Завершился шестой день Творения. Посмотрел Господь на дела рук своих и сказал:
- Эх, заеб.сь!
И всё заебл.сь.
Последнее, если экстраполировать его в область haute litterature, - упрощённая интерпретация библейского "Плодитесь и размножайтесь!"
Именно так, учитывая многочисленные "заявки", виделось мне появление группы "У Нескладовае". Был один "морс", русскоязычный, добавится беларускамоўны - станет два "морса".
Ты спросишь: зачем нам два?
Я на это припомню: для того, чтобы поживал да добра наживал андеграунд, должен сначала появиться "граунд". Почва должна быть. А "почва" - это и есть J:Mors и иже с ним. Но с "иже" покамест напряжёнка. А тут "У Нескладовае" и... что? Снова оказываемся во власти вышеприведённого анекдота. "И увидел, что это хорошо". Песенка-затравка "Ня кожны", объявившаяся на "Тузине гитоу", о том свидетельствовала.
Однако вот и он - долгожданный "концерт по заявкам".
У НЕСКЛАДОВАЕ – 2010 "У НЕСКЛАДОВАЕ"
|
|
Знаете, какой эвфемизм употребляют, когда пишут про музло и хотят сказать "'уйня", но не могут по цензурным соображениям? "Интеллектуальная поп-музыка"! Давай, и мы далее не будем злоупотреблять инвективной лексикой.
В случае с "У" интеллектуальная поп-музыка начинается сразу же, с первой попевки - призванной стать своеобразным введением в "У" - "Тэйкмиэвей". Никакашка, как тот говаривал.
В продолжение - другой образчик интеллектуальной поп-музыки. АХ. В смысле А.Х. в роли мелодекламатора. А? Хто? Дед Хлесто!
Две песенки - тенденция. Три - диагноз. Который и ставит "На тонкай мяжы". Возможно, третий друх лучше первых двух, но попробуй это улови.
В четвёртой - "Караблі" - "for you" слышится, как "'уйню"... Ой, "интеллектуальную поп-музыку".
Как и было заявлено, на подпевках - весь цвет тутэйшых поп- и рок-музыки.
Если судить по этому альбому, цвет этот - arctium lappa. В простонародье - лопух большой. Потому что неким магическим образом ВСЕ поют НИКАК!
На "У 2" всё, что может, чешется - вернуть к жизни впавшего в маразм и педофилию Барыкина...
О! Вот и лучший кусок текста. "Хай назаўжды застанецца з табой..." Не, не это, вот: "ЭЭЭЭЭЭЭЭЭЭ"!
Виталий Артист, несомненно, первый, кто ПЫТАЕТСЯ петь. Но и по нём чувствуется: НЕЧЕГО.
А! Вот и лучшее место альбома - САКСОФОН!
"Ня кожны" - единственное светлое пятнышко на грязной простыне этого сборника "Стареющие песни о второстепенном" (или тебе больше нравится "Оркестр Михася Финберга представляет"?) Но и оно - смазанное, поскольку - типичный "морс". Стоило городить огород и менять Пугача на хлестовых?! Ответ очевиден.
|
|
Ей же, ей - та же "Ня кожны" на "Тузине" звучит КРУЧЕ! Это эффект ТГ? Или эффект УО (Уладзимера Орлова)?
Ю Ту, говоришь, поминают? Ну, поминки - национальный праздник №3. Тем паче, Ю Ту. Но в данном случае не будем поминать ирландцев. Это какие-то "смыслогаллюны". Позапозавчерашний день. Достойный не разговора (в том числе и этого), но исключительно приговора. Ага, песни есть - статья найдётся.
Альбом морсов, напротив, разговора достоин. Серьёзного и обстоятельного.
J:MORS – 2010 "ЭЛЕКТРИЧЕСТВО"
Чу! Что за странный звук? Ааа, это О'К ест свои прежние рецензии на J:Mors.
Смачна есьцi!
- А где питон?
- А вот и он!
Некто (я?) настаивал, что морсам нечего делать по соседству с такими монстрами постсоветской эстрадной песни, как Океан Ельзы. Соглашусь. С теми, кто на это решительно возражал. Не то, что есть, что делать. Морсам там - самое место. Смело могут постоять на одной сцене. С Вакарчуком и прочими чуками, ну, там, Б-2, Сплин (а вышеупомянутые смс-галлюны - на разогрев). Не только постоять, обедню испортить, свою отслужив. Мол, хто тут хэдлайнеры?
Хороший альбом. И разный. Драйвовый. Лиричный... После него не остаётся ни грана сомнений, как правильно отвечать на вопрос "кто лучшая фицци-группа страны"?
Междуметие
В позднем совке Беларусь плотно ассоциировалась в сознании слушающих популярные музыки с тремя именами: "Песняры", "Верасы", "Сябры".
Первые были вне конкуренции. Проделали путь от лёгоньких битов через полифонические баллады до монументальных произведений и застыли в граните. Сами себе монумент.
Вторые, в силу разнокалиберных и разнонаправленных векторов участников, порхали в диапазоне от дибеллума до слезливой проникновенной бардовской лирики. Пока, постирав векторы - поразогнав участников, не откристаллизовались и не упокоились. На первом.
