2020-05-25
346
Я собрал корешей, отделённых от фронта бронёй,
Поднял с водкой стакан и сказал безутешной невесте:
«Ухожу навсегда, быть тебе незамужней вдовой!»
Паровоз дал гудок, и захлопнулись двери теплушки,
И рванул эшелон на кроваво-багровый закат.
И крестили нас вслед ослабевшей рукою старушки,
И в их ясных глазах мы читали: «Вернитесь назад!»
Год за три на войне — компенсация неравноценна.
Да и кто бы сумел подвести справедливый баланс?
Когда мечет с небес на тебя юнкерс бомбы прицельно,
Ты готов сотню дней разменять на единственный час!
Но издержки войны — тонкий слой несчищаемой пыли,
Их осмыслят потом, подсчитают, подчистят, сравнят…
Сто наркомовских грамм безошибочной меркою были
Проведённых атак и оставленных в поле ребят!
А потом был Берлин — ненавистный, желанный, распятый!
И в кострах расплавлялся штандартов поверженный шёлк,
И французский коньяк мы глушили из кружек с комбатом
И за то, что дошли, и за тех, кто, увы, не дошёл!
Столько дней и ночей ждали мы, что империя рухнет,
|
|
|
И тогда мы за всё воздадим, но настал наш черёд —
Мы детишкам врагов, облепившим походные кухни,
Раздавали пайки — он отходчивый, русский народ!
На рейхстаге оставили мы имена и прописки,
Они будут, конечно, закрашены вскорости, но
Чистый лист в фолиантах Истории кровью исписан,
И закрасить тот лист никогда никому не дано!
Но не век же сидеть в самом центре старушки Европы!
Мы окончили дело и в землю вонзили клинок,
Мы отмыли со щёк многолетнюю серую копоть,
И пошёл эшелон, салютуя гудком, на Восток!
А потом я узнал, что война остаётся войною
И вдали от фронтов свою дань собирает сполна,
И моих корешей, отделённых от фронта бронёю,
До весны сорок пятого всех положила она!
И пока мы в боях отбирали свои деревеньки,
Успевала Косая бывать на любом рубеже —
И невеста присела моя отдохнуть на ступеньки,
И, как часто бывало в блокаду, не встала уже!
Можно всё посчитать досконально — трофеи, потери…
Их и будут считать и записывать в графы статей!
Но какой единицей, скажите, пустоты измерить,
Что остались в душе по уходу любимых людей?
Не измерить пустоты души и ничем не восполнить,
В споре жизни со смертью всегда отрицательный счёт…
Потому остаётся одно — ждать итога и помнить
День, когда уходить по повестке настал мой черёд!
Юрий Хабаров. СТАРАЯ ОТЦОВСКАЯ ПЕСНЯ
Когда мой отец возвратился с войны,
Покинув свой Северный флот,
Трофейный баян побеждённой страны
Привёз он с собою в село,
И в клубе, где раньше царила гармонь
Под звонкие песни девчат,
Играл по углам перламутра огонь,
«Вельтмайстер» негромко звучал!
|
|
|
И слушали люди, и песня текла
Про то, как гремела война,
И с грузом из Англии шли корабли,
И бомбы фашистские смерть им несли
В холодных и чёрных волнах!
В душе мой батяня романтиком был —
В него я такой непоседа! —
Он несколько лет по стране колесил,
Но было везде не по сердцу.
Но выбор был сделан, и наша семья
Вернулась обратно на Север.
Вёз маму отец, братовьёв и баян
В фанерном футлярчике сером!
К нам гости ходили, и песня текла
Про то, как гремела война,
И с грузом из Англии шли корабли,
И бомбы фашистские смерть им несли
В холодных и чёрных волнах!
Осколки войны отряхнула страна,
И солнце восстало из тьмы,
Большой урожай отдала целина,
И в космос рванулись умы!
И песни менялись от этих от дел,
Им скоро не стало числа,
Но часто отец песню старую пел,
Которая в сердце жила!
Он клавиши трогал, и песня текла
Про то, как гремела война,
И с грузом из Англии шли корабли,
И бомбы фашистские смерть им несли
В холодных и чёрных волнах!
Прошло много лет, и отца уже нет —
Ведь время не лечит от ран!
И только, как память тех огненных лет,
Стоит на комоде баян.
Над ним фотография в рамке резной,
На карточке весь в орденах
Стоит мой отец, ну такой молодой
С трофейным баяном в руках!
И я вспоминаю, как песня текла
Про то, как гремела война,
И с грузом из Англии шли корабли,
И бомбы фашистские смерть им несли
В холодных и чёрных волнах!
Л. Сергеева. У ОБЕЛИСКА
На плитах мраморных застыли
Бойцов погибших имена.
Как они молоды все были,
Когда нагрянула война!
Не залечить годам воронок
В душе у вдов и матерей
От чёрной вести похоронок
На сыновей, отцов, мужей…
Они Россию защищали,
Жизнь отдавая за неё,
И нам, потомкам, завещали
Беречь Отечество своё.
Под танки яростно бросались,
С небес таранили врагов,
Стояли насмерть, не сдавались
У деревень и городов.
За счастье жизни на земле,
Рассветы наши и закаты
Лежат в могильной тишине
Непобеждённые солдаты.
Склоняю голову я низко
И розы в траурном букете
Кладу к подножью обелиска
На плиты мраморные эти.
Мончегорский рабочий. — 1997. — 21 июня.
Александр Лычагин. НА 9 МАЯ 2000 ГОДА
Флаги на улицах реют.
Красный, белый, синий.
Победа, как солнце, греет
Своими лучами Россию.
Парад по проспекту. Песни.
Помянем отцов и дедов.
Сегодня мы все здесь вместе.
Мы празднуем нашу Победу!
Пусть солнце нам ярче светит,
Салюты гремят грозово!
Пусть громче смеются дети!
Победа — священное слово!
1999 год
Александр Лычагин. ЕСТЬ ТАКАЯ ПРОФЕССИЯ – РОДИНУ ЗАЩИЩАТЬ
В голове дыра зияет,
В горле встал кровавый ком,
Где лежу — никто не знает,
Только степь да степь кругом.
Я лежу на дне воронки,
Рядом друг-боец лежит,
А над нами чёрный ворон
Всё кружит, кружит, кружит.
За родимую сторонку
Воевали мы с дружком,
Но теперь эта воронка
Будет нам и кров, и дом.
Мы держали оборону
До последнего патрона,
Но прорвали оборону.
Нас теперь клюют вороны…
1999 год
Людмила Карху. * * *
У каждого своя война,
А в ней потери и заслуги.
Там за спиной — своя страна.
Захлёбываясь от натуги,
Постромки рвёт,
Кричит: «У-р-р-а-а-а!»…
…Полвека празднуем Победу,
Являем миру ордена
Мы снова, пороху отведав:
У каждого своя война…
За Родину во все века
Стоим мы насмерть!
Так почему ж проходим мимо,
Не замечая старика,
Что у метро, потупив взор,
Сегодня просит подаянья?
Как пережить такой позор,
Творцы Победы, россияне?
2000 год
