Уходят любимые

От фактов – в причины глубинные,

как в полымя из огня.

Я знаю, уходят любимые,

но чтоб от меня?

Спокойно и раздражённо,

и в ночь, и в бесстыдство дня,

я знаю, уходят жёны,

но чтоб от меня?

Обложенным раненым зверем

мечусь от стены я к стене.

Не верю, не верю, не верю,

всё это – во сне.

Дождинок замёрзшая сетка

накрыла соседний карниз,

и льдинки осколками сердца

срываются вниз.

Но чувство неистребимо –

в силках ещё крыльями бьёт.

Пусть даже уходит любимая,

любовь – не уйдёт.

***

В щёлку приоткрытой двери

продирается рассвет.

Я и верю, и не верю,

что тебя со мною нет.

Приотдёрнув утром штору,

я увижу мерзость дня

и тропинку, по которой

ты уходишь от меня.

Дождь унылый, мокрый скверик,

каблучков знакомый след…

В щёлку приоткрытой двери

продирается рассвет.

***

По стеклу стекла слеза,

что-то шепчет дождь невнятно,

словно силится сказать,

как вернуть тебя обратно.

Полюби опять меня,

не веди меня на плаху…

Жёлтый лист, как пятерня,

по щеке хлестнул с размаху.

Как культурно, не грубя,

ты сказала мне чуть слышно,

что я умер для тебя…

Мол, прости, но так уж вышло.

В никуда летит листва,

я лечу на каждый зуммер.

Впрочем, может, ты права,

может, я и вправду умер.

НА РАСПУТЬЕ

В голове, словно шлак,

мыслей тягостный сонм:

ты опять не пришла.

Восемнадцать часов.

Стрелка вниз, стрелка вверх,

стрелка вверх, стрелка вниз…

Без тебя я, поверь,

как небрежный эскиз.

Словно витязь без лат,

на распутье стою.

Стрелка в рай, стрелка в ад,

стрелы в душу мою.

Снова в сердце стрела

и привычная боль.

Ты опять не пришла.

Восемнадцать ноль-ноль.

Вновь душевный раздрай,

вновь душевный разлад.

Лишь с тобою мне рай,

без тебя – словно ад…

И закрылась душа

на печали засов.

Ты опять не пришла.

Восемнадцать часов.

НЕ ХОЧУ ПОНИМАТЬ

Ты мне сказала: «Не люблю».

Спокойно, веско, внятно.

Но я, признаться, не скорблю,

мне просто непонятно.

Пусть все галдят наперебой –

меня не беспокоит.

Любовь, любовь, любовь, любовь…

А что это такое?

Ведь я-то знаю, что любовь

приносит нам, поверьте,

страданья, ревность, муки, боль,

а это хуже смерти.

Любовь – нестоящий пустяк,

совсем ненужный вроде,

ведь происходит всё не так

во всей живой природе.

Природа нам даёт урок –

там без любви ненужной

в степи какой-нибудь сурок

встречается с подружкой.

И я от этого не сплю,

подушку обнимаю.

Ты говоришь: «Я не люблю»,

а я не понимаю.

И понимать я не хочу,

что это может значить.

Я лишь смеюсь,

я хохочу,

я плачу.