Третьи воспринимались неким упрощённым колхозноватым эпигоном то первых, то вторых. Маячили на периферии.
Но то в совке. А в бе-совке именно они, "Сябры" ("члены" по-русски), доведя колхозноватость до абсолюта и возведя её в ранг стиля, сделались намба уан тутэйшай поп-музыки, её козлобородой мордочкой и голоском-козлетоном. Как бы утверждая: по сеньке и шапка, такая она бесовковая поп-музак.
А это не так. Page up.
Это не так. Наша поп-музак - это морсы. И когда вместо сморщенной личинки Ярмоленко с брезгливо отвисшей нижней губой ВСЮДУ будет слабо выбритое отмеченное приятностью, интеллектом и даже некоторой рефлексией лицо Пугача, можно будет тихонько троекратно просипеть "ура". Перигей перестал быть апогеем. Встало. На место. Время. Глядишь, и в других местах перестанет висеть на полшестого...
------------ Линия отрыва. Фанам морсов далее не читать. -----
- Всё настолько красиво и гладко, что аж тошнит! - заметил знакомый Любитель Хорошей, а не интеллектуальной Поп-музыки (далее ЛюХороП, цитировать буду много и с удовольствием). - Это как... Ну вот, болит у тебя голова, температура. Ты идёшь к врачам, сдаёшь анализы. И ВСЁ в норме, всё хорошо, и сердце, и лёгкие, и почки, и сахар в крови... А голова всё равно болит, и температура не спадает.
"Умри, Денис, лучше не напишешь"!
- Песни - близки к гениальности. У "У Нескладовага" ни мелодии приличной нет. А здесь - пожалуйста - красивые и запоминающиеся. Есть слова, которые цепляют - того, этого и еще вон того.
"Все врут!" - бодро начинает Пугач под риффы, знакомые до боли еще по нетленному хиту Slade сорокалетней давности "Luk Wot You Dun".
О? О! О!!! Брат во Хаузе. Каждый, в чьём сердце навечно запечатлелся милый образ небритого голубоглазого хромоногого персонажа Хью Лори, должен, по идее, разогнуться, отбросив трость, и встать под знамёна.
|
|
"Я сам, брат, из этих", как во время оно пел Юрий Юлианович. Но думаю об ином. О парадоксе критянина Эпименида. Ещё до Р.Х. утверждавшего, что все критяне - лгуны.
Если ВСЕ ВРУТ, стало быть, и Пугач врёт? Стало быть, нет веры ничему, о чём он говорит в своих песнях?
Некстати.
Поклонники сериала склонны обобщать. Грегори, произнося свою самую растиражированную фразу, был не столь глобален, как принято считать. Может, имел в виду не только тех, кто рассказывает о себе ВРАЧУ, но и не переносил два крылатых слова - на всё и вся, все случаи жизни и всех представителей человеческой расы.
Ситуация - аналогичная той, которая сложилась вокруг типа панковского слогана No Future. Кто только ни повторял эту мантру за последние тридцать с гаком! В разных ситуациях, с разными интонациями, разной степенью веры...
Но пистолеты-то пели ИНАЧЕ! No future IN ENGLAND STATE - FOR ME AND YOU!" Согласись, две большие разницы.
Page up.
Вернёмся к "Электричеству": заглавная песня - ахтунг! - задаёт тон и сучит красную нить альбома.
"Все врут"? И Люхороп?
- Всё просчитано - до мелочей. И вот эта просчитанность оскорбляет меня как слушателя!
Жирно подписываюсь.
Пугач стреляет разнокалиберной, в зависимости от масштабов слушающего, дробью. Чтоб ни одна дробина не ушла в "молоко"! Похоже, зная каждую мишень назубок - каждого, кто будет внимать, в лицо. Всех десятерых. А к тем десяти подтягивается десяток друзей. А к тем еще десяток... И вот уже над городами и весями моросит - you're in Morsarmy now.
Я писал некогда о дробинах-паролях, заветных ключиках, открывающих нужные дверки и через них вводящих тех, на кого пароль рассчитан, в "Пугачлэнд". Пробежимся по свежим?
- все врут, пропуская сквозь себя эти радиоволны и флуд
- снежинки - смайлики Фаберже
- комитет матерей дауншифтеров ритуально сжигает открытки с Гоа
- я еду к Петру Мамонову
- слишком мало нас, чтобы небо висло от наших мыслей
- заполняем фотоальбом, а потом навсегда удаляем архивные копии
|
|
- у кого-то - литовская виза и пятница
- Путин - на голубом "бугатти"
- я чувствую, как мониторы фильтруют картинку
- мемори-стик на раме
- кому-то просто ночь на скутере
- кому-то коридорные шутеры
- VJ Солнце
- можно быть паркетным антиглобалистом
- разбиться о берег и не сохраниться перед
- по "Дискавери" - о челюскинцах
- я принесу зеленый чай, тирамису
Работает! Не веришь? Пообщайся с поклонниками/цами тем или иным способом.
