Глава 4

NeStY, я очень предсказуема. Драко – в этой главе. Соответственно…
Touche, спасибо большое, рада, что вам нравится! И что читается легко – это для меня вообще счастье.
SadSun, ну, надеюсь, новая глава ваши ожидания хоть чуть-чуть оправдает!:-)
JaDe, Малфой совсем рядом, в паре строчек вниз по тексту!
Ктара, спасибо большое за отзыв! Рада, что вам понравился замок, а также герои. Автору очень-очень приятно!
Наргиз, надеюсь, новая глава тоже будет интересной!
Аноним aka Аленька, я счастлива! Не по-Гермионски? А когда это она пасовала перед трудностями? И куда было деться Рону, если любимая жена загорелась идеей? Насчет пыли… Гермиона обязательно бы насторожилась, если б в заброшенном замке был идеальный порядок. Да и… просто бзик автора! Без пыли никуда…

~~~*~~~

Бесконечные коридоры, бесчисленные комнаты, запертые двери. Окна, потолок, стены. Ветер, бьющий в лицо и треплющий волосы. Безумный бег от преследователей.

Только неизвестно, кто они – эти существа, мчащиеся следом, наступающие на пятки и дышащие в спину.

Возможно, это окна, издевательски щерящиеся в оскале разбитых стекол.

Возможно, это потолок, пытающийся упасть на голову и пульсирующий в такт шагам.

Возможно, это стены, дышащие в лицо и перешептывающиеся между собой.

Наплевать, кто это на самом деле. Не нужно думать, нужно бежать, мчаться, лететь изо всех сил, нужно ломиться в закрытые двери, сбивая в кровь кулаки, нужно смотреть только вперед, нужно петлять и заметать следы.

Чтобы не догнали.

Не нашли.

Оставили в покое.

Нужно забиться в темный угол, сжаться в комок, прикрыть руками голову и отчаянно, как в детстве, звать на помощь маму.

Главное, чтобы они не услышали.

И не смотреть, не замечать, закрывать глаза, чтобы не видеть этот ужасный размытый, нечеткий, мутный мир, куда так хочется попасть.

Нужно отмахиваться руками от безжалостного, бездушного шепота стен, гнать его прочь, гнать эти стены, поднимающиеся вокруг, сжимающиеся, наползающие. Нужно отталкивать их.

Пробуй, давай, двигайся, шевели руками.

Звон разбитого стекла.

Это они. Нашли.

- Не-е-ет!

Человек, мечущийся по смятым грязным простыням, внезапно застонал и резко сел на самом краю кровати, разбуженный звуками собственного голоса. Вцепился пальцами в растрепанные волосы, покачнулся и, не удержав равновесия, свалился на пол.

Попал рукой прямо на осколки соскользнувшей с кровати и разбившейся парой секунд ранее бутылки, сильно порезался и зашипел от боли. Тяжело дыша, скорчился на холодных каменных ступенях возвышения и прижал пострадавшую ладонь к губам, слизывая кровь.

Не успели. Не догнали. А здесь он в безопасности. От них.

Они приходят по ночам, гоняют его по этому проклятому прекрасному замку – и никак не могут догнать. Он убегает от них, он прячется от них в реальности, в этой чертовой реальности. От которой тоже хочет сбежать. И пытается – он засыпает, а во сне вновь приходят они. И вновь бег по коридорам, чье-то дыхание и смешки оскаленных окон.

И так – вот уже два года. Проклятое время.

Человек, покачиваясь, поднялся с пола. Ногой сгреб осколки стекла под кровать, запнулся о сползшее одеяло, вновь чуть не упал. Присел, посмотрел на скомканную подушку и, передумав ложиться, встал вновь.

Хватит на сегодня. Можно перестать бояться, здесь они его не найдут.

Подошел к стоящему в углу захламленной комнаты туалетному столику, где вместо косметики, баночек с кремами и зельями, флакончиков духов и прочих женских безделушек стояли в ряд бутылки. Схватил одну из них, вновь неуверенно покачнулся и, чтобы не упасть, оперся рукой на столик. Приподнял опущенную голову и встретился взглядом с собственным отражением в оставшемся в раме осколке зеркала.

Сквозь пыль и жирные следы от пальцев проступало бледное, невероятно худое вытянутое лицо, с болезненно заострившимся носом и темными кругами под запавшими тусклыми глазами. Растрепанные длинные светлые волосы безжизненными сосульками свисали вдоль впалых щек, между бровями залегла глубокая складка, уголки губ мрачно опустились, многодневная щетина на подбородке.

Отражение криво усмехнулось.

- Ну, доброе… - Человек повернулся к окну, небо за которым быстро темнело, но у самого горизонта еще оставалась узенькая светлая полоска. – Добрый вечер, мистер Драко Малфой. – Хриплый голос казался особо неестественным в этой тишине. Словно кто-то внезапно, с треском смял лист бумаги.

Вновь болезненно усмехнувшись, приложился к бутылке, запрокинув голову и вцепившись пальцами в край стола, чтобы не упасть.

- Или утро?

Проклятые окна пляшут, двигаются, меняются местами. Кружат голову своими перемещениями. Сейчас может быть рассвет. Или же закат. А может, полдень?

В этом проклятом замке все безумно.

