Не то, чтоб стала вдруг нехороша,
Вода не трогала, листва не трепетала,
И тайною подобия душа
Природная меня не пропитала,
Чаруя воплощенностью своей,
Другой, любовно вырезанной края
Листа границею, которой облекаясь,
Вся в зренье обратясь, любуюсь ей.
Собой себя являя, каждый куст
Прекрасен и пронзителен до дрожи,
И хочется дотронуться до кожи
Его, чтобы испить дыханье уст.
Но беден он, когда его возьмешь,
Потрогаешь, сжимается до ткани
Нагая тайна - и недомоганьем
И слабостью мне возвращая ложь
Мою, и я слаба, стара от страха,
Не чуя боли, снова как жена
Кровоточивая, расшитую рубаху
С сомнением примериваю на
Родную, некрасивую, худую
И кровью пахнущую плоть свою
И в зеркало гляжусь и негодую,
Что юную себя не узнаю,
И, отвернувшись, говорю: как мало,
Как холодно на свете я жила,
Как мне недостает еще, болтала
Безудержно я, слова не нашла
Нечаянного, из последней силы
Вытуженного, чтобы за собой,
Вытягивая, словно из могилы,
Опорожнив сосуд, вошла Любовь.
|
|
Из цикла «Пустыня»
Не хочу убивать Тебя раз в неделю,
Хватит, лучше допью свою водку
(Такая дрянь и совсем не пьянеешь),
Ты много даешь за товар негодный,
Дурной товар, а бежать как шавка
По Твоим следам мне не хватит веры.
Вот опять тошнит - умирать не сладко,
Но смерть как раз моего размера.
Если память останется - не забуду
Над шиповником света живую стену...
Я не знаю, почувствовал ли Иуда,
Я не смею - верни мне мою лишь цену.
* * *
Иуда был нерусский человек;
Как это страшно - быть любимым Богом,
Сподручней как-то убивать себя.
Нальешь себе, допьешь, закусишь свеклой
Из банки маринованной, заплачешь... такая сволочь.
Может Он простит? Помилосердствует...
Перешагни и выйди, Спаситель мой,
В свой Гефсиманский серебристый сад.
И не корми меня
как птица кормит
птенцов своих,
склоняя небеса.
* * *
Пустыня - это бездорожье,
По бездорожью кто ж пройдет,
Душа от страха изнеможет,
Кто и куда меня ведет
Не вижу я, не понимаю -
Не все ль равно идти или
Стоять, душа немая
Как ноги стертые болит.
И пустоты не утоляет
Ни снедь, ни сон, тоска одна
Как сильный ветер разрывает
На мне покров из полотна.
* * *
Два чахлых колоска - осот или пшеница,
И сами не поймем, не смея цвета дать.
Как мается душа... Друг к другу прислониться
Лишь было нам дано - такая благодать.