Как писал Уткин про БАТЭ, "работа из каждой щёлочки видна". До такой степени, что в "Из космоса" вместо "И всё это видно из космоса, сёстры" слышится "и ВСЮ ЭТУ видно из космоса, братья".
Терпеть не могу цирк. За что? Там беззащитных и бессловесных животных мучают. Но не за это. За это гореть им в геенне. А потому что за лёгкостью и мастерством, с которыми типа всё делается, вижу километры пахоты и обоняю моря пота. Ничего не могу с этим поделать, не отделаться от картинки. Да, я в курсе, что "человек может бесконечно смотреть на то, как горит огонь, течёт вода и кто-то работает". Но не люблю смотреть, как кто-то работает.
...И сверху - бантик. Обложечка. О? О! О!!! Это ж Энди. Привет, Андрюха Варгола. Кипятков, если по-нашенски. Вот и разгадка всем загадкам? Поп-арт?
Несомненно, поп-арт.
Всё думалось: причём тут Пётр Николаевич? Вроде ж - ни в Узду, ни в Лунинец. О? О! Это же та самая клонированная раскрашенная Мерилин М.
А при толике внимания увидишь и банку с томатным супом и даже "бархатный" банан.
Последний, кстати, и надо было вынести на обложку вместо батареек-энерджайзеров. Или, опять-таки вместо батареек, - шесть розовых зайчиков. И назвать альбом по-другому. По-честному. "Эмерченджайзер".
---------- Линия отреза. Дальше не читать. Автор рефлексирует. –
Ты ещё здесь? Ну, как знаешь.
Когда я начал писать этот текст, всё было разложено по полкам, а подушечки пальцев зудели дорваться до Клавы. Но чем больше я слушал альбом морсов, тем сложнее давалось каждое следующее предложение.
Началось с того, что ледяной иголочкой вошёл в подбрюшье беларускамоуны шант-шансон "Дзесьцi". В котором Пугач предстал непривычно беззащитным, по-детски ранимым и совершенно живым.
Показалось? Однако стройная вроде бы схемка перекосоёбилась. Пришлось прибегнуть к надёжному средству - припасть к первоисточнику - тому, что писал о предыдущем альбоме, "Аквамарин". Ну, сверим часы, по-военному говоря?
- ключевые фразы-крючочки расставлены-заброшены несколько нарочито, связки между крючочками сработаны топорно
На этот раз нет нарочитости. Топорно? Нет. Скорее, шероховато. Ну, не Некляев, в конце концов. Так, и не "Верасы" ж.
- отношение к подобного рода текстовому шлаку целиком на совести слушающего! Если понимать под совестью эрудированность, начитанность и... желание услышать в тексте то, чего там в помине нет
Не тянет в этот раз называть тексты ВП шлаком. Конечно, глубокими и объемными их назвать непросто, но и звенящей пустоты не чувствуется. Есть в них что-то...
- мелодичность и даже попсовость, часто - заимствованные
Да. И тут не нужно даже приплетать неких Klaxons et cetera. Можно найти и поближе - уже упоминавшиеся эльзы, 2-бис-2, сплины (ну, а "Из космоса"?), неким маловразумительным образом старые "секреты" и даже... Высоцкий (запевы "Беги"). Однако ж, современная поп-музак - это часто не что иное, как набор кубиков, множество раз упомянутый "Лего". Причём игры в эти игры уже давно возведены в ранг стиля и даже канона.
- у их собратьев по перу горизонталь музыка-голос разглажена тщательнее; ощущение, что текст для вокалиста - чужой: расставляет акценты неточно, поёт отстраненно и незаинтересованно
Нормально разглажена! И текст - "свой". И акценты - на месте. И заинтересованно.
- крепкий средненький современный мейнстрим
"Крепкий" - несомненно. "Мейнстрим" - да. Но "средненький" ли? Нет, "Электричество" - выше среднего.
Каждый второй раз. В смысле - так думаю. А каждый первый... ну, из написанного понять можно. А это уже даже не шажок, шажище.
- Так, чего тебе надо, Бычий 'уй?!
ПёС.
...Слева ржавым серпом - "Нейро Дюбель": "Суд идёт! Оно вставало - солнце, генераторный фонарь".
А ты говоришь VJ Солнце...
Люхороп:
- Опять попали! Теперь на каждом радио будут крутить: "О! VJ!!! Это ж про нас!"
- Я обязательно возьму "VJ Солнце" к нам на радио в ротацию!
Это уже блондинка (sic!) из телекастена.
...Справа - приступ Апное.
- Вы играетесь в жизнь! А те, кто к этому серьёзно относится, с ума сходят, страдают...
Но о левых и правых - в следующий раз.
ЧАСТЬ 59.
МОНОЛОГА НЕ БУДЕТ!
Я рано начал разговаривать. Чуть позже начал разговаривать... сам с собой.
Некоторые ржали: "Ты с кем там? Сам с собой?!" А кое-кто даже крутил пальцем у виска.
Я стеснялся. И только позже сообразил: ржали те, с кем разговаривать - себя не уважать.
