолете, где разум столкнулся с самим собой в зеркале и кричит самому себе; «Помоги!»

Лежащий на тротуаре человек, упал. Никого вокруг, и вдали резво мчащиеся машины по направлению к обездвиженному телу. Раздумий нет, есть двое. Это люди в белом.

Они спешат на помощь лежащему и бормочущему бред старику, который перепил и упал, не дойдя несколько сотен метров до дома.

Один прошел курс спасения напарника в армии, второй интуитивный спасатель. Бог миловал, и ему не пришлось копать траншеи, изображая терминатора с саперной лопаткой.

Раздумий нет, есть момент, когда требуется помощь. И есть те самые двое. Бэтмен и Робин, Чип и Дейл, врач и фельдшер, маг и чародей. Эти двое спешат. Спешат на помощь, через ветер и зной пустынь, через космос и хаос, морозы и вьюгу, они спешат…и им всегда нужно время, чтобы добежать до самих себя. Чтобы понять.

Это напарники, они держатся за руку. Иногда, это мальчик, и девочка, идущие на экскурсию в лето. Иногда это старик и старуха. Их седые волосы треплет веселый ветер.

Иногда это два друга, два спасателя. Два воина идущих впереди отряда. Один всегда впереди другого, так безопаснее для отряда. Старая как мир схема.

Эти двое всегда знают, зачем они это делают. Они ищут своих. Таких же.

У которых пять пальцев на двух руках и на двух ногах. Бегущих, идущих, едущих, стремящихся к солнцу своих. Лежащих на летних пляжах, обрызганные этим прекрасным светилом. В своих или взятых в аренду томных шезлонгах. Эти мысли так хороши под жесткий дабстеп из недр Лондонского Вавилона, или под летний блюз. Ведь сейчас лето.

И эти свои хотят проснуться, и спасать своих близких. Спасать искренне от лап Зла и Страха, что мы сами себе успели напридумывать за тысячу лет прохождения космической ночи, веселясь и плача под воздействием коктейля «Эвтаназия».

Нам придумали всё это. Это я тоже понял. Чтобы мы боялись посмотреть в окно, когда там стреляют. Но предки бы такого не допустили, и вышвырнули бы как котят заблудших людей срамящих своим поведением и бесчестием по отношению к своим, же соседям. Не бывало такого, от того и кровь лили. Это я тоже познал.

И спасибо Роману Рудольфовичу, что не сильно шпынял меня на уроках истории в моей любимой гимназии, где я учился. Видимо он тоже догадывался, что все не так уж и гладко как написано, от того ходил хмурый. Впрочем, как и второй учитель, не помню, как звали, кличка была Ленин. От того что лысый. Вот так. В гимназии все просто было.

Под звуки музыкальных инструментов мы обучались премудростям геометрии и психологии. Это поистине чудесный эксперимент, в котором я участвовал. И да в нем я был троечником, никогда не догадываясь почему. Осознанно.