- С пробуждением… - медленно, старательно проговаривая слоги и прислушиваясь к звукам голоса, произнес тот, кто назвал себя Драко Малфоем.

Высокомерный холеный аристократ, богатый наследник одного из чистокровнейших родов магической Англии, достойный сын своего отца стоял теперь здесь - изможденный, потрепанный и полупьяный, с бутылкой в руке и безумным взглядом, обшаривающим все закоулки тонущей в темноте холодной комнаты.

Малфой доковылял до кресла с порванной на подлокотнике когда-то великолепной, а теперь пыльной и грязной обивкой, тяжело опустился в него, откинулся на спинку и закрыл глаза.

Теперь нужно вспомнить, что было вчера.

Зачем?

Чтобы не исчезнуть совсем. Чтобы не затеряться во времени. Чтобы просто быть уверенным, что «вчера» на самом деле было.

Вчера он спал. Убегал, как всегда. Проснулся и долго пытался успокоиться, судорожно глотая терпкое вино, захлебываясь алкоголем и нервно дыша. Потом стоял у окна и смотрел на тот мир – мутный, но все-таки светлый и цветной. Затем, кажется, спускался вниз, шагая по своему собственному, четкому пыльно-серому миру.

Бродил по коридорам, бесцельно заглядывал в комнаты, в одной нашел чью-то черную мантию, надел ее, выбросив свою, старую и грязную. Потом спотыкался, то и дело путался в полах одежды и пытался закатать слишком широкие рукава.

В одной маленькой комнате нашел большое, во весь рост, зеркало, долго рассматривал собственное отражение. Усмехался, пугался и клялся сегодня же вечером привести себя в порядок. Потом подумал, а зачем? Зеркало, оказавшееся магическим, пробурчало, что такой свиньи еще на своем веку не видело. Оскорбился, заявил, что Драко Малфой – не свинья, и выхватил волшебную палочку.

Сидящий в кресле скривил губы. Этот эпизод он помнил хорошо.

Помнил, как зеленый луч смертельного проклятья ударил в зеркало, как блестящие осколки разлетелись по комнате, как со звоном осыпались на пол. И практически в каждом из них продолжал отражаться пыльный потолок и Драко Малфой. И осколки звонко смеялись, сверкая и искрясь от исчезающей магии, издевательски смеялись над ним…

Помнил, как в ярости топтал их ногами, стараясь разбить блестящие кусочки в пыль подошвами тяжелых ботинок.

А смех все звенел, звенел, звенел в ушах. И ему вторили живые стены, ему вторил подрагивающий потолок. Весь замок смеялся над Драко Малфоем.

Человек в кресле зашипел от ярости.

Вылетел из проклятой комнаты, помчался, перепрыгивая через ступеньки, в подземелья. Там, в одном из темных закоулков, есть дверь в роскошный винный погребок. Он давно уже его нашел, и запасы выпивки заметно сократились. Вбежал туда, хлопнув изо всех сил никогда не закрывающейся дверью по стене, вытащил первую попавшуюся бутылку…

Так, спокойно, спокойно, все уже закончилось, все в прошлом.

Потом брел наверх, запинаясь о ступеньки и непривычно путаясь в слишком большой мантии. Решил прогуляться до западной части замка, он там давно уже не был. Передумал, дойдя до соединяющего коридора на пятом этаже. Развернулся и отправился к себе в башенку, где два года назад облюбовал комнату. Сидел в этом кресле, наколдовал пару бутербродов и сжевал их. Долго морщился и отплевывался, вспоминая о пирах в фамильном поместье.

Вспоминал семью. Подошел к письменному столу, поднял с него свиток дорогого пергамента, развернул. Долго-долго, пристально, не моргая, до рези в глазах вглядывался в такие родные завитушки изящного маминого почерка. Вновь перечитывал письмо.

Повторял про себя «Драко, сынок», «я постараюсь помочь», «нет, не пиши, где ты, иначе авроры»…

Бросил пергамент обратно, тот скатился со стола и свернулся в трубочку на полу. Не заметил этого, вновь потянулся к бутылке, развалился на кровати…

На этом воспоминания обрывались. Значит, он вновь спал. Значит, «вчера» все-таки было.

Малфой поднялся с кресла и попытался разгладить мятую мантию. Сегодня все будет не так, как раньше. Он точно это знает. Зачем? А просто так.

Порывшись в высоком шкафу со сломанной дверкой, Драко вытащил оттуда большое махровое полотенце и поплелся в ванную.

Просто так. От нечего делать. Не бродить же вновь по этому проклятому замку?

Через полчаса Малфой вернулся в спальню – более-менее выбритый и помытый, с мокрых потемневших волос капала вода, а по коже бежали мурашки от холодного воздуха комнаты. Взяв со стола волшебную палочку, Драко развернулся к камину, чтобы его зажечь.

«Окно…»

Мрачно взглянув на полуоткрытое окно, он подошел и закрыл его. Старые рамы пронзительно и жалобно скрипнули, а Драко, забыв о холоде, о пустом желудке и обо всем на свете, прижался ладонями и лицом к грязному стеклу.

«Они… Это они. Нашли меня!..»

Малфой, тонко заскулив, сполз на пол, прикрывая руками голову.

В одном из окон западного крыла замка горел свет.