Прилюдно переключал диалог с внешнего на внутренний. Пока комплексов были сотни. Когда их осталось меньше десятка, мог уже парировать: "С умным человеком поговорить не грех!"
Однако соображал: как же это, - сам с собой... И однажды сообразил. НЕ сам с собой!
- Почему ты пишешь одно, говоришь другое, делаешь третье? - спросили Гурьева.
- Потому что во мне - двадцать разных "я", - ответил Летов.
Истинно так. Ну, двадцать или сколько там - не считал. Но некоторых (у)знавал - по голосу и даже по шагам.
Иных уж нет...
На Внутреннего Пушкина, наконец, нашелся Внутренний Дантес. Внутренний Маяковский "взял самоотвод". Удавился, не стану богохульствовать, Внутренний Ловлас.
...а те - далече.
С трудом, но удалось послать подальше Призрак Отца Гамлета, бродивший с концерта на концерт. Почти все время проводит с анонимными приятелями Внутренний Алкоголик.
С иными оказалось сложнее.
Внутреннего Троицкого как ни посылай в дверь, он все норовит в окно. Или вот Внутренний Гопник. Сколько ни лазь под душ - пованивает. Постоянно ножом из-за угла - мушка Музофила. Под выборы имеет обыкновение выходить из спячки Товарищ Эрнесто. Отсек конечность, но живее всех живых Отец Сергий...
Так что монолога не будет!
Наш баллистический и, я бы даже сказал, межконтинентальный СС-20 выпустил (по другу и врагу) студийную модификацию СС-20/11. И этот факт невозможно игнорировать.
СЕРЕБРЯНАЯ СВАДЬБА - 2011 "СЕРДЕЧНАЯ МУСКУЛАТУРА"
Внутренний Гопник: Царь не настоящий! Хде "в трусиках красных"?! Хде "она сегодня пропьёт всю зарплату"?! Хде, эта, песняки как бутылочки с ликёром, хде баба с ромом?! Заместо этого...
Внутренний Редактор: Таки да, сплошная гагги-поттеговщина: не альбом - когобка конфет со вкусом чего угодно!
Гопник: Во-во, со вкусом го...
Внутренний Цензор: Уймись, хам!
Внутренний Ботаник (робко):...ушной серы?
Редактор: Сегой таки потягивает сегой. Нечеловеческая музычка, как говагивал иной гедактог.
Какая ж это, пгости Господи, свадьба? Гвязды. Пгям Кассиопея, будь она неладна! Только более человечная. Ну, будто космические чегви затесались пгомеж людей, пожили, нажили... Очеловечились, чтоб они были здоговы.
Внутренний Критик: Констатирую: фрик-кабаре - в прошлом. Точнее, в настоящем, но Кассиопеи! У эсесовцев - просто кабаре. Но просто ли? Кабаре, как известно, если известно,..
Ботаник (встревает): Кабаре бывает разным! А не знаешь - не толкуй!
Цензор: Уймись, хам!
Критик: Это кабаре - уже не а-ля рюс, а а-ля франс. Что лишний раз подтверждает любовь Бени к Елисейским полям и Монмартрскому холму.
Редактор (мечтательно): О, Паги! О, Маги! Тюильги...
Критик (не обращая внимания): На этих столах уже не потанцуешь!
Внутренний Старожил: Вспоминается французская новая волна в кино. Трюффо, Годар, Шаброль... Критики утверждают, что всех их отличает повышенное внимание к тому, как "делается" фильм, как "делается" эмоция зрителя. менно поэтому их эксперименты касались не столько изобразительных средств, сколько сюжетов, жанров, стилей...
По-моему, песни Свадьбы вполне могли бы служить звуковой дорожкой к их кинолентам.
Критик: Старичок, критики - в моем лице - утверждают, что у эсесовцев никакой "сделанности"! Напротив, сплошная естественность.
Ботаник (вежливо, но с нажимом): Давайте, наконец, послушаем.
- Звучит интродукция "Левое предсердие" -
Редактор: Вот. Ну, кафе-шантан же.
Внутренний Доктор: Же? Х-хе. Нет, это гораздо выше. Эт-то для понимающих: клапаны гармошки будто сердечные клапаны, открываются - пошла кровь, качается, качается, закрываются...
Критик (глумливо): Ну-ну. А металлофон и гитара - это лейкоциты с эритроцитами побежали.
Доктор (раздраженно): А и да, лейкоциты с эритроцитами!
- Звучит "Сердечная мышца" -
Доктор (продолжает): Нет, только послушайте - буква в букву по медицинской энциклопедии. Наверняка, у автора есть медицинское образование.
Внутренний Корректор (задумчиво): Буква? Да, эта фемина смогла б и алфавит спеть...
Доктор (с нажимом): Достойно спеть!
Критик (глумливо): Делать им больше нечего - петь медицинскую энциклопедию или букварь! "Мышца сердечная полосато-поперечная становится твёрже, чем алмаз" - прикиньте, о чём бы это они.
Доктор: Э? А вы это о чём?
Ботаник: Проходная песенка? Нет? Вовлекают и завлекают слушателя?
