и мечтать нельзя! -- что ж случилось? Как выпустил ты это из
Рук, как не заметил, что сразу все -- выпустил, потерял,
Утратил? Поглядишь -- нет ничего, и старуха сидит у разбитого
корыта... Золотая рыбка искусства!
Удержишь то, что получишь, но не захочешь... И это верно,
ах как верно! Можно исхитриться -- и силою ума или просто силой
Проникнуть в самую тайну искусства, в святилище его, но вот
Проник: где же тайна? Ее нет, а то, что ты держишь в руках...
Черепичный обломок, несколько строк на бумаге -- это не нужно
Тебе, потому что -- зачем? Ты ведь хотел другого и о другом
Мечтал, когда тайком входил в святилище. Так что же держать в
Руках черепичный обломок, несколько строк на бумаге -- брось
Их: тайны в них не больше, чем в волшебном фонаре, который тоже
можно разобрать -- посмотреть, что там внутри, и удивиться:
Только-- это?..
Хрупкая веточка искусства!
Захочешь то, что удержишь, но не получишь... Что ж, правда
И это -- горькая правда, горчайшая из всех правд. Потому что
|
|
Именно так: если и захочешь, и возьмешь, и будешь держать в
Руках твоих, то не получишь все равно: принадлежало тебе и
Считалось твоим, а твоим -- не было. Ничьим не было, но время,
Но ветер прибивали это то к одному берегу, то к другому -- вот
и к твоему берегу, да не твое!.. Владей день один, владей годы,
Владей жизнь целую -- все равно не твое, не приручишь: да, я с
Тобой, и больше: да, я люблю тебя, но это ровным счетом ничего
Не значит -- и нет тебе в этом ни радости, ни покоя... Синяя
птица искусства!"
Так, поняв все сразу, Петропавел двумя пальцами крутанул
Табличку вокруг оси -- и вот она завертелась, как рулетка, и
быстрее, чем рулетка: 27 красный! -- мимо, 42 черный! -- мимо
-- эй, смотрите, кому повезет, если повезет кому-нибудь в этой
Игре, где ставки не равны, а выигрыши равны, и они --
проигрыши!.. И не глядя больше на это вращение, Петропавел
Снова двинулся наугад: не все ли равно, милое искусство,
коварное искусство!.. -- и уже не увидел, как
Всадник-с-Двумя-Головами убрал табличку за пазуху с поверхности
Льда.
Лирическое исступление
А был когда-то розоват
Наш белый свет -- и, между нами,
Приятно было называть
Своими -- вещи -- именами
И говорить: кольцо, стрела
и поплавок из пенопласта! --
Какие громкие дела,
Какое легкое богатство...
Вот так, длина, и ширина,
и угловатость, и овальность:
Мы называли имена --
И вещи тут же отзывались.
Но искоса, не в полный глаз,
Все это время жизнь другая
|
|
Хитро разглядывала нас,
Наш смутный час подстерегая, --
Искусство... Кто же виноват,
Что ты всегда шутило с нами
И заставляло называть
чужими -- вещи -- именами! --
думает кто-нибудь, и, должно быть, не без основания: "Ах
Искусство, искусство, -- говорит он, -- что ты постоянно