На вырост

Я когда-то любовь сочиняла... на вырост,

каждый прожитый день принимала,

как милость.

Наш кораблик дал течь – я пыталась грести,

билась пойманной рыбой в холодной горсти.

Я латала рубахи, стихи и жилье,

мой оборванный парус – в заплатах шитье.

Попыталась на нет наши ссоры свести –

не сказал, уходя, ни «прощай», ни «прости».

Я устала барахтаться: плещет вода,

и за маревом бед что-то звезд не видать.

Ты был музой моею, в любви и в чести.

Мне не быть для тебя переправой в пути.

Я держусь на плаву, а на тех перекатах

уплывает любовь в разноцветных заплатах.

Так зачем же, любимый,

скажи мне на милость,

сочинялась любовь –

под тебя, да на вырост?..

ИЗ ПРОШЛОГО

Когда осенние ветра

начнут настраивать валторны,

когда холодный дождь с утра

покажет нрав свой непокорный

и будет лить, сметая с крыш

последних листьев золоченость, –

мой брошенный, приди, услышь

моей гордыни обреченность.

Не верь, когда, как в том кино,

я удивлюсь почти картинно:

ведь я ждала тебя давно,

мой друг из прошлого, старинный.

Прости, поверь – не огорчу

ни грустью, ни слезой, ни тоном.

Я скрипкой быть твоей хочу,

а ты мне будешь камертоном.

Настроюсь на твою волну...

К чему нам фальшь, скажи на милость?

Ты проиграй свою войну,

а я – нелепую ранимость.

Да, мы расстались не вчера.

Давным-давно. И где ты? Что ты?..

Проходит осень. И пора

зиме настраивать фаготы.

* * *

Мы теперь чужие, словно

день и ночь...

Уймись же, сердце!

На твоем огне неровном

ни обжечься, ни согреться.

Без тебя снега белее...

Видишь – слез уже не выжать...

Не горюю.

Не жалею.

Остается только... выжить!

ЭТЮД В СТИЛЕ РЕТРО

Снова память листает этюд позабытого ретро,

по крупицам собрав,

что когда-то, шутя, расплескала.

Я открою окно

суматошному звонкому ветру.

Опрокинется месяц,

тускнея в осколке бокала.

Неприкаянность ветра,

зашедшего нехотя в гости,

одинокой душе так созвучна, но я не об этом:

в отраженье зеркал –

абажур, и несмятая простынь,

и вишневая шаль,

что пропахла твоей сигаретой.

За окном листопад растушеван

в предутреннем свете,

лишь едва различим в карнавале,

летящем отвесно.

Отпущу восвояси

притихший скучающий ветер:

как когда-то тебе, и ему в этой комнате тесно.