Критик (глумливо): Ага, завлекают. "Левым предсердием" ещё не завлекли? И альбом называется "Сердечная мускулатура" - по названию проходной песенки? Думайте, шурупьте. Такое типа домашнее задание. Как говаривал Доцент: "От сих - до сих, приеду - проверю".
Редактор (задумчиво): Моё левое пгедсегдие - гогаздо больше ногмы. Значит ли это, что я - человек сегдечный?
Цензор (с нажимом): Абрам Моисеевич!
- Звучит "Привет, воробышек" -
Редактор (встрепенувшись): Тгогательно, ах, как тгогательно! Душа - с полхвостика...
Ботаник (всхлипывая): Птичку... жалко...
Критик (веско): Каждый, естественно, волен считать, что это детская песенка про птичку. Для меня совершенно очевидно, что она гораздо глубже. Подавляющее большинство криво- и прямоходящих - такие вот воробушки: "Ты очень маленький вообще. Поделать нечего..." Не успел тебе мир сказать "привет", как уже и - "пока". Я лично концентрируюсь на следующей строке - "Так хоть какашку на плаще оставь для человечества". Как тот говорил, сойдёт за мировоззрение.
Гопник (насмешливо): Критик уев. Стоша Говназад.
Цензор (насупив брови): Предупреждаю!
Ботаник: Да, минус ему в карму! Или вообще забанить!
Гопник (удивленно): Заебанить? Да я тя...
Цензор (грозно): Последнее предупреждение!
Гопник: А чё, им можно, значит, а мне нет?!
Цензор (веско): Что дозволено Ю-Критику, не дозволено "быку".
- Звучит "Жизненный опыт" -
Гопник: Ну, во ж! Как у Феди Чистякова! "Школа жизни - это школа капитанов, там я научился водку пить из стаканов. Школа жизни - это школа мужчин. Там научился я обламывать женщин..."
Корректор (удивленно): Вошь? Каку Феди Чистякова?
Доктор (листая историю болезни): В те времена Дядя Федор ещё был душевно нездоров, что, совершенно очевидно, явилось следствием дурной наследственности, передавшейся ему от матери, и невоздержанности в употреблении спиртных напитков и иных расширяющих сознание веществ...
Критик (глумливо): Да, кое-кому может прийти на ум группа "Ноль". Дядя Фёдор он вообще такой, на ум приходящий.
Корректор (удивлённо): Да?
Цензор: Наум Маркович, это не про вас.
Критик: Однако в противовес нулевой группе, у эсэсовцев школа жизни - не просто другая, лишняя. Мудро сказано, одни с годами умнеют, другие становятся старше. "Жизненный опыт навис надо мной". Опыт - не что иное, как куча говна, которая с течением жизни становится всё больше и больше. Такой Монблан говённый. Никакого проку от него нет и быть не может. Стареешь, глупеешь, мерзеешь...
Беня сотоварищи прекрасно это понимают и каждой своей песней будто шлепают слушателя по жопе: "Не старей, дуралей, не старей!"
Цензор: Гурзуф Арифович, держитесь в рамках!
Критик: Кстати, о рамках. Музыкально всё - в рамках эстрады конца 60-х - середины 70-х...
Старожил: Да-да, вспоминается Аида Ведищева! "Вот и нааам сразу всееем счастье кажется ряаадом савсеем. А итии да невоо далекоо далекоо далеко..."
Критик: Ну, почему сразу Ведищева? Чуть что, так Ведищева! Я бы, скорее, вспомнил Ларису Мондрус...
Старожил:...Нину Пантелееву?
Критик:...Лидию Клемент!
Старожил:...Нину Дорда!
Ботаник (несколько истерично): Да дайте же послушать!
- Звучат "Морозы" -
Редактор: Очень, очень жизненно! Настоящая кагтина...
Гопник:...маслом! "Дрочи, прилетели!"
Цензор: Пошел на фиг, урод! (залепливает рот гопника внутренним скочем)
Редактор: Да, геалистическое полотно. Почти как у ганних пегедвижников.
Корректор (удивленно): Каку передвижников?
Редактор (раздраженно): Да, как у пегедвижников. Цитигую: "зима - это пгонизывающий до костей холод, стылые гуки-ноги и беспгиютность, тоска, безнадёжность". Вот и тут - как "Зимний день" Павла Федотова. Или "Дети-нищие" Фигса Жугавлёва.
Корректор: Ну, эт ты загнул, Моисеич!
Критик: А, по-моему, пусть и чересчур витиевато, но верно подмечено. Холод, бесприютность, безнадёга. Мы все так, как собака в песне, просим, чтобы нас почесали за ухом. Хотим хоть немного тепла. И замерзаем без него. Даже на самых близких - ни сил, ни времени. Всё мышиная возня, всё дела, дела...
Внутренний Следователь: Эт да, дела, дела...
Ботаник: Шшшшшшш!
- Звучит "Меж нами" -
Критик: А вот и своеобразный ответ. И продолжение темы: "Никто нам не обещал, что будет легко!" И - под сурдинку... С первой до последней ноты - будто мороз рисует на оконном стекле - завиток за завитком. Фантастически красиво! Аж сакраментальный мороз по коже...
