Раздумья: Лирические миниатюры / И. А. Васильев. – Псков, 2014 г. – 128 с

 

 

31 декабря 1994 года Ивана Афанасьевича не стало.Память о писателе осталась не только в книгах.

23 февраля 1988 года был открыт Литературно-художественный музей истории Великой Отечественной войны в деревне Борки Великолукского района, организатором и создателем которого явился И.А.Васильев.

Ныне активную работу в музее ведет вдова писателя Фаина Михайловская Андреевская. Она продолжила традицию проведения ежегодных праздников фронтовой поэзии, заложенную И.А.Васильевым в мае 1985 года.

5 июня 1991 года по инициативе Ивана Афанасьевича Васильева с целью экологического образования населения, при непосредственном участии Великолукской Государственной сельскохозяйственной академии в деревне Борки был открыт Дом экологического просвещения.А 21 июля 1996 года в Борках была открыта памятная доска писателю-публицисту И.А. Васильеву.

 

В 2004 году Центральной районной библиотеке Великолукского района было присвоено имя писателя.

ПРЕЗЕНТАЦИЯ - И.А.ВАСИЛЬЕВ

ВИДЕО - И. А. ВАСИЛЬЕВ

Ароматы сена и березы.

Богат июнь запахами, но из всех запахов два — неповторимы. Каждое лето вдыхаешь их будто впервые.За деревней выкосили пожни. Трава чуть обвяла в прокосах, в полдень прокосы растрясли, раза два поворошили — и к вечеру запахло сеном.

В теплом безветрии запах разлился по улице, заполнил избы, дворы, чердаки — куда ни пойди, всюду солнечный луговой аромат. Сено еще сложат в кучи, растрясут, опять сложат — дня три его будут этак сушить, и все это время ходишь в радостном настроении, непонятно отчего взволнованный, готовый только на добрые дела.

Потом сено свезут во дворы или сложат в стожки, и аромат солнечных трав постепенно выветрится, побелевшие пожни, обрамленные негустыми березняками, станут похожими на чисто вымытые полы — и тогда придет легкая, как вечерняя дымка, грусть. Она мимолетна, потому что впереди еще обильное лето, но памятна, как разлука с другом.

А вскоре в деревне начнут вязать веники. Ни с чем не сравним запах вянущего березового листа! Три-четыре дня он будет течь с чердака, где на жердочке аккуратными парами висят веники, и утром, едва отворив из избы дверь, словно в животворную воду окунешься, на весь день зарядишься бодростью..

Ароматы сена и веников необыкновенны в нашем восприятии потому, что связаны с жарким трудом на лугу и божественным отдохновением усталого тела после русской бани.

Солнце-художник.

Лунной ночью пала на траву седая роса, и над Волгой поднялась высокая пепельно-сизая стена тумана.

Рассвело. Из-за пригорка сверкнула искорка солнца, и луч от нее, скользнув по стерне ржаного поля, уперся в сизую стену, вызолотил пятнышко, будто художник коснулся кистью чистого холста, сделал пробный мазок.

Через две-три секунды кисть пошла писать уверенно: покрыла целый угол холста розовато-голубым тоном, едва заметной охрой положила тени от прибрежных верб, потом мазнула белилами, обозначив стволы заречных берез. На сером холсте тумана солнце рисовало картину. Она была очень живописна, но, к сожалению, солнцу нельзя было сказать: «Остановись, картина хороша, дай насладиться искусством».

Солнце выкатилось целиком и убрало собственное творение. Спасибо и за это, великий художник, я сохраню в памяти твою волшебную кисть. Буду знать, что по утрам ты волшебничаешь, и, когда душа затоскует по красоте, постараюсь не проспать эти минуты.

Осенние ковры.

Холодный ветер ткет осенние ковры. Качаются белые челноки, тянут золотые нити через зеленую основу, и расстилаются на целые версты березовых лесов теплые мягкие ковры.

Устанет ветер-ткач, приостановится, посмотрит, что у него получается,— видит: зелени много, золота маловато. Упругим напором толкнет стволы-челноки, потянутся сверху вниз желтые нити, разматывая кроны-клубки. И так весь день.

Под свист ветра, под шорох листьев память листает книгу жизни, и почему-то в белых, как храмы, березняках светло прожитые страницы ее обязательно читаются с грустью.

Над белой стеною горят купола.И воздух прозрачен и чист.«Ты помнишь? Ты помнишь? Ты помнишь?» —Шепчет опавший лист……Осенние ковры вытканы ветром из березового золота пополам с грустью.

Чаша ультрамарина.

Я уже был наслышан о нем: и страшной глубины, и необыкновенной прозрачности, и ни в какую погоду не меняющее цвета, и происхождения будто бы волшебного — это загадочное озеро Жеребенец.

Рыба в нем — только окунь с чешуей размером с двухгривенный, чистится легко, и уха из него необыкновенного вкуса. И будто бы таит озеро на дне своем историю то ли зловещую, т.о ли романтическую.

Жил где-то неподалеку, еще во времена Литвы, некий пан, и вот то ли с ведьмами подружился, то ли в красавицу-паненку влюбился, с точностью это никому из теперешних не ведомо, всяк по своему говорит, и понесло его темной вьюжной ночью напрямик через озеро на чудных игреневых рысаках.

Страшный гул раздался по лесу, раскололась гора, и лед разошелся, и поглотила вода и дворец-замок и пана с жеребцами. А еще говорят, что в ненастные ночи слышно бывает, как со дна тревожно ржут кони…И все-таки, как ни наслышан я был о Жеребенце, увиденному поразился.

Среди боровых сосен, у самой дороги лежала большая круглая чаша, всклень налитая ультрамарином. Ни бронза сосновых стволов, ни темная зелень их крон, ни голубое с белыми облаками небо не меняли цвета воды. Вода была сама по себе, она не вбирала в себя ничего из окружающего и не пускала к себе ни остролистого тростника, ни озерной кувшинки, ни болотной ряски, только сухие иглы сосен да почерневшие листья берез виднелись сквозь хрустально чистую воду на тридцатиметровой глубине. И не имела вода вкуса.

На Жеребенце можно сидеть часами и не устать любоваться его удивительным, чистейшего ультрамарина цветом, и гадать, как сотворило сие чудо природа. И вот уж истинное волшебство: увидишь — и обретешь непокой. Озеро станет являться тебе и во сне, и за обедом, и во время работы — явится вдруг, без всякой связи чудным видением, кольнет вопросом: откуда, почему? — и исчезнет, оставив беспокойное желание доискаться разгадки.Можно думать, что так вот и заражается человек страстью постижения тайн.