Хорошая погода

К горизонту выветрило тучи,

Синевой подёрнулась река.

Вряд ли что-то есть на свете лучше

Яркого октябрьского денька.

Узких переулков строй барачный

Манит вдаль сюжетами новелл.

Мрамор Исаакия невзрачный –

В солнечных лучах порозовел.

Вопреки привычному раскладу,

Питерская осень не проста.

Просился в сонеты и баллады

Зелень тополиного листа.

Вопреки неласковой погоде

Северной высокой широты,

В скверах городских сегодня в моде,

Яркие, по-летнему, кусты.

* * *

Не хватает…

«На Васильевский остров…»

И.А.Бродский

Мой город распластался на тарелке

Приневского равнинного низовья…

Нежнейшие бегонии на «стрелке»

Смягчат удар, приникнув к изголовью.

Коль умирать – наладишься на остров…

Но в те края – особенно не к спеху.

Ведь я ещё едва болезни роста

Осилила, как вредную помеху.

Да и октябрь – апрелю не товарищ,

Хоть по погоде – сходство ситуаций.

Весной земля черней, чем от пожарищ,

А осенью – пожарам разгораться.

Последний лист махнёт с последней стаей,

Растает город – замороком блефа…

Мне неспроста здесь вечно не хватает

Московского размаха и рельефа.

* * *

Ненастье

Холодного вечера дымные стёкла

Промозглым туманом подёрнули мир.

Всё так ненадёжно, невнятно и блёкло,

И каждый прохожий – бездомен и сир.

Холодными каплями садит за ворот,

Приблудной собакою лижет лицо

На мрак переулков распавшийся город:

Не сыщешь начал и не свяжешь концов.

Сливаются улицы с рябью каналов,

Из улочек-фьордов вплываю в Неву,

И в ней растворясь, по-осеннему, вяло,

Всё дальше, и дальше к заливу плыву.

* * *

Художник с Алтая

Весь день простоял он на питерском, резком ветру –
Наброски для памяти делал художник с Алтая,
Измазался грифелем, я предложила: "Сотру!" -
И мы хохотали, испачканный нос вытирая.

А город менял освещение, с каждым лучом,
Ныряющим сразу за Гаванью, в воды залива.
И он рисовал, прикрываясь от ветра плечом,
Изменчивый свет на рисунок кладя торопливо.

А где-то, совсем далеко, за Уральской грядой,
Его Барнаул примостился в Алтайских отрогах,
По-своему, тоже красивый и очень родной,
Скучая и к Питеру даже ревнуя немного.

Ещё бы: художник не мог очарованных глаз
Никак отвести, и уже ничего не рисуя,
Ловил перспективу, которая вскоре сдалась
Напору холодных дождинок в полоску косую.
* * *