Старожил: Уместно вспомнить музыкальные темы Анджело Бадаламенти из "Твин Пикс".
Ботаник (тихо): Бра-во...
Критик: "Твин Пикс" всегда уместен: энциклопедия жизни. И смерти. А Браво... Нет, Браво всегда было туповатым проектом. Подделка под 60-70-е. Лубок. Эсесовцы - гораздо тоньше. Это уже даже не стилизация, как, к примеру, у Лявона Вольского в его "старых песнях о второстепенном". Некоторые сравнивали Беню с Умкой - за манеру петь. Тут тоже можно провести параллели, только шире. У эсесовцев - то же глубокое погружение в материал, понимание и со-чувствование. Хотя музыкальные ориентиры, безусловно, разные.
Возвращаясь к банде батьки Хавтана, там тексты, за редким исключением, такое же редкое говно. А у свадьбы они интересны и...
Ботаник (шепчет):
Меж нами пролегал белый свет
Он был так удивительно спет
Неведомою птицей без рук
Но от неё остался лишь звук
И перо
На сосновом бюро
Редактор (кивает): Поэзия, батенька, несомненно, поэзия.
- Звучит "Во мгле новолунья" -
Ботаник: Ой, ой, Поль Верлен!
Внутренний Панк (передразнивает): Ой, ой... Панки, хой! Не Поль, а Том Верлен! Не было б Television, никаких роттенов да страммеров бы не было. И кулинковичей ваших тоже!
Критик: Не будем пришивать рукав, Television тут не при делах. А песня - международный хит. Вообразите на секунду: эсесовцы запели исключительно по-французски! Что б тогда запели?! Наверняка, не ставили б уже в рядок с детьми детей, космическими червями да всякими рэпами. А читали в разных NME что-нибудь вроде: "Люми Бень из группы "Нос даржент", как матерый дворник, большой совковой лопатой убирает с дороги грязный снег всяческих Эйприл Марч да Джейн Биркин и становится плечико к плечику с натуральным золотоволосьем современной поп-музыкальной сцены, таким, как Милен Фармер..."
Панк: Ты свои местные слюни на импортных критиков не вешай!
Старожил: О, Милен! Какой она была марионеткой в фильме-клипе Лорана Бутона "San Contrefacon"! А в "Tristana"...
Корректор (задумчиво):...а волосы у нее не рыжие, крашеные. (встрепенувшись) Но как поёт!
Панк: Ну, как "как"?! (передразнивает) ля-ля-ля-люн... Не надо ля-ля! Вот Элисон Моссхарт из The Kills, вот та поёт!
Корректор (внезапно с жаром): Так поёт, что я, знающий по-французски шерше ля фам да паркуа па, всё-всё понимаю!
Критик: Да, поёт... Даже лучше так - Поёт! Передаёт самые разные нюансы - текста, мелодии, эмоций. Пожалуй, Элисон покуривает.
Доктор: Курить - вредно! Особенно женщинам. Особенно беременным. От курения...
Панк (перебивает):...беременеют! А ещё от него - озоновые дыры. В башке. Склифосовский, ты не лечишь, ты гонишь!
Ботаник (устало): Когда ж вы уже, прошу прощения, заткнётесь?
- "Голубое платьице" -
Старожил (неуверенно): Ой, это же... это... "крутится, вертится шарф голубой"...
Критик: Да, можно рассматривать это, "из помойки катится голубое платьице", как парафраз на знаменитый шарфик. Только у эсесовцев нет даже налета поверхностности и дешёвого зубоскальства. Прямо бурильная установка: "Никто не избежит помойного ведра"! В лоб. По-настоящему глубоко и трагично.
Старожил: И гармошка, как там - "крутится, вертится, хочет упасть..."!
Доктор (с издёвкой): Гармошка не "кактам", а как в "Левом предсердии"! Снова те самые сердечные клапаны...
Корректор (рассеянно): Сердешные...
Критик: Верно подмечено - сквозная тема: из интро, "Левого предсердия", в аутро, "Правое". А "Голубое платьице" - получается, центральное произведение альбома, его квинтэссенция, пик.
Старожил: Пик Коммунизма!
Панк: Пик онанизма!
Цензор: За гопником захотел?
Критик: Самое время подробнее остановиться на текстах.
Доктор: Да, такое понимание темы.
А боль идёт, а боль идёт
И всё никак не прекращается
Она не помещается
В живот
Она живёт
Она всегда везде живёт
И лишь слегка перемещается
И если не в тебе она
Взгляни
Она уже кого-то жрёт
Кого-то ждёт
Кем, бишь, она работает? Не коллега, часом?
Панк: Опять подлечиваешь! Коллега... Да, панк она - по жизни: "Никто не избежит помойного ведра". В тютельку. Мы все живем для того, чтобы завтра сдохнуть!
Внутренний Католик: А мне, как говаривал известный литературный персонаж, приятнее выпить за бессмертие! И Свадьба со мной, полагаю, солидарна. Послушайте внимательно: "Не плачь!.. Небосвод над ним сияет голубой-преголубой"! В помойное ведро полетит лишь старая, отжившая своё змеиная кожа. А тот, кто тянется к Небесам, живёт с ними в согласии, не умрет!
Критик: Заметьте, как талантливо и аккуратно эсесовцы заворачивают глубокие и серьезные вещи в цветастую блестящую праздничную упаковку. Одно дело - яркие мелодии Бени. Другое - как они звучат в альбоме. Снимаю шляпу перед музыкантами, но, в первую голову, перед Джоржем Пуншем, который несёт ответственность за аранжировки. Когда читаешь, на чём играли, до того, как послушал - а там инструментов двадцать! - закрадывается опасение, что услышишь дворовый любительский оркестрик прапорщика Перцева...
Корректор (суёт нос): Дворовый? Гитарный перебор?
Критик: Полный... перебор! Так, нет! Звучит только то, что надо! Так что неискушенный слушатель воспринимает всё легко и без насилия над собой. Ну, сплошной позитив! Было бы это выполнено в более тяжеловесной эстетике, вроде пресловутого русского рока, со всех сторон уже вопили бы: "Не надо грузить!" А так - всё буквально само всасывается...
Доктор (перебивая): Да! Всасывается в кровь! Клапаны сердечные гонят кровь по артериям и венам. И вот ваш организм уже отравлен песнями и менталитетом Свадьбы.
Католик: Не отравлен. Очищен! И почти спасён.
Критик (весь в себе): Уверен, Пуншу было бы о чём поговорить с Никитой Емельяновым из Калачиком Рядом.
Ботаник (с обидой): Вуд ю лайк ту помолчать?
- "Скок-поскок" -
Критик: Заметьте, как после "Платьица" меняется... Да, всё! Тональность песен, тексты, аранжировки! Это уже не французский шансон, не эстрада тридцатилетней давности.
Редактор: Да, типичная кустугицевщина.
Критик (глумливо): Ну, скажем, всё-таки не кустурицевщина, а, если так угодно, бреговичизна. Но это поверхностно, для тех, кто не в курсе, что практически все русские песни - это, на самом деле, отголоски либо цыганского, либо, гораздо чаще, еврейского фольклора!
Редактор: Ну почему у вас чуть что - сгазу евгеи?!
Корректор: Действительно. Тогда уж скорее грузины. Наши евреи, они ж ашкенази. А Ашкенази - древний грузинский род... Хм, наверняка, еврейский.
Старожил (перебивает): Мало кто знает, что настоящие грузины, как и евреи, рыжеволосы и голубоглазы. И в Гаскони французской живут такие же. Поэтому Д'Артаньян, скажем...
Доктор (перебивая): Нет, послушайте, как всё медицински точно, прямо микрохирургия.
Панк (язвительно): Микрохирургия мозгха!
Доктор (отмахиваясь, как от осенней мухи): Да послушайте же: всё практически ясно без слов! Вот - сёрфовая гитара и ионика - идёт слегка нетрезвый Поэт. Вот - ксилофон и скрипка - за ним на куриных лапках прыгает Смерть...
Ботаник: Сёрфовая - это с флэнжером, да?
Критик (копируя доктора из "Формулы любви"): Так я договорю.
Последние три песни альбома - несомненно, кредо эсесовцев! В "Платьице" точки над "ё" уже расставлены: жизнь - боль, трагизм, смерть и - помойное ведро. Но над всем - голубой небосвод.
Католик (перебивает):...и всё в твоих руках. Выбор, вот он - помойное ведро или Небеса.
Редактор (с еврейским прищуром): Ага, "а поэт сходил за тгяпкой и пгишиб её в углу". Пгишиб! А как же библейское "не убий"? Гогеть ему в аду.
Панк: Ну, вы, блин, даёте... Жесть.
Критик: Прикольно. Но главное, естественно, не в этом. "Ни печального финала, ни трагичного конца!" Это, полагаю, они не только о своих песнях, но, как всюду у них, гораздо шире и глубже. "Помойное ведро" - не приговор. Всё дело, пафосно выражаясь, в том, кто ты и куда движешься.
Католик (упорно): Я же и говорю! Господь дал человеку свободу выбора - добра и зла. Но не надо же понимать так узко!
Редактор: Ах, оставьте уже свою клегикальную пгопаганду. Там пгопаганда, тут пгопаганда. Тошнит.
Доктор (с фальшивым участием): Тошнит? Отравились? Или токсикоз?
Критик (с нажимом): Так я договорю. "Скок-поскок" - первая в этом ряду эсесовских песен-кредо. А вот и вторая
- Звучит "Разнообразно" -
Корректор: Опять эта...
Панк (с издёвкой):...кустодиевщина!
Корректор: Кустурицевщина. То есть бреговичизна.
Старожил (мечтательно): Дааа, настоящая русская свадьба. В смысле еврейская. Или цыганская...
Панк: Ясен пень, русская: "На крыше голуби йе-буцца!"
Цензор: Свободен! (заклеивает панку рот внутренним скочем)
Панк: Эта ж цыта...
Критик: Для тех, кто не шарит в аллегориях, эсесовцы выдают прямым текстом:
Пусть все, кто плакал, засмеются
А кто не плакал, пусть ревут
Пусть всё плохое станет неплохим
А всё хорошее - ужасным
Чтоб жизнь казалась не напрасной
Разнообразной
Редактор: Таки да! Пгосто и доходчиво: "Пусть будет так и будет этак".
Критик: А на коду - типичный Ляпис Трубецкой! Это уже как бы музыкальное подтверждение тезиса: всё естественно и небезобразно - и эстрада, и ска-панк, и (внезапно утомившись) всё прочее...
- "Марш зюбликов" -
Шум (неожиданно появляясь): О! Это же гимн ЦЖР! "Не отступать и не сдаваться! Всё проипать и улыбаться..."
Цензор: Виталий...
Шум: Уже ушёл.
Критик: Вот и заключительная часть эсесовского кредо: даже протеряв, даже обгадившись, улыбаться и улыбать.
Ботаник: Свадьба, она как белый клоун. Смешит, веселит... И только потом замечаешь слёзы на ресницах. А шрамики на сердце и не замечаешь...
Доктор: Да, после микроинфарктов на сердцечной поперечно-полосатой ткани остаются...
Старожил (перебивает): Был у меня в мою бытность учителя... эээ, нет, ещё лаборанта физики такой знакомец, Лёша его звали. Девятиклассник. Вот он всегда улыбался, такой обаятельной очаровательной улыбкой. Особенно обаятельной, когда ему хотелось плакать.
Редактор (веско): Молодежь, она всегда так - когда хочет плакать, улыбается.
Критик: Не будем обобщать. Однако вновь возвращаемся к упаковке. Действительно, как в самом начале точно подметил Абрам Моисеевич (Редактор раскланивается), альбом "Сердечная мышца" подобен коробке конфет со вкусом чего угодно. Упаковка манит и зовёт: "Съешь меня!" И ты ешь. Но внутри может быть, условно говоря, и ликёр, и шоколад, и горчица, и полынь...
Ботаник:...и ушная сера?
Критик: А как там с домашним заданием? Пошурупили вокруг "Сердечной мышцы"? Нет? Сердце, твёрдое, как алмаз! Это уже даже не чёрствое. Не о том ли это, что мы всё качаем и качаем в процессе жизни сердечную мышцу, условно говоря. Пока не становимся этаким, как у Толкина, окаменевшим троллем. Которому абсолютно всё глубоко пофиг. А все последующие песенки, весь альбом эсесовцев - своеобразная "болгарка", дисковая пила, с помощью которой они хотят вскрыть окаменевшее сердце. Чтобы слушатель вспомнил, что такое чувствовать и сочувствовать, сопереживать.
Старожил: Ага, как в "Маугли": возможно, через дырку в голове войдёт хоть немного ума!
Ботаник (тихо): И у них получается...
Цензор: Ну, давайте уж дослушаем!
- "Правое предсердие" -
Доктор: Вот, опять - сердечные клапаны.
Редактор: Таки да, только тут, как у меня, мегцательная агитмия! Пегебои в габоте сегдца - налицо. Кстати, если у меня мегцательная агитмия, значит ли это, что я - не всегда сегдечный, а иногда сегдечный, а потом - оп! - и бессегдечный?
Цензор (устало): Уймись, морда нерусская...
Доктор: Да, аритмия, безусловно, прослеживается. Сердце качает кровь толчками, порой с трудом, а порой...
Критик: Тут ключевое слово "качает"! Как-то качает. НО! Всё-таки качает. Ещё качает! Жизнь - между помойным ведром и Небесами - продолжается. Несмотря ни на что. Благодаря всем этим "что".
Корректор: Альбом окуклился. Закольцевали. А знаете ли вы, что кольцо...
Ботаник: Да заткнитесь уже! Альбом "Сердечная мышца" - один из лучших...
(Откуда ни возьмись) Внутренний Националист: Ды задьзяўблi вы ўжо з вашым вясельлем! Гэта ж ня беларускi гурт. Сьпяваюць для маскалёў. На маскальскай жа мове! Няхай ужо канчаткова зьедуць у Масковiю й нiкому ня пiараць мазгоў. Во! Беня маст гоў!
Усе нiбыта сьляпыя. Паглядьзiце, колькi ёсьць добрых тутэйшых дьзяўчынак, якiя сьпяваюць добрыя тутэйшыя песьнi. А вы усё Бень-паябень...
(оттуда же, откуда и предыдущий оратор) Внутренний Дантес (цензору): Иосиф Палыч, я тут прогуляюсь с молодым человеком?
Цензор (с лёгким сомнением): Не разучились ещё?
Дантес (веско): Раз научившись, не разучишься! Потом, я ж тренировался. Рано мне на пенсию. Да и пенсия с гулькин...
Цензор (перебивает): Ну, гуляйте, гуляйте.
Дантес (Националисту): Сударь, позвольте вас на пару слов вон за той извилиной! (уходят)
Корректор (задумчиво): Парус лоу?
Ботаник (несколько истерично): Альбом "Сердечная мышца" - один из лучших за последние... (задумывается)
Критик (глумливо): Подитожу. Один из самых лучших!